Gesetzt es würde uns einmal ein deutlicher Blick in das Reich der Möglichkeit und über alle Ketten der Ursachen und Wirkungen gestattet. Es träte der Erdgeist hervor und zeigte uns in einem Bilde die vortrefflichsten Individuen, Welterleuchter und Helden, die der Zufall vor der Zeit ihrer Wirksamkeit zerstört hat, - dann die großen Begebenheiten, welche die Weltgeschichte geändert und Perioden der höchsten Kultur und Aufklärung herbeigeführt haben würden, die aber das blindeste Ungefähr, der unbedeutendste Zufall, bei ihrer Entstehung hemmte, endlich die herrlichen Kräfte großer Individuen, welche ganze Weltalter befruchtet haben würden, die sie aber, durch Irrthum oder Leidenschaft verleitet, oder durch Nothwendigkeit gezwungen, an unwürdigen und unfruchtbaren Gegenständen nutzlos verschwendeten, oder gar spielend vergeudeten: - sähen wir das Alles, wir würden schaudern und wehklagen über die verlorenen Schätze ganzer Weltalter. Aber der Erdgeist würde lächeln und sagen: „Die Quelle, aus der die Individuen und ihre Kräfte fließen, ist unerschöpflich und unendlich wie Zeit und Raum: denn jene sind, eben wie diese Formen aller Erscheinungen, doch auch nur Erscheinungen, Sichtbarkeit des Willens. Jene unendliche Quelle kann kein endliches Maß erschöpfen: daher steht jeder im Keime erstickten Begebenheit, oder Werk, zur Wiederkehr noch immer die unverminderte Unendlichkeit offen. In dieser Welt der Erscheinung ist so wenig wahrer Verlust, als wahrer Gewinn möglich. Der Wille allein ist: er, das Ding an sich, er, die Quelle aller jener Erscheinungen. Seine Selbsterkenntnis und darauf sich entscheidende Bejahung oder Verneinung ist die einzige Begebenheit an sich.“

Arthur Schopenhauer - „Die Welt als Wille und Vorstellung“

„Würdest du sagen, Don Juan, dass der Tod der einzig wirkliche Feind ist, den wir haben?“ fragte ich ihn kurz darauf.
„Nein“, sagte er mit Überzeugung. „Der Tod ist kein Feind, auch wenn er es zu sein scheint. Der Tod ist nicht unser Zerstörer, auch wenn wir dies glauben.“
„Was ist er denn, wenn nicht unser Zerstörer?“ fragte ich.
„Die Zauberer sagen, der Tod ist der einzige würdige Gegner, den wir haben“, antwortete er. „Der Tod ist unser Herausforderer. Um seine Herausforderung anzunehmen, sind wir geboren - ob Durchschnittsmenschen oder Zauberer. Die Zauberer wissen davon; die Durchschnittsmenschen nicht.“
„Ich selbst würde sagen, Don Juan, dass das Leben, und nicht der Tod, die Herausforderung ist.“
„Das Leben ist der Prozess, mittels der Tod uns herausfordert“, sagte er. „Der Tod ist die aktive Kraft. Das Leben ist die Arena. Und in dieser Arena stehen immer nur zwei Kämpfer zur gleichen Zeit; man selbst und der Tod.“
„Ich würde meinen, Don Juan, dass wir Menschen die Herausforderer sind“, sagte ich.
„Ganz und gar nicht“, erwiderte er. „Wir sind passiv. Denk einmal darüber nach. Wenn wir uns bewegen, dann nur, weil wir den Zwang des Todes fühlen. Der Tod bestimmt das Tempo unserer Handlungen und Gefühle, er stößt uns erbarmungslos weiter, bis er uns zerbricht und den Kampf gewinnt, oder aber, wir erheben uns über alle Möglichkeiten und besiegen den Tod.
Die Zauberer besiegen den Tod, und der Tod erkennt die Niederlage an, indem der die Zauberer freigibt, um sie nie wieder herauszufordern.“
„Das bedeutet, dass die Zauberer unsterblich werden?“
„Nein, das bedeutet es nicht“, erwiderte er. „Der Tod hört auf, sie herauszufordern, das ist alles.“
„Doch was bedeutet das, Don Juan?“ fragte ich.
„Es bedeutet, dass das Denken einen Salto ins Unvorstellbare geschlagen hat“, sagte er.
„Was ist ein Salto ins Unvorstellbare?“ fragte ich - bemüht, nicht allzu streitlustig zu klingen. „Die Schwierigkeit zwischen uns beiden ist, dass wir nicht von denselben Bedeutungen sprechen.“
„Du bist nicht aufrichtig“, unterbrach mich Don Juan. „Du verstehst, was ich meine. Es ist ein Hohn, wenn du von mir eine rationale Erklärung für den Salto ins Unvorstellbare verlangst. Du weißt genau, was es ist.“
„Nein, weiß ich nicht“, sagte ich.
Und dann wurde mir klar, dass ich es doch wusste - oder vielmehr, dass ich intuitiv ahnte, was er meinte. Ein Teil von mir war imstande, sich über meine Rationalität hinwegzusetzen und den Salto ins Unvorstellbare - jenseits aller Symbolik - zu begreifen und zu erklären. Dummerweise war dieser Teil meiner selbst nicht stark genug, um willentlich in den Vordergrund zu treten.
Ich äußerte dies Don Juan, der nur lachte und meinte, dass mein Bewusstsein wie ein Jo-Jo sei. Manchmal stieg es zum höchsten Punkt, und meine Erkenntnis sei scharf; dann wieder sank es hinab, und ich wurde zum rationalen Schwachkopf. Meist aber schwebe es auf einer wertlosen Mittellinie, wo ich weder Fisch noch Fleisch sei.
„Ein Salto des Denkens in das Unvorstellbare“, so erklärte er mit einem Anflug von Resignation, „ist das Herabsteigen des Geistes; - es ist das Durchbrechen unserer Wahrnehmungsschranken. Es ist der Augenblick, da die Wahrnehmung des Menschen an ihre Grenzen stößt. Die Zauberer üben die Kunst, Pfadfinder auszusenden, Vorläufer, welche die Grenzen unserer Wahrnehmung erforschen. Dies ist ein weiterer Grund, warum ich Gedichte liebe. Ich begreife sie als Vorläufer. Aber wie ich dir sagte, die Dichter wissen nicht so gut wie die Zauberer, was solche Vorläufer erreichen können.“
(Carlos Castaneda - „Die Kraft der Stille“)

Michael Rosen - Mein trauriges Buch

Mit Exquisiter Nuance fängt Rosen die widersprüchlichen Gefühle ein, die der Trauer zugrunde liegen – Zuneigung und Wut, selbstbewusste Selbstbeobachtung und Sehnsucht nach Gemeinschaft - und die Art und Weise, wie sich der Verlust in der Psyche festsetzt, so dass die Spuren eines bestimmten Verlusts immer die Traurigkeit des gesamten Verlusts wecken, dieser beständige Herzschmerz, die Absurdität unserer Sehnsucht nach Beständigkeit in einem Universum ständigen Wandels zu sehen.

Inhalt
Der Erzähler ist traurig, sehr traurig. Sein Sohn Eddie ist tot. Wie geht man mit der Traurigkeit um? Wo kommt sie her? Wer ist sie? Was darf man alles machen, wenn man traurig ist? Der Erzähler findet einige, seine Antworten und teilt sie mit uns.

Meinung
Ein Vater verliert seinen Sohn. Er trauert - sehr. Sie übermannt ihn, sie lässt ihn verrückte Sachen machen, sie lässt ihn einsam werden. Der Vater stellt sich jedoch der Traurigkeit. Er nimmt sich seines Schicksals, den Tod seines Kindes erlebt zu haben, an. So denkt er jeden Abend im Bett an einen schönen Moment, den er am Tage erlebt hat. Er redet. Er versucht, jeden Tag etwas schönes zu erleben. Er weiß, dass traurig sein nicht gleichbedeutend mit gemein sein ist, auch wenn er mal etwas gemeines macht. Und er erinnert sich an seinen Sohn, an die lustigen, fröhlichen Momente mit ihm.

Wie man den Verlust eines Menschen annimmt, damit zurecht kommt, welche Gefühle dabei einen überwältigen, erzählt in eindrücklicher Weise Michael Rosen in seinem Bilderbuch "Mein trauriges Buch".
Es ist autobiographisch geprägt. Es handelt vom Tod seines Sohnes Eddie, der mit 19 Jahren plötzlich an Meningitis gestorben ist. In seinem Buch hat Rosen all seine Emotionen, Erlebnisse, Kämpfe der Tage und Wochen nach diesem Schicksalsschlag hineingepackt. Er fokussiert sich dabei nicht auf den Tod an sich, nein, es geht um seine Erlebnisse und Gefühle in der ganzen Bandbreite. Es geht nicht nur um Trauer, es geht um Angst, um Hilflosigkeit, um Wut, um Mut.
Die Sätze sind kurz, prägnant. Ohne Umschweife spricht er direkt in der Erzählung das Unbegreifliche an. Er sucht und findet Wörter, die in ihrer Klarheit unter die Haut gehen. Zudem schafft er es mit seiner Direktheit, sein Thema den Kindern begreiflich zu machen. Es sind starke Worte. Der Höhepunkt bildet sein Gedicht über die Traurigkeit.

Quentin Blake hat das Bilderbuch in ungewöhnlicher Art und Weise illustriert. Ganz in grau kommt es daher. Schon die Covergestaltung gibt einen Vorgeschmack. Es sind scheinbar schnell hingekritzelte Bleistiftzeichnungen, die mehr das Ganze als die Einzelheiten einfangen. Zunächst irritieren sie, mehr und mehr begeistern sie. Erst recht ist man erstaunt, wie genau Blake die Figuren trifft, wenn man das erste Bild es Erzählers mit einem Foto des Autors vergleicht: Ein Porträt in hastigen Strichen!
Perfekt beherrscht Blake die Darstellung der Emotionen durch gekonnte Striche und durch das Spiel von Farbe und Grau. Letzteres steht natürlich für die Traurigkeit.

Michael Rosens "Mein trauriges Buch" ist nicht fürs schnelle Anschauen gedacht. Es muss mit bedacht gelesen werden. Es entfaltet seine ganze emotionale Kraft mit jeder Wiederholung mehr. Es ist einprägsam in Wort und Bild. In seiner Klarheit und Direktheit ist es für Kindergartenkinder sehr gut zum Thema Tod und Traurigkeit bzw. den Umgang mit ihnen geeignet.

https://kinderbibliothek.blogspot.com/20...-trauriges.html

Er und George Baso sind auf die simple Wahrheit gestoßen, dass jeder Amerikaner mit einem dreckigen Hintern herum läuft, wirklich jeder, weil das uralte Ritual, sich nach dem Toilettengang mit Wasser zu waschen, in all dem modernen Antiseptizismus nicht vorkommt.
„...sie wechseln vielleicht sogar zweimal am Tag ihre Unterwäsche und die Socken und laufen aufgeplustert und unverschämt umher und halten sich für die saubersten Menschen der Welt, und doch laufen sie mit dreckigen Arschlöchern herum...
Der Präsident der Vereinigen Staaten, die großen Staatsminister, die Bischöfe und Möchtegern-Heiligen und die großen Tiere überall, bis hin zum niedrigsten Fabriksarbeiter, mit seinem grimmigen Stolz, Filmstars, Beamte und große Ingenieure und Chefs von Anwaltskanzleien... sie alle laufen mit dreckigen Arschlöchern herum. Dabei muss man sich doch bloß mit Wasser und Seite waschen...“

(Jack Kerouac „Big Sur – die Zerstörung“ ← love all his books!)

„Das Buch der Unruhe des Schriftstellers Bernardo Soares“ von Fernando Pessoa (1888 - 1935)

Lissabon ist die weiße Stadt am Meer, in der sich Traum und Sehnsucht treffen. Keiner konnte ihre Melancholie und Einsamkeit besser ermessen als Fernando Pessoa. Hinter immer neuen Masken schlüpft er durch die engen Gassen, um mit jedem Blick eine neue Szene des kleinen Welttheaters zu erhaschen.

Taschenbuch ‏ : ‎ 576 Seiten
ISBN-10 ‏ : ‎ 3596172187
ISBN-13 ‏ : ‎ 978-3596172184
Originaltitel ‏ : ‎ Livro do Desassossego

Zitate aus dem Buch

Wir verwirklichen uns nie.
Wir sind zwei Abgründe – ein Brunnen, der in den Himmel schaut.

Schritt für Schritt habe ich jene Landschaft erobert, die von Geburt an die meine war. Stück für Stück habe ich dem Sumpf gefordert, in den ich hilflos festhing. Ich habe mein unendliches Sein geboren, mich mit Zangen mir selbst entrissen.

Ob es Götter gibt oder nicht, wir sind ihre Knechte.

Ein Hauch von Musik oder Traum, irgendetwas, das beinahe fühlen lässt, irgendetwas, das kein Denken erlaubt.

Von den Hirngespinsten des Glaubens überzulaufen zu den Gespenstern der Vernunft ist nur ein Gefängnistausch. Die Kunst, die uns von eingesessenen, veralteten Götzen befreit, befreit uns auch von großmütigen Ideen und sozialen Sorgen – anderen Götzen.

Seine Persönlichkeit verlieren, um sie zu finden – der Glaube selbst bürgt für diesen Sinn des Schicksals.

...und eine tiefe, ekelerregende Verachtung für all jene, die für die Menschheit arbeiten, für all jene, die sich für das Vaterland schlagen und ihr Leben für den Fortbestand der Zivilisation geben...
...eine von Ekel erfüllte Verachtung für jene, die nicht erkennen, dass die einzige Wirklichkeit die eigene Seele ist und alles übrige – die Außenwelt und die anderen Menschen - ein unästhetischer Alp, hervorgerufen durch eine Verdauensstörung des Geistes, wie sie sich in Träumen äußert.

Mir kommt der Tod, wenn ich einen Toten sehe, wie eine Abreise vor. Der Leichnam wirkt auf mich wie ein abgelegtes Kleidungsstück. Jemand ist gegangen, ohne das einzige Kleid, das je wirklich sein war, mitnehmen zu müssen.

Die Isolation hat mich nach ihrem Bild und Gleichnis geformt. Die Gegenwart einer anderen Person – wer auch immer sie sein mag – verlangsamt sogleich mein Denken, und während für einen normalen Menschen der Kontakt mit anderen wie ein Stimulus auf seine Ausdrucksweise und sein diskursives Denken wirkt, ist dieser Kontakt für mich ein Gegen-Stimulus, falls dieses zusammengesetzte Wort überhaupt sprachlich zulässig ist. Allein mit mir, bin ich zu unzähligen geistreichen Bemerkungen imstande, zu raschen Antworten auf nie Gesagtes, zu funkelnden Geistesblitzen eines intellektuellen Austausches mit Herrn Niemand; aber all dies löst sich in nichts auf, wenn mir jemand körperlich gegenübertritt; ich vermag nicht mehr zu denken, weiß mich nicht mehr zu äußern und fühle mich nach einiger Zeit nur noch müde. Jawohl, mit anderen reden macht mich schläfrig. Nur meine gespenstischen, imaginären Freunde, nur meine im Traum geführten Gespräche erweisen sich als wirklich, wahrhaftig und profiliert, in ihnen ist Geist gegenwärtig wie ein Bild in einem Spiegel.
Zudem belastet mich der Gedanke, mit jemand anderem in Kontakt treten zu müssen. Eine schlichte Einladung zu einem Abendessen mit einem Freund versetzt mich in eine schwer zu beschreibende Angst. Der Gedanke an eine gesellschaftliche Verpflichtung, welcher Art auch immer, sei es die Teilnahme an einer Beerdigung, ein geschäftliches Gespräch oder ein Gang zum Bahnhof, um dort jemanden, den ich kenne oder nicht kenne, in Empfand zu nehmen – allein der Gedanke daran bringt mich einen Tag lang, bisweilen bereits am Abend zuvor, aus dem Konzept; ich schlafe schlecht, und wenn es dann wirklich so weit ist, verläuft alles völlig problemlos, und die Aufregung erweist sich als absolut unnötig; aber jedes Mal ist es wieder dasselbe, ich werde nie lernen, etwas daraus zu lernen.

Rezension eines Lesers (Amazon)

Das Buch der Unruhe ist kein Schmöker für den Strand. Es ist ein ernstes, ein trauriges Buch, dass man/frau etappenweise genießen und buchstäblich begreifen muss. Deshalb empfiehlt sich die gebundene Ausgabe. Laut muss es gelesen werden um die ganze Kraft der Worte und der Gedanken entfalten zu lassen. Wer dies beginnt, wird nicht mehr von diesem Buch, das ebenso fiktiv wie biographisch ist, lassen können.

Wenn es wahre … tiefe …
dich in allen Sinnen
umfassende Liebe ist
wirst ihn immer lieben.
Du wirst diese Seele
immer in dir tragen …
wenn es diese Liebe ist,
die dich vor Sehnsucht
in ein Tränenmeer stürzt
und dich vor Glück
weil es eben Er ist, den Du liebst
unter Tränen wieder lächeln lässt …
wirst Du ihn immer lieben.
Dieser Mensch wird gefühlt
immer bei dir sein …
wenn es dieses Sehnen ist,
dass dich in tiefste Tiefen reißt,
weil er nicht bei dir ist
und dich in höchste Höhen schwingt,
weil es eben er ist, den Du liebst …
wirst Du für immer lieben …
Wenn es dieser Mensch ist,
dessen pure Existenz,
dir die Wahrheit der Liebe lehrt,
der unbeschreibliche Mensch,
bei dem die Gewissheit reicht,
dass er im gleichen Takt atmet,
um ihn allumfassend zu lieben …
fühlst Du unverrückbar klar,
dass Du ihn schon seit Äonen liebst
und diese in dir lebende Seelenliebe
jegliche kommende Zeit überdauern wird.

© Erika Flickinger

Vielleicht ist das Dasein nicht mehr als eine ewige zyklische Kopie seiner selbst; wie die Schlange, die sich in den eigenen Schwanz beißt.

Vielleicht weiß er in seinem tiefsten Inneren, dass es noch viele andere Welten gibt, in denen sein Schicksal ein ganz anderes ist … ich weiß es nicht. Klar ist jedenfalls, dass er sich dank seiner trainierten Vorstellungskraft daran erinnern kann, was geschehen ist, allerdings nur in Form von Träumen, weil er keinen Zugang zur höchsten Erkenntnis hatte. Versuchen sie nicht, es zu verstehen! Geben sie sich einfach damit zufrieden, es zu fühlen. Das ist nämlich die eigentliche Schönheit Ihrer Welt. Der Vorrang der Gefühle, des Unerklärlichen, des Unbestimmten...

(aus „Die Landkarte des Chaos“ von Felix J. Palma)

Wir Menschen sollte unsere Sprache wie andere Tiere nutzen, einfach nur, um vor Gefahren zu warnen oder zur Paarung. Doch ich sehe immer noch keinen Grund, warum die Natur so etwas wie Sprache hervorgebracht hat. Doch der Höhepunkt aller Dummheit ist, dass der Mensch noch aufschreibt, was er sich so denkt, und liest. Eine Geschichte reiht sich sich so an die andere. Es entstehen Bücher und Bibliotheken, in denen der Mensch nichts anderes getan hat, als sich selbst ständig neu zu erfinden, in unendlich fortlaufenden Geschichten. Und vor lauter Geschichtenerfinderei vergisst der Mensch, wer eigentlich dieser Mensch war und immer sein wird: ein Tier unter Tieren ...

(aus "Das Gedächtnis der Insel" von Christian Buder)

Es sandte mir das Schicksal tiefen Schlaf.
Ich bin nicht tot, ich tauschte nur die Räume.
Ich leb in euch, ich geh in eure Träume,
da uns, die wir vereint, Verwandlung traf.

Ihr glaubt mich tot, doch dass die Welt ich tröste,
leb ich mit tausend Seelen dort,
an diesem wunderbaren Ort,
im Herzen der Lieben. Nein, ich ging nicht fort,
Unsterblichkeit vom Tode mich erlöste.

Michelangelo

Auf der Suche nach dem Pfad zu wirklichem Seelenfrieden und um meine Seele mit den Licht zu vereinen, von dem sie getrennt wurde, entäußere ich mich hiermit aller weltlichen Dinge und bitte Dich, den Vorbeigehenden, mir bei meiner Reise behilflich zu sein, indem Du etwas von diesen Sachen nimmst und ihnen neues und liebevolles Zuhause gibst.

Amy Herrick – Mann mit Flügeln

Noch was Bemerkenswertes aus Amy Herricks Buch:

„Für mich ist die Vorstellung, jeder von uns wäre ein unverwechselbares Einzelwesen, immer ein Trugschluss gewesen. In Wirklichkeit verändern wir uns von einem Augenblick zum nächsten, sind eine Kette von Ereignissen, die ein Gedächtnis verbindet, und wenn man es so sieht, wird es ziemlich lächerlich, sich um Anfang oder Ende der ganzen Angelegenheit Sorgen zu machen. Eine kurze Zeitspanne lang tragen wir diesen Körper herum, dann fallen wir auseinander und werden verstreut, und all unsere Stücke und Teile verbinden sich mit anderen Stücken und Teilen und setzen sich zu wieder neuen Dingen zusammen. Ich habe eigentlich keine Angst. Das Universum ist voller Muster und Entwürfe. Ich mache mir keine Sorgen, aufzuhören oder verloren zu sein.“

„... Ich kann es nicht ertragen, dass von früh bis spät auf meinem Hof Maschinen und Motoren knattern. Die Maschinen machen zwar alle Krach, aber sie leben nicht, sie stinken bloß. Auch die Pferde, wenn sie vor dem Pflug gingen, stänkerten einem manchmal die Nase voll, aber sie lebten. Ihr Fell glänzte braun oder fuchsig, die schwarzen Schwänze fegten die Luft, die Ohren spielten. Und die Kühe – an deren warmes Fell liegt niemand mehr seine Hand, selbst nicht mehr an die Euter, und die Melkerinnen lehnen nicht mehr ihren Kopf an die warmen Flanken beim Melken. Statt dessen klemmt man den Tieren Aluminiumsauger am die Zitzen, die Maschine tuckert und lutscht ihnen die Milch ab, und wenn die Maschine nicht aufpasst, dann lutscht sie so lange weiter, bis Blut kommt. Und den Schweinen züchtet man neue Rippen an, damit ein paar Koteletts mehr herauskommen, wenn sie geschlachtet werden. Automatisch natürlich. Und die Hühner sperrt man in Brutkäfige, damit sie in einem Jahr mehr Eier legen als früher im ganzen Leben. So kann man sie schon nach einem Jahr als junge Backhähnchen auf den Markt bringen. Hähne, Bullen Hengste, ha – das ist jetzt alles überflüssig geworden, das macht der Tierarzt mit der Spritze viel besser. Und unser Sandboden hier, das ist auf einmal der beste von allen Böden. Ein paar Sack grünes oder weißes oder graues Pulver werden ihm eingespritzt und schon trägt er Weizen und Zuckerrüben, Gerste und Hafer und Gott weiß was, Hokuspokus Fidibus, es ist die reine Hexerei.
Das alles geht mir gegen den Strich, das alles passt mir nicht mehr. Früher hatten die Bauern mit dem Lebendigen zu tun, und sie sorgten dafür, dass es lebendig blieb. Heute gibt es keine Bauern mehr, sondern nur noch Landwirte, das heißt Kunstdüngerstreuer, Besamer, Maschinenschmierer, Treckerfahrer, Dieselölverbraucher, Bankschuldner und Kostenkalkulierer. Ich selbst habe mich zu dergleichen nicht entschließen können, das Ganze macht mich kotzen. ...“

(aus „Die Leute von Babentin“ von A.E. Johann)

Ein Dichter ist jemand, der fühlt und der seine Gefühle durch Worte ausdrückt.

Das mag einfach klingen. Es ist nicht.

Viele Menschen denken oder glauben oder wissen, dass sie fühlen – aber das ist denken oder glauben oder wissen; nicht fühlen. Und Poesie ist Fühlen – nicht wissen oder glauben oder denken.

Fast jeder kann lernen zu denken oder zu glauben oder zu wissen, aber keinem Menschen kann beigebracht werden zu fühlen. Wieso den? Denn wann immer du denkst oder glaubst oder weißt, bist du eine Menge anderer Menschen: aber in dem Moment, in dem du fühlst, bist du niemand außer dir selbst.

Niemand außer dir selbst zu sein – in einer Welt, die Tag und Nacht ihr Bestes gibt, um dich zu allen anderen zu machen – bedeutet, den härtesten Kampf zu führen, den ein menschliches Wesen führen kann; und höre nie auf zu kämpfen.

EE Cummings

https://de.wikipedia.org/wiki/E._E._Cummings

Licht ist die wohl faszinierendste und rätselhafteste Erscheinung der Natur und auch heute noch nicht in ihrem Wesen verstanden. Egal, wie schnell jemand einem Lichtstrahl hinterher zu laufen versucht, er entfernt sich trotzdem stets mit der gleichen Geschwindigkeit. Nichts bewegt sich so wie das Licht, denn eigentlich ist es gar nicht von dieser Welt. Es kann weder altern, weil es die Zeit nicht kennt, noch kann es stillstehen, weil es den Raum nicht kennt. Es ist ein Grenzgänger, ein Mittler zwischen Raum und Zeit und hebt beide im Grunde erst aus der Taufe.

https://www.deutschlandfunkkultur.de/vom...danken-102.html

„Wo Liebe ist und Weisheit, da ist weder Furcht noch Ungewissheit; wo Geduld und Demut, weder Zorn noch Aufregung; wo Armut und Freude, nicht Habsucht und Geiz; wo Ruhe und Besinnung, nicht Zerstreuung noch Haltlosigkeit.“

(Franz von Assisi)