Die Reue der Frauen, wenn sie wegen Kinder und Haushalt auf ihre Karriere verzichten, kann niederschmetternd sein. Viele davon verzichten freiwillig und vor allem aus Liebe oder viel mehr aus Verliebtheit, denn Liebe kennen die Menschenwesen noch immer nicht. Dieser große Aspekt fehlt einfach im Bewusstsein oder in der Bewusstseinsblase, wie Arima sagen würde.
Apropos Arima! Und auch Sila, wie auch Luzy und alle anderen so genannten Götter und Göttinnen! Sie werden immer weniger in den Kontinenten gesehen. Sogar die bodenständige Pama wird immer flüchtiger. Manchmal wirkt sie wie Novembernebel über ihren Feldern, auf denen alles mögliche Getreide und Gemüse gedeiht. Und jene Menschenwesen, die auf den Feldern und in den Fabriken, wo die Ernte zu gutem Essen verarbeitet wird, vergessen sie nach und nach.
Auch wenn der Vergnügungspark bleibt, er ist nicht mehr so magisch. Es gibt keine echten Zauberer mehr, keine Hexen, die den Menschenwesen eine angenehme Zukunft voraussagen. Vielleicht, weil es eh keine angenehme Zukunft mehr gibt, seit sich Tod selbst in Verbannung geschickt hat, denn Luzy hatte sie schon längst aufgelöst. Apropos Luzy! Auch er hat sich verabschiedet und döst in einer uralten, dunklen Höhle dahin. Natürlich in Begleitung von Betunia und einigen anderen Göttern und Göttinnen, die einst Dämonen genannt wurden.
Die Ebenen heben sich ab. Aus der wunderbaren Einheit (Landwirtschaft, kleine, feine Stadt, Zauberpark), die dem einstigen Paradies (wenn man daran glaubt!) ähnlich war, wurde das, was man durchaus einen Planeten nennen kann, auf dem so genanntes intelligentes Leben gedeiht. Intelligentes Leben, das an einen persönlichen Tod nennt! Natürlich ist der Tod immer persönlich, da er die einzelnen Lebewesen betrifft, sozusagen ins Jenseits befördert. Gemeint ist damit aber eine Person! Ein Knochengerüst, das in einem schwarzen Kapuzenmantel steckt und das eine Sense in einer der Knochenhände hält und das ständig grinst, wie einst Buddhi, Gittas Mutter, die diese Reue, von der oben die Rede war, bestens kennt.
Buddhi hat ihr Grinsen schon lange verloren. Kurz nach der Hochzeit mit dem Anderen, den man Andre nennt und der sich sehr verändert hat, indem er ganz auf seine Mutter und seinen Zwillingsbruder vergessen hat, lächelte Buddhi noch, aber nach dem fünften Kind verging es ihr für immer. Erst als sich ihre Tochter Gitta unter den Buddhibaum setzte, kam es langsam wieder zurück.
Andre gefiel das ganz und gar nicht. Noch weniger gefiel ihm, als die ganze Bande, Buddhi, Gitta und die vielen Schüler und Schülerinnen, die nun keine Schüler und Schülerinnen sein wollten, sich auf die Suche nach Gevatter Tod machten. Sie wollten tatsächlich den Tod als Person finden und in ihre Stadt, eigentlich auf den gesamten Planeten, zurück bringen. Aber dazu müssten sie nicht nur die Stadt, sondern auch den Planeten verlassen.

Auf dem Kontinent „Verschiedenes“, der auch immer dünner wird oder sagen wir, der von den Menschenwesen und anderen Lebewesen kaum mehr wahrgenommen wird, geht auch einiges vor. Manchmal sind nämlich Arima, Sila und Pama dort anwesend und wenn man es genau nimmt, befindet sich dort jene Höhle, in die sich Luzy, samt Konsorten zurückgezogen haben.
Dort leben Mirjam und der Blaue wie einst Radha und Krishna. Krishna, jener Aspekt, den ich wie Joshua, der Ganzheit Arima zuordnen würde. Aber das sind, wie immer, lächerliche Spielereien, da jedes Lebewesen für sich selbst existiert und im Grunde genommen auf seine Ganzheit verzichten könnte. Oder wollen wir Hampelmänner sein? Mitnichten! Arima ist wenigstens so anständig und lässt seine Apekte sein wie sie sind, bzw. sein wollen.
„Sie suchen nach Tod“, stellt Sila fest, als die drei (Arima, Sila und Pama) auf einer staubigen (durchsichtigen!) Landstraße dahin wandern, wo es zur einfachen Hütte Mirjams und des Blauen geht.
„Ich sagte immer, dass es den Tod nicht gibt, aber geglaubt hat mir nie jemand. Die Tiere und Pflanzen wissen es, aber die Menschenwesen sind noch immer genauso verbohrt wird damals“, sagt Arima und schüttelt den Kopf.
„Tod sagte auf dem Segelschiff, dass er alle Wünsche erfüllt, weil das Leben nun mal kein Wunschkonzert ist“, gibt Pama zum besten und alle drei lachen hell auf.
„Manchmal sollte man der Phantasie auch ihren freien Lauf lassen. Das ist nur ein Missverständnis seitens der Autorin, die diese Geschichte schreibt“, klärt Arima auf. „Man kann schon sagen, dass der Tod Wünsche erfüllt. Die wahre Bedeutung wäre aber, dass im Tod Wünsche erfüllt werden und das heißt, dass sich jedes Lebewesen seinen Traum oder seinen Glauben selbst erfüllt. Aber dazu braucht es keinen Tod, denn das könnte es im Leben auch schon haben.“

Von wegen Phantasie! Verwirrung macht sich breit. So ist es immer, wenn man versucht, etwas zu beschreiben, was nicht zu beschreiben ist. Fakt ist jedoch, dass Götter und Göttinnen, sowie Dämonen und Dämoninnen, unendlich viel älter werden als alle anderen Lebewesen.
Arima zählt nun zu den Göttern, zu den Wesen der Anderen Seite, die alles überdauern. Sila auch. Ebenso Pama. Da stellt sich doch die Frage, ob Arima nicht doch im letzten Universum den Kampf verloren und sich umpolen lassen hat. Umpolen bedeutet, Energie von Dieser Seite in Energie der Anderen Seite umzuwandeln, was umgekehrt natürlich auch möglich ist, aber meist nie angewendet wird. Wer wird schon ein Leben von der Länge mehrerer Millionen Jahre gegen eines von durchschnittlich 80 Jahren tauschen?
Aber egal. Es zählt nicht mehr, ob Arima verloren oder gewonnen hat, denn das neue Universum ist da. Offen gelegt im Großen Buch, in dem alles steht, was war, ist und sein wird. Dort steht auch, dass es ein Wesen gibt, das Gevatter Tod genannt wird und dass sich ein junges Fräulein aufmacht, ihn zu suchen und mit nach Hause zu nehmen, um dem Elend vieler Menschenwesen ein Ende zu machen.
Man stelle sich nur vor, wie viele schon versucht haben, sich umzubringen! Man stürzt sich von einer dreißig Meter hohen Brücke und was passiert? Nichts! Man bricht sich zwar alle Knochen und bleibt für eine Weile ohnmächtig liegen, aber man stirbt nicht. Kann sich jemand diese Schmerzen vorstellen, wenn so jemand das Bewusstsein wieder erlangt? Und all die Krankheiten, die es noch immer gibt! All das Leiden, von dem man nicht erlöst wird!
Luzy war in dieser Beziehung nicht gründlich. Er hätte auch Krankheit und Schmerz zum Teufel (???) schicken müssen, - bzw. auf das herrliche Segelschiff, das ewig durch das stille Meer schippert. Konsequenterweise hätte er auf die vier Reiter achten müssen, die unsichtbar auf unsichtbaren Pferden ihr Unwesen unter den Lebewesen treiben. Den ersten auf dem weißen Pferd könnte man gelten lassen, denn er steht für Gerechtigkeit. Aber wozu Gerechtigkeit, die im Grunde genommen nichts anderes als Rache bedeutet, wenn man es sich genau überlegt? Der zweite Reiter auf dem roten Pferd müsste unbedingt verbannt werden. Er steht für Krieg. Der dritte wäre die Pest, was, so konnte man sagen, für Krankheit und Schmerz steht. Weg mit ihm! Na ja, und Gevatter Tod auf dem schwarzen Pferd wurde verbannt, nur hockt er ohne Pferd auf dem Schiff, das irgendwo auf einer Wiese allein und verloren grast und auf die Rückkehr seines Meisters wartet.
Aber nicht nur Gitta, ihre Mutter Buddhi und ein paar Schüler und Schülerinnen (die meisten sind wieder nach Hause gegangen, weil ihnen die Wanderung zu anstrengend ist, also sind nur mehr 6 Mädchen und 6 Jungs dabei geblieben) machen sich auf den Weg, auch Luzy und Betunia (man nennt sie auch Lilith oder Parvati oder Kali oder wie immer man will, aber ich nenne sie Betunia und nebenbei bemerkt ist sie in Luzy verliebt) sind auf der Suche, da Luzy nun endlich erkannt hat, welchen Scheiß er angerichtet hat. Aber die beiden sind nicht auf dem Weg, um Gevatter Tod zurück zu holen, wie Gitta und ihr Geleit das im Sinn haben, sondern sie sind auf der Suche nach den anderen drei Reitern, um auch sie zu verbannen.

„Verbanne das, was dich stört, aus dem Bewusstsein und es wird verschwinden“, oder so ähnlich sagte Sri Yukteswar zu Swami Paramahansa Yogananda. Bewusstseinsschulung erster Klasse! Wenn es nur so einfach wäre. Aber das ist es! Man muss nur glauben. Man muss glauben. Man muss an sich selbst glauben. Daran, dass man nicht der materielle Körper, sondern reine Energie – reiner Geist ist, dem alles möglich ist.
Also verbannen wir Gerechtigkeit, die eh nicht erforderlich ist, wenn jede/r gerecht und keine Rache nötig ist, Kriege, Krankheiten und Schmerzen und Tod aus unserem Bewusstsein. Jetzt sofort. Auf der Stelle.

Viele werden zögern, wenn Luzy (der „böse“ Luzifer!) derjenige ist, der dies im Sinn hat. Uneigennützig. Das weiß natürlich niemand. Fragt ja auch keiner nach dem Warum. Ist eben so. Und das nehmen wir einfach so hin. Luzy, der sich als Böser beschimpfen lässt, obwohl er gar nicht wirklich böse ist. Es ist ihm einerlei, ob man ihn liebt oder hasst. Sein Ego, falls er überhaupt eines hat, ist klitzeklitzeklein. Ebenso klitzeklitzeklein wie Arimas, Silas, Pamas und auch Betunias Ego. Wenn man Millionen von Jahren alt werden kann, braucht man kein Ego. Da würde es nur stören, weil es einen durch seine Gier und Unzufriedenheit nur zur Verzweiflung bringt. Würden das die Menschen wissen, könnten sie vielleicht auch so alt werden, was nun, bedingt durch die Verbannung Gevatter Tods, durchaus sein könnte.
Und die blöde Gitta will den Tod wieder zurück holen, weil sie meint, es gibt zu viele Menschen auf der Welt, die alles versauen und somit Mutter Erde vergiften. Wäre ja auch die einzige Möglichkeit, denn kein Menschenwesen verzichtet mehr auf seine Bequemlichkeiten, auch wenn sie sich verbiegen und leugnen und demonstrieren, aber zu Hause stapeln sich die Plastiksackerln. Als ob Plastik das Übel wäre! Der Mensch ist es! Nur der Mensch!

Das Menschenwesen (um im neuen Universum zu bleiben), das durchaus besser werden könnte, als es jemals war. Aber nur dann, wenn Luzy Vertrauen entgegen gebracht wird. Und die blöde Gitta, samt ihrer Mutter Buddhi, die eine neue Religion hätte einführen können und das nur wegen dem bisschen Haushalt verpasst hat und die 12 Schüler und Schülerinnen, die nur deshalb Schule schwänzen, weil sie von Schule die Nase voll haben, was ich durchaus einsehe, können brausen gehen.
Es könnte klappen, wenn sich Gittas Meute und Luzy, samt Betunia irgendwo auf dem Weg treffen. Dann würde so etwas wie ein Streit ausbrechen – ein winzig kleiner Krieg und schon wäre einer der apokalyptischen Reiter nahe genug, um verbannt zu werden. Oder lässt sich Gitta umstimmen, wenn Luzy versucht zu erklären, was er vorhat?
Aber sie treffen sich nicht, denn Buddhi versucht ihre Tochter umzustimmen, sie zur Rückkehr zu überreden, zur Schule zu gehen und endlich etwas aus ihrem Leben machen.

„Das sagst ausgerechnet du, Mutter!“
„Ja, das sage ich!“
„Du warst es doch, die als erste unter dem Bodhibaum saß und die Menschen ändern wollte.“
„Ich wollte sie nicht ändern. Ich wollte, dass sie das Leben genießen.“
„Aber wie können sie bei diesem Leid, Mutter?“
„Vorsicht, da ist eine Regenlacke!“
„Halt die Klappe Schalotte!“
„Gitta, wie redest du mit deiner Klassenkameradin?“
„Tut mir leid, Mutter. Tut mir leid, Schalotte. Ja, ich hab die Regenlacke gesehen und es ist egal, ob ich rein steige oder nicht. Meine Schuhe, samt Klamotten, sind bereits nass durch den vielen Regen, der nun schon tage- und nächtelang aus den Wolken fällt.“
„Schon das wäre ein Grund umzukehren. Wir holen uns sonst noch den Tod, Gitta.“
„Deswegen sind wir ja auch unterwegs, Mutter!“

Noch rechtzeitig (?) erkennen Arima, Sila und Pama (die heilige Dreifaltigkeit), was Luzy und Betunia vorhaben.
„Du spinnst doch, Luzy!“ kreischt Arima, als die drei die beiden an einer Kreuzung zweier staubiger Landstraßen begegnen. „Zuerst verbannst du Tod und vergrämst ihn damit und jetzt willst du Krieg und Krankheit auch verbannen.“
„Und Gerechtigkeit“, vervollständigt Luzy stolz.
Arima, Sila und Pama drehen alle drei gleichzeitig die Augen über.
„Na super!“ ereifert sich Arima. „Und was dann? Vielleicht fällt dir dann auf, dass es noch immer so viele Geburten gibt. Willst du dann Frau Geburt auch verbannen? Und schließlich wird den Menschenwesen langweilig werden. Willst du dann auch Meister Langeweile aufs Schiff schicken? Und so weiter und so fort. Es wird immer etwas geben, Luzy. Diese Welten sind nicht vollkommen. Es gibt nur eine Vollkommenheit. Und das ist die Quelle der Kraft.“
„Und was haben wir davon?“
„Luzy, hast du vergessen, wie es in der absoluten Geborgenheit ist, in der nur gegeben und nie genommen wird? Hast du diesen Frieden und vor allem diese bedingungslose Liebe, die es nur in der Quelle geben kann, denn wirklich vergessen können? Es gibt nur diesen einen Geist und wenn auch nur ein winziges Teilchen dieses Geistes nun diesen Traum hier träumt, so darf es nicht sein, dass dieses Teilchen alles vergisst. Wir sind dazu da, um alle daran zu erinnern, Luzy. Wir sind nicht dazu da, sie weiter in den Traum zu stürzen, den es gar nicht wirklich gibt.“
„Sie haben vergessen, wir nicht“, spricht nun auch Sila und nimmt sanft Luzys Hand (denn ein wenig ist sie auch in Luzy verliebt und nicht nur in Arima). „Wir müssen sie in Ruhe lassen. Wir dürfen uns nicht mehr einmischen, wie wir und viele andere unserer Art es einst getan haben. Wir müssen Vorbild sein, dass auch sie die andere Lebewesen in Ruhe lassen und sich nicht über sie stellen. Das Fleischessen hat bereits begonnen. Es muss wieder aufhören, sonst versinken die Menschenwesen abermals im Sumpf des absoluten Vergessens. Noch hören sie vereinzelt die wahren Stimmen in sich selbst. Zumindest einige wenige wie Buddhi, die sich bald wieder unter einen Bodhibaum setzen und schweigen wird, weil das die einzige Antwort auf alle Fragen ist.“
„Also, komm, Luzy“, setzt auch Pama hinzu und nimmt Luzys andere Hand (Pama ist nicht in Luzy verliebt!). „Lass uns nach Hause gehen. Geh mit Betunia zurück in deine Höhle, macht euch einen guten, warmen Tee und schaut ein wenig Fern, bevor ihr zu Bett geht.“
Nach diesen Worten sehen alle Pama etwas verwirrt ab, aber sie schütteln diese seltsamen Gedanken ab und schließlich kehren sie tatsächlich um.
„Ich habe es nur gut gemeint. Ich wollte, dass sie glücklich sind“, meint Luzy auf dem Heimweg.
„Das wissen wir doch. Aber Tod muss zurück kehren, sonst kommt es zu einem unvorhergesehen Aufwachen des Traums. Gevatter Tod ist ja nicht nur für die Erde verantwortlich, sondern für das gesamte Traumuniversum“, klärt Sila auf. „Da draußen stapeln sich die Planeten und Monde und Asteroiden und was es sonst noch alles da draußen gibt, was miteinander kollidiert und verschmilzt. Die Menschenwesen und andere Humanoiden dürfen nicht mit einem so plötzlichen Schock aufwachen.“
„Aber wenn Tod nicht hier ist...“, beginnt Luzy.
„Verdammt!“ kreischt Arima abermals auf, dem die Geduld langsam zu Ende geht. „Es gibt keinen Tod, Luzy!“
„Deswegen brauchst du nicht so zu schreien, Bruder“, wehrt Luzy beleidigt ab.
„Ist doch wahr“, nuschelt Arima etwas leiser. „Hast du echt alles vergessen? Was meinst du, warum Gevatter Tod (der ebenso nur eine Art Vorstellung ist wie alles andere hier) sagt, er erfülle alle Wünsche? Nicht er erfüllt sie, sondern die Lebewesen erfüllen sich selbst ihre Wünsche. Tiere sind da besonders gut. Pflanzen mitunter auch, obwohl man es ihnen kaum zutraut mit ihrem feinen Nervengespinst ohne Ableiter, bzw. Gehirn. Sie wünschen sich, bevor der große Traum abermals zu Ende geht, eine Welt ohne Menschenwesen.“

Die Landschaft verändert sich zusehends. Aus den sanften Hügeln werden Berge und aus den Bergen schroffe, steil nach oben ragende Felsen. Sie sind nur mehr zu viert. Und schließlich, als der unheimliche Hohlweg beginnt, drehen auch die letzten beiden Schüler um und lassen Gitta und ihre Mutter alleine weiter gehen. Die Schlucht wird tiefer und tiefer. Von oben dringt kaum mehr Licht durch, da die Felsen fast zusammen stoßen.
Via Mala, könnte man denken, - schlechter Weg und übrigens auch ein lesenswertes Buch (Film ist auch okay, obwohl Bücher immer besser sind). Ich würde diesen Weg gerne gehen und dabei wohl das Gefühl haben, dass mir der Herr Lauretz mit einer Flasche Schnaps brüllend entgegen kommt.
Plötzlich ist der Weg zu Ende. Die Felsen stoßen zusammen und bilden nur mehr einen ganz schmalen Durchlass, den Gitta vielleicht noch schaffen würde, wenn sie sich ganz dünn macht. Für ihre Mutter, die nach den vielen Kindern schön rund wurde, ist Endstation.
„Dreh um, Mutter und setze sich zu Hause unter den Boddhibaum“, sagt Gitta sanft und umarmt ihre Mutter.
„Woher willst du wissen, dass dies der richtige Weg ist?“ fragt Buddhi besorgt.
„Ich weiß es einfach. Sei unbesorgt. Und wenn ich nicht wieder komme, sei ebenso unbesorgt und denk dir, dass ich es so haben wollte“, antwortet Gitta, umarmt ihre Mutter und zwängt sich schnell durch die Felsen, um einem tränenreichen Abschied zu entgehen.
Drüben ist es noch dunkler, aber der Weg ist wieder ein wenig breiter geworden. Auf der rechten Seite werden die Felsen niedriger, bis es, nach ein bis zwei Kilometer in Dunkelheit, rechts einige hundert Meter bergab geht. Gitta kann es nicht sehen, aber seltsamerweise kann sie es spüren. Also hält sie sich ganz links und tastet sich an der Felswand entlang. Unten kann sie das Wasser rauschen hören. Für einen Bach oder Fluss ist es zu laut. Es dürfte Meeresrauschen sein. Aber hier, mitten im Gebirge?

Buddhi hat Tränen in den Augen. Sie beherrscht sich, um nicht den ganzen, langen Weg nach Hause zu weinen. Irgendwie hat sie das Gefühl, ihre Tochter Gitta nie wieder zu sehen. Es ist ein beängstigendes und erdrückendes Gefühl. Aber Gitta wollte es doch so. Und wenn sie Erfolg hat, wenn sie den Tod wieder zurück holen kann, erlöst sie damit Millionen von Menschen von ihren Leiden und Schmerzen. Dann ist Gitta eine Heldin, die gefeiert werden wird. Dann wird Gitta Denkmal errichtet. Dann wird Gitta mindestens ein Tag im Jahr gewidmet. Buddhis Antlitz wird fröhlicher, bis sie wieder das ihr ganz eigene Lächeln im Gesicht hat, wofür sie unter dem Buddhibaum berühmt geworden ist.

Plötzlich führt der schmale Weg stark bergab. Das Rauschen des Wassers jedoch nimmt ab, bis es ganz still ist. Totenstill. Ein schmaler Lichtschein schwebt über der Schlucht, in der sich Gitta nun befindet. Der Boden besteht aus Wasser, aber das Mädchen geht nicht unter. Gitta geht übers Wasser einst Joshua.

So steht es zumindest geschrieben. Ich hingegen meine, er ging weit über der Welt und hatte mit ihr nichts mehr zu tun, denn sein Reich war niemals von dieser Welt. Sein Reich war mitten in der Quelle. Schon damals. Und niemand hat es je erfahren, weil alles falsch geschrieben wurde. Weil man das nicht schreiben kann! Weil es jenseits aller Beschreibungen liegt. Joshua ging (metaphorisch!) also nicht nur übers Wasser, sondern auch über der Erde und über dem Feuer und über der Luft. Die Elemente hatten für ihn keine Bedeutung. Materie hatte für ihn keine Bedeutung, weil er nur die Quelle erkannte.
Buddha erkannte dies auch und man stellte irgendwann fest, dass die Buddhawelt geschmacklos ist. Aber nur, weil da nichts wahrgenommen werden kann und Menschen sich darunter nichts vorstellen können, da ihre Welt nur aus Vorstellungskraft besteht. Wahrnehmung ist Schwindel. Wahrnehmung ist nichts anderes als eine Vorspiegelung von Bewusstsein, das in Wirklichkeit reiner Geist ist. Bewusstsein ist Hirnsache. Wie schon mehrmals gesagt, geschrieben und doch hat es keine Bedeutung, weil Schreiben keine Wirkung hat. Schreiben findet in einer Scheinwelt statt und führt noch weiter in den Schein, statt in das Sein. Aber was soll man sonst tun? Löcher in die Luft starren? Für immer schweigen? Mündlich wie auch schriftlich. Ja, besser wäre es.

Gitta geht nicht übers Wasser. Noch ist das Wasser sehr seicht. Und ihr Schuhwerk war ohnehin schon nass, da es laufend geregnet hat. Kalt ist ihr auch nicht mehr, obwohl die Wanderkleidung (Hosen mit Taschen an den Seiten, T-Shirt und leichten Anorak) ebenso durchnässt ist, wie die festen Wanderschuhe. Alles Schein, statt Sein. Aber Gitta nähert sich mehr dem Sein.
Der Himmel lichtet sich. Er färbt sich blau. Er nimmt den Pinsel in seine Hand und malt sich blau an, weil die Farbe bereits mehr grau, statt blau geworden. Und faltig. Ja, die Rede ist vom Blauen, der sich weiter vorne im seichten Wasser blau anmalt und es dem Himmel gleichtut. Wo ist Mirjam? Sie hat ihren Sohn, der ihr geblieben ist, los geschickt, um Gevatter Tod zu suchen, weil sie es satt hat, auf dieser Welt zu sein. Mirjam will weg. In eine andere Welt. In einer, wo es nicht so viele dumme Menschenwesen gibt.

Was denen (den Menschen!) alles einfällt! Man darf gar nicht darüber nachdenken. Die Schildbürger sind ja noch Intelligenzbolzen dagegen. Jetzt pflanzen sie in einem Fußballstadion aus Kunstzwecken (!) Bäume. Aus Kunstzwecken! Und wenn der Kunstzweck vorbei ist, werden die Bäume umgesiedelt. Sie tun mit den Lebewesen, was sie wollen und erkennen gar nicht, dass sie es mit Lebewesen zu tun haben. Co2-Steuer wollen sie einführen! Kann man dadurch die Umwelt retten? Klar, mit Geld ist ja alles möglich. Meine Güte! Man fährt und fliegt munter weiter, weil mit dem Steuergeld neues Grün gepflanzt wird, das durch das weiterfahren und weiterfliegen auch wieder zerstört wird. Da sträubt sich aber das Hirn in alle möglichen Richtungen, nur nicht in die richtige. In so einer Welt muss man ja verrückt werden, wenn man es noch nicht ist. Kommt sicher noch. Anders lässt es sich hier eh nicht mehr leben.

Hoppla, da bin ich wieder abgeschweift in das alte Universum, obwohl es hier um das neue geht, obwohl das auch nicht viel besser ist, wie man an Mirjam erkennen kann. Sie hatte es nie leicht im Leben. Musste ihre zwei Bengel alleine durch bringen und hat es schließlich auch geschafft. Wie, das lassen wir lieber im Dunkeln. Man munkelt, sie sei nicht immer mit den Gesetzen konform gegangen. Muss man ja auch nicht. Man darf sich nur nicht erwischen lassen. „Down with law“ und „fuck the system“ waren lange Zeit Mirjams Parolen. Jetzt ist sie müde. Sehr müde.

„Was machst du denn da?“ ruft Gitta dem Blauen entgegen. „Bist du nicht der Bruder von Andre? Wenn, dann bist du mein Onkel!“
„Ich mach mich wieder blau, aber die Farbe deckt nicht. Und ja, ich bin der Bruder von Andre und dein Onkel.“
„Ich sehe, dass du dich anmalst. Ich meine generell, was du hier machst. Ich meine, warum bist du hier an diesem seltsamen Ort?“
„Meine Mutter hat mich los geschickt, um Tod zu suchen und ihn zu ihr zu bringen“, gibt der Blaue kleinlaut von sich, als Gitta neben ihm steht und ihn, trotz seiner Nacktheit, ungeniert von oben bis unten ansieht, obwohl es kein netter Anblick ist, denn immerhin ist er so alt wie ihr Vater und das ist sehr alt, wenn man von jungen Mädchen so um die 15 ausgeht.

Der Blaue zieht sich seine bunte Pluderhose an und setzt sich den Turban mit der Pfauenfeder auf das bereits graue und schüttere Haar und Gitta atmet erleichtert auf.
„Lass uns zusammen weiter gehen. Man sagte mir, manchmal legt Tod mit einem Segelschiff am stillen Meer an, wenn es irgendwo im Universum eine neue Spezies gibt“, sagt der Blaue und bietet Gitta seinen blaugrauen Arm an.
„Es gab doch irgendwo einen Wissenschaftler, der meinte, dass sich alles aus einem winzigen Teilchen entwickelt hat. So auf die Art, dass zuerst ein Teilchen war das sich teilte. Dann gab es zwei Teilchen, die sich wiederum teilten, bis sich einige wieder zusammenfügten und zu einem Lebewesen wurden. Aus diesen Lebewesen entwickelten sich andere Lebewesen und so fort. Alles Lüge, wenn das mit Tod und dem Segelschiff stimmt“, schimpft Gitta.
„Man hat uns sowieso immer belogen. Gewusst haben nur die Reichen und Oberen was. Wir Armen und das gewöhnliche Volk sind nur Mitläufer“, schimpft der Blaue mit.
„Schafherde“, stellt Gitta fest,
„Wo ist eine Schafherde? Ich liebe Herden. Lange Zeit hütete ich Kuhherden. Gar nicht so einfach mit den großen Tieren. Schafe wären mir eigentlich lieber gewesen“, sinniert der Blaue (der noch immer keinen richtigen Namen hat!).
„Wir sind die Schafherde!“ sagt Gitta und schüttelt den Kopf.
„Wie geht es meinem Bruder?“ will der Blaue wissen. „Hab ihn seit der Hochzeit nicht wieder gesehen.“
„Gut, denke ich. Wir haben ihn auch schon länger nicht mehr gesehen. Mutter und ich haben ihn mit den Kindern zu Hause gelassen, weil wir uns auf den Weg machten, Tod zu finden.“
„Meine – äh, unsere Mutter hätte nicht mit können. Sie ist schon zu schwach für längere Gehwege. Früher half sie mir auch beim Kühe hüten, aber das war ihr irgendwann bald zu langweilig. Dann war sie viel und oft unterwegs und kam mit Geschenken, meist Geldtalern, nach Hause, wo sie behauptete, man habe sie ihr geschenkt. Wenn du meine – äh, unsere Mutter kennen würdest, wüsstest du, dass ihr niemand was schenkt.“
„So schlimm?“, fragt Gitta nach und ist dabei nur halb beim Gespräch. Viel mehr achtet sie auf den Wasserspiegel, der immer tiefer wird und sich links vom Wasser und dem Felsen ein schmaler Weg bildet. Sanft leitet sie den erzählenden Blauen auf den Weg, wo sie langsam weitergehen und gerade noch nebeneinander Platz haben.
„Sie mag die Menschenwesen nicht und zeigt es ihnen auch. Eigentlich hasst sie alles. Ich glaube, als sie geboren wurde und ihren Kopf aus dem Schoß ihrer Mutter steckte, hasste sie schon, was sie wahrgenommen hat.“
„Ich kann sie verstehen“, meint Gitta nun doch etwas interessierter. „Das Leben ist auch Scheiße. Als Kind geht es ja noch. Da bist du arglos und denkst nicht weiter als bis zur nächsten Minute, wenn überhaupt. Da ist alles leicht, aber auch wieder schwer, weil du als Kind nicht die Möglichkeiten wie ein Erwachsener hast. Und wenn du die Möglichkeiten hast, lassen dich die anderen nicht tun, was du willst.“
„Meine Mutter hat drauf geschissen, - wie sie selbst es nennen würde. Sie tat immer, was sie wollte und sie nahm sich, was sie wollte.“
„Hat sie auch Menschenwesen umgebracht?“ fragt Gitta etwas leiser.
„Ich weiß es nicht und will es auch nicht wissen, aber ich würde es ihr zutrauen.“

Der Weg wird breiter und die Felsen verschwinden. Das Meer, das sich vor den beiden ausbreitet, wirkt wie glatter, schwarzer Teer. Es ist ruhig. Keine einzige Welle, bis am Horizont ein Segelschiff auftaucht. Ganz sanft beginnt sich das Wasser zu kräuseln. Aber so richtig wild und hoch werden die Wellen auch dann nicht, als das riesige Schiff vor Gitta und dem Blauen wie durch Zauberhand hält. Ein Steg wird herab gelassen.
„Einer nach dem anderen“, dröhnt eine dunkle und etwas hohle Stimme von oben.
„Ladys first“, meint der Blaue charmant und Gitta steigt noch.
Sie hat ein etwas mulmiges Gefühl, als sie vor einer hohen, dürren Gestalt im schwarzen Kapuzenmantel steht.
„Hab keine Angst. Hier gibt es nichts zu fürchten, als deine eigenen Gedanken“, sagt die hohle Stimme, die von ganz wo anders zu kommen scheint als von Gevatter Tod.
„Meine eigenen Gedanken?“ echotet Gitta.
„Das, was da oben herum spinnt“, lacht Tod und legt einen Knochenfinger an Gittas Stirn. „Das, was du nicht in der Hand hast. Dieses Hirngespinst, - eigentlich Traumgespinst, das seine eigenen Wege geht, ohne dich zu fragen, ob es das auch darf oder soll.“
Gitta ist erstaunt.
„Komm, setz sich an Deck. Wir haben hier so schöne, bequeme Liegen am Pool. Leider ist heute ein etwas diesiger Tag. Aber vielleicht scheint bald die Sonne, dann ist es hier oben wundervoll“, ladet Gevatter Tod sie ein und Gitta staunt wieder, als sich das Segelschiff in ein luxuriösen Kreuzfahrtschiff entpuppt.
„Ich erzähl dir mal, was jetzt alles passieren wird“, beginnt Tod, „aber du musst gut zuhören. Es wird dich vielleicht erschrecken, weil du noch immer nicht ganz du bist und dieses Etwas in deinem Kopf noch immer die Oberhand hat. Du weißt doch, dass in deinem, wie in jedem Körper eines Lebewesens, alles wie von selbst funktioniert. Du atmest von selber, verdaust von selber und und und. Meinst du, du handelst und denkst von selber?“
Gitta zieht die Schultern noch und hält die Hand vor die Augen, da nun doch die Sonne hinter einer schneeweißen Wolke erscheint.
„Wenn du ganz nach innen gehst – du weißt schon, was ich meine. Deine Mutter konnte das immer gut, wenn sie unter ihrem Baum saß. Sie versuchte abzuschalten, - dieses Werk da oben“, sagt Tod lächelnd (schon gut, ich wiederhole es nicht!), neigt sich von seinem Liegestuhl zu Gitta rüber und legt wieder einen seiner Knochenfinger an ihre Stirn. „Nichts zu denken fällt den Menschenwesen besonders schwer, aber deine Mutter schaffte es für eine Weile und befand sich in diesen Momenten ganz bei ihr selbst. Na ja, fast ganz, denn wäre sie ganz bei ihr gewesen, wäre sie nicht mehr in dieser Illusion, die ihr die Welt nennt.“
„Du meinst, das was ich sage, tue und denke, bin nicht ich?“ fragt Gitta und sieht Tod an, als wäre er der Verrückte.
„Wer bist du?“ fragt Tod und Gitta legt eine lange Nachdenkphase ein.

Buddhi ist zu Hause. Unter dem Boddhibaum. Sie schweigt. Sie lächelt. Keine Gedanken mehr. Bäume denken auch nicht. Sie haben nichts zu denken. Die Glücklichen. Uns Menschen (Menschenwesen) wurde etwas eingepflanzt, mit dem wir scheinbar denken müssen, dabei ist es bloß ein Sender, der nur empfängt, was wir zu denken, zu sagen und zu tun haben. Was ist es, das uns einredet, dass wir einen freien Willen haben? Buddhi schaltet die Schaltzentrale ab. Jetzt hat sie ihren freien Willen. Den freien Willen ganz abzuschalten.
Mirjam hat auch abgeschaltet. Auf eine andere Art. „Ihr könnt mich alle!“ ruft sie und wankt splitternackt auf die Gasse vor ihrer alten Holzhütte, die so lange ihr Heim und das ihrer Zwillinge war. Nun aber sieht die Hütte aus wie Mirjam. Morsch, undicht und alt. „Geht scheißen alle miteinander!“ schreit sie und fällt zu Boden. „Ohne euch wäre die Welt eine bessere“, wird ihr Gekreische leiser. „Ihr nutzlosen Götter, macht eine Welt ohne Menschenwesen oder wenigstens mit Menschenwesen ohne Hirn“, haucht sie und haucht damit auch ihren letzten Atemzug aus.
Menschen ohne Hirn scheint es zu Genüge zu geben – bin ich versucht zu schreiben und tu es hiermit auch. Es geht nicht alleine ums Hirn und das, was es unsichtbar und scheinbar erzeugt, nämlich Bewusstsein und die Fähigkeit bewusst wahrzunehmen. Es geht um das Dahinter.

„Ich bin das Dahinter“, flüstert Gitta.
„So kann man es auch nennen. Gut!“ lobt Gevatter Tod, der mehrmals abgelenkt ist. Zum Beispiel, als er Mirjam behutsam auf das Schiff hebt und sie mit dem alten Mann und dem kleinen Michel an die andere Seite des stillen Meeres bringt. Man kann sich ja denken (!), dass Tod multidimensional ist und zur selben Zeit gleichzeitig an allen möglichen Orten sein kann.
„Und jetzt?“ fragt Gitta und sieht sich auf dem Pooldeck um, auf dem sich nur sie und Gevatter Tod befinden.
„Was immer du wünscht“, meint Tod galant und betont es mit eine einladenden Handbewegung.
„Ich will mein Selbst erkennen.“
„Es gibt kein Selbst.“
„Ich dachte, das sei das Dahinter, das, was befielt, was ich denke, sage und tue.“
„Oh, nein! Im Grunde genommen bist es schon du – dieses Ich, das nie zufrieden ist und ständig aufbegehrt. Andererseits bist du es auch wieder nicht.“
Tod scheint zu überlegen, dann spricht er weiter: „Was sagst du dazu, wenn ich dir sage, dass es zwei verschiedene Ich gibt? Nein, nein, du brauchst nicht zu antworten. Aber überlege einmal. Das Ich, als das du dich dein ganzes Leben wahrgenommen hat, hatte immer etwas oder jemanden gegenüber. Du gegen die ganze Welt. Richtig? Ja, schön, dass du nur nickst. Manchmal gab es in deinem Leben auch ein Wir, wenn du an deine große Familie denkst. Es war ein Zusammensein, etwas ganz anderes als das einsame Ich, das sich mitunter sogar bedroht fühlte. Das Wir, von dem ich spreche, ist nicht nur das was du wahrnimmst, es ist viel mehr alles was ist.“
Tod macht eine kleine Pause und scheint wieder zu überlegen, während Gitta genau zuhört und sich bereits wie in einem Traum fühlt, in dem sie das, was Tod sagt, beinahe erlebt.
„Ich sagte schon, deine Mutter konnte ihre Gedanken fast ganz abschalten. In diesen Momenten erkannte sie dieses Wir. Ich sagte auch, hätte sie ihre Gedanken fast abgeschaltet, wäre sie nicht mehr bei euch gewesen. Deine Mutter blieb beim Wir hängen. Es gibt nämlich ein zweites Ich, wie ich dir bereits sagte. Es ist das Ich, welches das Wir mit einschließt.“
„Eine Blume ist eine Blume ist eine Blume“, haucht Gitta.
„Ja, genau! Blumen erkennen sich ganz genau. Bäume übrigens auch, weshalb es mich wundert, warum manche so alt werden. Vielleicht bringen sie den anderen Lebewesen Glück oder lösen so was wie Glücksgefühle aus“, sinniert Tod und erhebt sich würdevoll.
„Und jetzt?“ fragt Gitta abermals und erhebt sich ebenfalls, aber nicht so würdevoll wie Tod.
„Deine Wünsche, werte Lady“, haucht Tod freundlich.
„Ich weiß nicht, was ich mir wünschen soll. Vielleicht, dass ich mein zweites Ich erkenne?“
Gevatter Tod lacht laut und schaurig auf. Das Schaurige liegt am Echo, da es von allen Seiten widerhallt.
„Tust du das denn? Oder ist es, weil ich es dir sagte?“
„Du hast schon recht. Ich muss es selbst erkennen. Sagte meine Mutter auch immer.“
„Sie war schon eine sehr kluge Frau, deine Mutter.“
„War“, seufzt Gitta und spürt einen Schmerz in der Brust.
„Nicht traurig sein, kleine Gitta. Schau nur, wer dich dort drüben am Ufer an diesem herrlichen Sandstrand, unter Palmen, vor dem niedlichen Strandhaus, auf der Terrasse erwartet.“
Gitta traut ihren Augen nicht. Es ist, wie Tod sagte. Kitschiger geht es nicht mehr. Da hockt wirklich Buddhi in einem Strandkorb, auf einer herrlichen Terrasse, unter Palmen, am Sandstrand und winkt ihrer Tochter zu, als wäre nichts gewesen. Und als wäre nichts gewesen, liegen sich Mutter und Tochter lachend und weinend in den Armen.
Von Tod und dem Kreuzfahrtschiff, das eigentlich ein Segelschiff ist, ist nichts mehr zu sehen. Tod erfüllt Herzenswünsche. Man muss nicht über seine wahren Wünsche nachdenken.

Aber was lenkt uns? Wir selbst? Das Selbst, das es nicht gibt? Werden wir es je erfahren, oder ergeht es uns wie dem Blauen, der am Ufer vergeblich auf das Segelschiff wartete, das Gitta abgeholt hat? Er hockte sich ans Ufer und hörte noch ganz leise die sanften Wellen, als das Schiff ablegte. Er sah sie auch. Und er roch das Meer, die Felsen hinter sich und den geringen Graswuchs. Er spürte den Boden unter sich, auf dem er saß und die Beine kreuzte. Der Blaue wurde müde. Sehr müde. Die Suche nach Tod, der weite Weg hat ihn erschöpft. Das spürte er jetzt.
Nach einer Weile wurde es still um ihn. Ganz still. Die Gegend um ihn herum wurde verschwommen, bis sie fast ganz verschwand und nur mehr dunkle Umrisse zu erkennen waren. Dann war ihm, als würde seine Nase nichts mehr riechen können. Die Luft wurde dünn und ihm schwanden die letzten Sinne. Er befand sich irgendwie in einem Nichts, in dem ab und zu etwas auftauchte. Etwas, das nicht wirklich zu beschreiben ist. Gedankenfetzen. Hirngespinste. Und teilweise Erinnerungen. An sein bescheidenes Leben. An seine Mutter. An sich selbst.
Der Blaue schwebte durch Nebelschwaden, bis er erkannte, dass die Nebelschwaden seine Gedanken sind. Das, was er wahrnahm, kam aus ihm selbst. Aus dem Nichts entstand nichts. Und der Blaue? Er löste sich auf. Wurde zu dem, was er schon immer war. Reiner Geist. Rein und unverwundbar. Ganz ohne Schnickschnack. Unspektakulär. Passend für einen, der einst ein zu Fleisch gewordener Gott war.

Ich glaube, so einfach wird es uns nicht ergehen. Dann schon eher so wie Gitta und ihre Mutter Buddhi (Buddha, um klar zu stellen, war kein zu Fleisch gewordener Gott, der war nur ein Prinz)? Sie sind nicht ganz Geist. Aber feinstofflicher als früher, als sie noch in ihren Träumen herum tapsten.
Das Leben am Strand sagt ihnen zu. Sie haben nichts zu tun, als nur zu genießen. Der Genuss, - Buddhis Traum und auch Gittas Traum, sonst wären sie nicht zusammen. Mutter und Tochter. Normalerweise ein Alptraum. Konkurrenzdenken bis zum Geht-nicht-mehr. Und niemals will eine Tochter wie die Mutter aussehen. Es sei denn, die Mutter ist Model. Und vielleicht dann erst gar nicht. Bei Vater und Sohn ist es ähnlich. Zumindest war es mal so. Wie es heute ist? Wahrscheinlich genauso. Was soll sich auch ändern?
Ständig stehen Lieblingsspeisen auf dem gedeckten Tisch und natürlich auch Lieblingsgetränke. Das Wetter ist immer herrlich sonnig und warm. Und auch Kleidung gibt es massenhaft in den Schränken, die sich im Strandhaus befinden, obwohl Buddhi noch immer an ihren orange- bis rotfarbenen Saris hängt.

„Was hältst du davon, wenn wir das Land ein wenig erkunden?“ fragt Buddhi eines Tages (obwohl meistens Tag ist, außer eine der beiden will mal Schlaf genießen).
„Ja, warum nicht? Sollen wir Vorrat mitnehmen?“ fragt Gitta.
„Brauchen wir sicher nicht. Anscheinend sind wir ja tot“, meint Buddhi, wie immer lächelnd.
So marschieren sie durch einen Palmenwald, bis sie zu einer hügeligen Landschaft kommen. Da sind Obstbäume aller Art, weite Felder mit allen möglichen Gemüse und einige Menschenwesen, die die Arbeit dort sichtlich genießen, denn sie singen und tanzen dabei.
Buddhi und Gitta gehen weiter und kommen in eine kleine, feine Stadt, die wie aus einem Märchenbuch aussieht. Überall ist Blumenschmuck, an den Fenstern, an den Gehsteigen, an den Brunnen, die in Hinterhöfen für Wasser der gesamten Stadt sorgen und in kleinen, angelegten Parks, in denen gemütliche Bänke stehen, auf denen man gerne verweilen mag.
Aber Buddhi und Gitta gehen weiter bis zu einer Art Vergnügungszentrum, wo immer was los ist. Ein schier endloser Park und noch prunkvoller der Blumenschmuck. Zauberkunststücke werden in den einzelnen Pavillons vorgeführt, in manchen spielen Livebands und in manchen kann man einfach nur sitzen, Kleinigkeiten zum Essen oder Trinken genießen und sich vielleicht aus den Regalen, die in manchen Pavillons stehen, ein Buch nehmen und darin schmökern.

„Und jetzt?“ fragt Gitta.

„Jetzt sehen wir einer Mörderin (?) und Diebin beim Sterben zu“, sagt der hübsche Jüngling mit dem schwarzen Zylinder auf dem Kopf.
„You can leave your hat on“, ertönt der Song aus einem der Pavillons, denn der hübsche Jüngling trägt sonst nichts auf dem Kopf. Sollte ich mich schämen für derartige Phantasien? Mitnichten, denn Arima tut es für Mirjam, für eine alte Frau, der rein gar nichts vom Leben geschenkt wurde. Also sollte sie wenigstens in den letzten Sekunden ihres Lebens einen netten Anblick auskosten dürfen.

Wie war das damals mit Kim? Wie viele Menschen riefen ihn in ihrer letzten Stunde an wie einen Gott? Tausende! Mehrere Tausende! „Macht mich nicht zu einem lebenden Gott der Toten!“ rief er ihnen via TV zu, als er, der größte (auch in Zentimetern!) aller Rockstars, sein letztes Interview gab. Aber sie machten ihn zu einem Gott, der den Sterbenden beisteht. Denn Kim fühlte den Tod und die Sehnsucht der sterbenden Menschen. „Ich kann mich nicht zerreißen“, klagte er, da sie ihn gleichzeitig an unterschiedliche Orte riefen.
Das nenne ich mal Sensibilität! Kim fühlte Menschen auf hunderte, ja tausend Kilometer, wenn sie inbrünstig an ihn dachten und sich ihn herbei wünschten. Aber so sind sie nun mal, die Leuchtenden Wesen, wo ich mir nicht mehr so sicher bin, ob sie wirklich eine Weiterentwicklung der Menschen sind.

Die alte Frau, ausgezehrt, faltig, grau und sehr, sehr müde blickt liegend auf ihrem spärlichen Lager auf die Holzbalken nach oben. Die einfache Holzhütte. Ihr kleines, aber ihr eigenes Heim, das ihr nie jemand streitig machte. Irgendwo in der Einöde auf dem Land, wo sich Fuchs und Hase tatsächlich gute Nacht sagen. Arima steht in der Tür, mit nichts als dem Zylinder am Kopf. Und er lächelt sein schönstes Lächeln, das alles schmelzen lässt.
„Endlich“, seufzt Mirjam, als sie ihre müden Augen mühsam auf den Schönsten der Schönen lenkt. „Aber warum erst jetzt? Warum kamst du nicht in meiner Jugend?“

Das erinnert mich an das letzte Einhorn, als es zu Molly Grue kommt, die ebenso jammert: „Warum erst jetzt?“ Auch Maria erinnerte das letzte Einhorn an Kim oder Kim an das letzte Einhorn. Unschuldig, rein, ohne falsche Gedanken und vor allem die bedingungslose Liebe selbst.

„Ich war immer bei dir“, ertönt die wohlklingende, alles sanft einhüllende Stimme. „Von Anfang an bis jetzt. Auch jetzt begleite ich dich auf deinem letzten Weg. Sieh zu, dein Sohn hat es bereits geschafft. Wenn dein Geist so rein bleibt, wie er immer war, schaffst du es auch.“

Was?! Höre ich richtig?! Eine Mörderin und Diebin mit einem reinen Geist?! Kann nicht sein! Oder doch, wenn es ja nur auf sich selbst ankommt? Wie stehe ich zu mir? Und wieder Kim: „Steh dazu, dass du ein Arschloch bist.“ Die Ehrlichkeit zu sich selbst. Die Authentizität und nicht das Wie-man-sein-soll oder gar muss. Ein gefährlicher Gedanke und doch ist er wahr.
Man darf nicht allzu genau nachdenken, denn es erhebt sich ja die Frage nach dem freien Willen, die meistens verneint wurde. Wir sind Hampelmänner eines anderen Ichs, das das weltliche Ich bloß träumt. Und wenn das weltliche Ich zu sich steht und sich nicht von weltlichen Belangen und So-sein-zu-müssen, egal, worum es geht, ist das voll okay.

„Verurteile keine Krankheit, keinen Unfall, keinen Mörder, denn der Tod kommt immer zu rechten Zeit am rechten Ort“, sagte Kim damals und jetzt als Arima (Doppelwesen) sagt er es ebenso und nimmt die zarte, kleine (man schrumpft mächtig mit dem Alter!) Frau in seine Arme und schwebt mit ihr aus der Hütte in den roten Himmel. Die Sonne geht gerade unter und wieder erklingt ein wunderschöner Song (könnte Kims Stimme sein, wenn er als Frau erscheinen würde): „Oh, how I wish to go down with the sun...“

„Und jetzt?“ fragt Gitta.

Jetzt gibt es etwas für Logiker oder jene, die nicht glauben können (für mich!). Es kommt das Nichts nach dem Tod, obwohl das Gehirn einem vor dem Absoluten einiges vorspiegeln kann, wie etwa eine Reise auf einem Luxusdampfer, der im ewigen Paradies landet, oder einen Flug mit einem wunderschönen Jüngling in den Abendhimmel oder was auch immer. Wenn wir träumen, tut das Gehirn nichts anderes. Es verarbeitet das, was uns kümmert und vielleicht auch das, was wir uns wünschen.
Aber was ist wenn man hirntot ist? Wenn sich im Oberstübchen nichts mehr abspielt? Darum geht es gar nicht. Ich wollte nur auch eine logische Erklärung für derartiges Sterben, wie Buddhie und ihre Tochter Gitta es „erlebt“ haben. Wahrscheinlich ist da nichts, wenn man hirntot ist, oder es gibt etwas anderes als das Bewusstsein, was von so vielen gelobt und gepriesen wird, außer von mir und dem Kurs, der ebenso steif behauptet, dass es einen Unterschied zwischen Bewusstsein und Geist gibt.
Nochmal die leidigen Wiederholungen: Bewusstsein wird vom Gehirn erzeugt und alles was ist, ist Geist. Oder so. Man weiß, was ich meine. Oder? Weiß ich es auch?
Das Gehirn schafft die Welt und ist Sklave höherer Wesen. Das Gehirn als Empfänger und wir die Hampelmänner. Der Geist befreit uns von all dem, wenn wir loslassen. Alles loslassen.
Das jetzt war aber alles andere als für Logiker oder jene, die nicht glauben können...

„Und jetzt?“ fragt Gitta. „Was ist mit meinem Vater, mit Andre?“
„Um den kümmert sich Luzy“, antwortet Arima und deutet auf einen Pavillon, in dem gerade eine Liveband spielt und sich Luzy als Sänger anstrengt so zu sein wie Arima.
„Wer bist du, der du das sagen kannst?“ fragt Gitta und schaut ehrfürchtig zu dem Schönen hoch.

Es geht nicht mehr um Körperlichkeit, falls das noch jemand meinen möchte. Schönheit bedeutet hier etwas anderes, auch wenn sie stets weltlich beschrieben wird. Man muss umdenken. Herrlich athletischer Körper und schönes, fast mädchenhaftes Gesicht bedeutet hier absolut reiner und unverwundbarer Geist, auch wenn Arima und seine Welt noch immer mit Weltlichem zu tun hat. Der Park ist das wahre Paradies. Und Arima ist einer, der wartet. Kein Wächter mehr, sondern ein Wartender. Er wartet, bis sich alle einig sind und erkennen, dass alle Welten für Arsch sind und dass es nur eine wahre Welt geben kann, nämlich jene in der Quelle der Kraft, wo alles eins mit ihr ist und es nie Anfang oder Ende gegeben hat. (Genau das möchte ich glauben!)
Auch dieser Träumer, dieses Ich nach dem Wir (man erinnert sich an Tods Worte vom Ich, das zum Wir wird und wieder zum Ich, das jedoch vom Ich ersten grundverschieden ist), ist in und eins mit der Quelle, aber er/sie/es schläft und träumt einen Schwachsinn nach dem anderen, weil er/sie/es meint, es besser machen zu können als die Quelle. Geht nicht. Geht gar nicht. Und jetzt wartet Arima (was alle missverstanden haben – auch ich – und meinten, er sei derjenige, der diese Welten will), bis alle erkennen, in welch argem Schlamassel sie stecken. Sie? Der Träumer träumt Welten! Welten in denen Milliarden von Lebewesen existieren. Anders als in unseren gewöhnlichen Träumen, die sich unser Hirn und Gemüt ausdenken, besteht zwischen Träumer und Geträumten ein kleiner Unterschied. Beide existieren nicht wirklich, während wir nur unsere wirklichen Träume für unwirklich halten.

„Ich bin niemand, kleine Gitta, aber ich weiß, dass sich Luzy um deinen Vater kümmern wird, weil dein Vater Andre einer seiner Aspekte ist. Aber mach dir keinen Kopf deswegen. Es hat alles keine Bedeutung. Jede Erklärung, die man dir hier einreden will, - lass sie fahren.“
Lass auch jede Hoffnung fahren, wie es über dem Paradiestor stand – nein! - es war die Hölle, wie Dante einst schrieb. Dennoch, gut gesagt, Arima. Aber nun wirklich: Und jetzt?
„Jetzt warten wir“, sagt Arima und zwinkert der kleinen Gitta keck zu, denn schon wieder legen der alte Mann und der kleine Michel ihr Segelschiff an einer ganz bestimmten Stelle an, denn wir wollen es ja spannend und dass endlich auch mal Spannendes passiert. Oder?
Übrigens, Gevatter Tod ist nicht mehr an Bord. Er hat sich sein Pferdchen wieder geschnappt und sucht nach seinen drei Freunden, wo es dann heißt: Vier Freunde reiten durch das weite Land. Toller Westernfilmtitel. Oder?

Nichts da! Es gibt keinen Westernfilm. Immer diese Schießerei. Und jedes Mal geht es ums Ego. Hat auch Freund Carlos (Castaneda) festgestellt, als er es aufgab, ins Kino zu gehen. In jedem Film das gleiche! Ego, Ego, Ego! Und die Jammerei, das Selbstmitleid, wenn es nicht nach dem eigenen Schädel geht. Geht doch nie nach dem eigenen Schädel. Also mal halb lang und kriegt euch wieder ein. Und haltet inne! Lasst sein, was ist. Cool man! Yeah!

Die Ebenen haben sich nicht verschoben, sie haben sich nur ein wenig geteilt – in oben und unten. Weil sich die so genannten Götter und Göttinnen verabschiedet haben. Arimas Reich ist oben. Der Kontinent „Park“ ist unterhalb. Dasselbe gilt für Pamas Landwirtschaft und Silas kleine, feine Stadt.

Dazu sei noch gesagt, dass sich die so genannten Götter und Göttinnen im neuen Universum gar nicht mehr so sehr einmischen wie im letzten. Im letzten Universum war es ja ein Graus, was sie mit allen Lebewesen anstellten. Das reinste Puppentheater! Und da sage noch einer, dass in 100 Jahren alles vorbei ist. Da kommt noch mehr! Das Puppentheater alleine wäre gar nicht so schlimm gewesen, wären da nicht die größeren Dinge und Elemente, wie etwa die Sonne, die ihren Geist aufgibt und bevor sie das tut, sich zu einem Riesen aufbläst, der alles um sich herum zu Asche werden lässt. Aber auch das ist nicht alles, denn die Galaxien kollidieren – eine nach der anderen, bis nichts mehr übrig ist als kleine Trümmer, die irgendwann verglühen. Dann ist da nichts mehr. Absolut nichts.
Und jetzt ein großer Tusch! Dieses Nichts ist alles. Dieses Nichts ist genau das, was sein soll. Man erinnert sich doch, oder? Geist braucht keinen Raum und keine Zeit. Geist ist immer und überall und vor allem rein und unverwundbar.

Aber bis dahin wird es auch im neuen Universum noch dauern, denn alle Ebenen werden plötzlich von einem gewaltigen Beben erschüttert. Es fällt nichts zusammen und auch den Lebewesen passiert nichts. Aber der Schock ist groß. So etwas hat es noch nie gegeben. Ein großer, schwarzer Stein fiel vom Himmel (!). Und genau in die Mitte von Arimas Park. Diese Größe lässt sich kaum beschreiben und auch dieses Schwarz nicht. Der rechteckige Stein (erinnert an den Monolith aus dem Film „2001 – Odyssee im Weltraum“) ist so breit, dass er den Park regelrecht teilt und ist so hoch, dass man sein Ende bis oben (und unten!) nicht sehen kann. Er ist fest. Fester als der Park und die Götter und Göttinnen.
Eine Tür erscheint im schwarzen (schwärzer als vantablack) Stein direkt vor Arima und Gitta. Die Tür öffnet sich. Sieht aus wie ein Lift. Genauso. Kleine Kabine mit Druckknöpfen, auf denen die Stockwerke nummeriert sind, in die man fahren will.
„Altmodisch“, meckert Gitta, „Unser Teleporter ist viel moderner. Und jetzt?“
Die Worte „und jetzt“ scheinen für Gitta zu einer Art nervösen Störung geworden zu sein, die sie meistens nach jedem zweiten Satz von sich gibt.
„Jetzt schauen wir mal, wohin uns dieses Ungetüm bringen will“, meint Arima und steigt in die Kabine. Klar, als Wesen, das über seine Unsterblichkeit und sein wahres Wesen Bescheid weiß, getraut er sich überall hin. Gitta ist ein wenig skeptischer. Aber nun hat sich auch Buddhi zu den beiden gesellt. Sie ahnt etwas über ihre Unsterblichkeit und ihr wahres Wesen.

Der alte Mann und der kleine Michel legen wieder ab. Sie wundern sich selbst über diese neue Lebensform. Zuerst hätte sie so etwas wie die damaligen Dinosaurier werden sollen, nur größer. Aber wie will sich so ein Riesending ernähren, um zu überleben? Steine sind da geduldiger und vor allem nicht so gefräßig. Ein immens riesiger und immens schwarzer Stein mischt das neue Universum auf. Na ja, nicht direkt. Jetzt hat er erst mal die runde Frucht, die einst „Erde“ genannt wurde, in zwei Hälften geteilt. Aber diese Größe! Er ragt sicher weit nach unten, wie auch nach oben und das in andere Galaxien. Sozusagen wie ein Raumlift der Sonderklasse. Na, da kann sich Gitta mit ihrem Teleporter ja doch verstecken!
„Und jetzt?“ fragt sie aus reiner Nervosität als sie zu Arima und ihrer Mutter in die Kabine steigt.

Man (ich!) darf nicht vergessen, dass das neue Universum die Form eines Baumes hat. Ein Baum mit Wurzeln, Stamm, Ästen, Laubwerk und Früchte (die ehemalige Erde ist eine runde Frucht). Und nun hat steckt etwas enorm riesiges, fast so riesiges wie das Baumuniversum, fast im gesamten Baum und hat somit auch Früchte (die Erde!), Blätter und Äste geteilt.
Dieses Riesige ist ein Stein, ein schwarzer (schwärzer als schwarz) Stein – eine Art Monolith, der wie aus dem Nichts kam. Eigentlich kam er geistig vom Segelschiff des alten Mannes und des kleinen Michels uns materialisierte sich im (!) Universum. Jedes Mal wenn das gewaltige Schiff anlegt, tut sich etwas im oder am neuen Universum. Diesmal fiel ein Stein vom Himmel und spaltete das Universum.
Von wegen Evolution! Natürlich weiß ich nicht, wie es im letzten Universum war, als Darwin seine Theorie darlegte und doch einige Menschen, darunter Theologen, Esoteriker, Verschwörungstheoretiker und andere Außenseiter der Gesellschaft, Einspruch einlegten. Vielleicht war es doch der eine Gott, der sich Jehova oder Jahwe oder Allah nennt, aber es könnte schon damals dieses seltsame Paar gewesen sein, das ich als alten Mann und kleinen Michel beschreibe. Vielleicht handelt sich dabei um die zwei Energien (falls ich das noch nicht erwähnt habe...), die einander bedingen, um die Energie der Einen und der Anderen Seite, wie Kim es einst nannte und doch gegen Luzifer und seinen Dämonen kämpfte. Es könnte sein, denn die Energie der Anderen Seite ist uralt (der alte Mann), während sich die Energie der Einen Seite (der kleine Junge Michel - die materielle Welt der Veränderung) erst viel später entwickelte, als ein winziger Teil des Geistes zu träumen begann.
So ähnlich könnte man es beschreiben, aber wie gesagt, wissen kann man es nicht wirklich, da immer wieder Widersprüche auftauchen, die alles immer wieder zunichte machen. Da glaubt man, endlich die Weltformel entdeckt zu haben, fühlt sich gut dabei und „wumm“, alles dahin. Dann ist es auch nicht mehr wichtig, vor allem dann nicht, wenn man sich wichtig nimmt, wenn man sich um sich sorgt. Es kann vieles sein, das einem den Boden unter den Füßen wegzieht. Was ist dann noch wichtig, als nur das eigene Wohlfühlen und das seiner Liebsten? Da kann mir doch jede Theorie gestohlen bleiben!

Buddhi weiß das, denn ihr geliebter Andre (obwohl sie ihn für immer verlassen hat, um Tod zu suchen!) ist schwer krank und möchte doch noch lange Zeit im Kreis seiner vielen Kindern erleben. Jetzt wäre es ihm recht, wenn Tod nicht da wäre.
„Er wäre bei dir – hier“, tröstet Arima die liebende Frau, als sie und Gitta im Fahrstuhl nach oben oder nach unten (sie spüren, dass sich etwas bewegt, aber nicht, in welche Richtung) fahren.
„Ich denke, das weiß er auch, aber ich denke, er weiß auch, dass er dann nicht mehr der Selbe ist.“
„Das sind wir nie“, philosophiert Arima. „Jeder Moment verändert etwas an oder in uns. Oder willst du sagen, deine Gitta ist dasselbe Baby geblieben, das sie war?“
„Darum geht es doch nicht. Das sind Äußerlichkeiten, du kluger Gott...“
Arima wehrt schnell mit den Händen ab. „Kein Gott, kein Gott – um Gottes Willen, ich war nie und bin auch nie ein Gott. Ich mag in einer so genannten höheren Ebene existieren, aber als Lebewesen bin ich keinen Schritt weiter als alle anderen.“
Immer noch so schön bescheiden, der Süße...
„Du hast schon recht, Buddhi“, gibt er kleinlaut zu. „Es sind aber nicht nur Äußerlichkeiten, da sich das Gehirn und somit auch seine Fähigkeiten erst entwickelt. Als Baby – so kann man sagen, war deine Gitta noch ganz...“
„Lass diese altklugen Reden. Die bringen nichts“, fährt Buddhi wieder dazwischen. „Es ist nun mal so, dass Lebewesen in dieser unterentwickelten Welt noch immer sterben und damit basta. Lass uns mal sehen, wo der Lift stehen geblieben ist, denn ich glaube, das ist er und sieh an, die Türe öffnet sich...“
Alle drei sind ein wenig erstaunt und auch ein wenig enttäuscht. Es mag schon eine andere Welt sein, eine etwas phantastischere, aber doch nichts besonderes.
„Das liegt an deiner eigenen Vorstellungskraft, Buddhi“, gibt Arima zum Besten.
„Ja, ja, ja. Wir selbst sind es, die die Welten machen. Lass den Unfug und lass uns schauen, was uns diese bizarre Landschaft zu bieten hat“, keift Buddhi, nimmt ihre Tochter an der Hand und steigt forsch aus der Kabine.

Sie betreten eine Stadt, deren Häuser, darunter auch Hochhäuser, mit Grünzeug überzogen ist. Es ist, als hätte Natur über Beton gesiegt, dennoch scheint es gewollt zu sein, da sich Menschen auf den Straßen befinden. Menschen in seltsamen Gefährten, manche der Fahrzeuge, meist die mit vier Rädern, brummen laut und geben stinkenden Rauch von sich, - Menschen, die es auf den Gehsteigen eilig haben. Irgendwie ein Szenario aus dem alten Universum auf der Erde. Sogar eine Kirche, eher ein Dom, ist zu sehen, den schreckliche Steinfiguren, so genannte Gargoyles, zieren.
Gitta ist, als hätte sich eben so eine Steinfigur bewegt. Sie hat den Körper einer Großkatze, jedoch mit Flügeln und den Kopf eines Ungeheuers mit einem Riesenmaul, aus dem spitze Zähne ragen. Andere sehen menschlich aus, mit gedrungenem Körper, aber immer ist der Schädel, bzw. das Gesicht wie das einer unheimlichen Bestie. Einige von ihnen haben sogar Hörner am Kopf, wie Buddhi eben feststellt. Geflügelt sind alle.
„Sie bewegen sich wirklich“, flüstert Gitta und drückt sich ängstlich an ihre Mutter. Nur Arima ist ohne Angst und Scheu und winkt dem Monster in Katzengestalt lächelnd zu.
„Sie sind die eigentlichen Bewohner hier. Die Menschenwesen sind nur Beiwerk, eine Art Hologramm, um mögliche Besucher zu verwirren“, klärt er die beiden auf.
„Sie sehen angsterregend aus“, sagt Buddhi, nun etwas erleichert. „Aber woher weißt du das alles?“
Arima lächelt spitzbübisch und geht durch den Eingang eines großen Hauses, in dem sich viele Menschen (Hologramme) befinden. Buddhi und Gitta folgen ihm und sehen, wie Arima durch all die Scheinmenschen hindurchgeht. Als sie es auch versuchen, spüren sie ein leichtes Kribbeln, als hätte sie etwas ein wenig elektrisiert.
Das große Haus ist ein Kaufhaus, in dem alle möglichen Klamotten gibt. Gitta, als Teenager, bekommt leuchtende Augen.
„Kann man sich da was nehmen?“ fragt sie und blickt sehnsüchtig auf ein langes Kleid, mit buntem Blumenmuster und Rüschen und Fransen.
„Wenn du dafür bezahlst, ja“, meint Arima.
„Womit?“ fragt Gitta.
„Man nennt es Geld und es sieht aus wie kleine Papierscheine.“
„Sehr witzig“, gibt Gitta beleidigt zurück, denn so von der Rolle sind die Menschenwesen auch nicht, da sie ebenso Geld besitzen, es aber nur selten gebrauchen, weil ihnen ein Warentauschhandel lieber ist.
„Aber die Menschen hier sind nicht echt. Auch jene nicht an der Kassa“, stellt Buddhi fest.
„Außerdem würde ich das Kleid nicht für mich, sondern für Sila nehmen“, rechtfertigt sich Gitta.
Seit sie Sila in ihren Hippieklamotten gesehen hat, ist das Mädchen begeistert und möchte sich am liebsten auch so kleiden. Dass sie und ihre Mutter eigentlich tot sind, kümmert sie überhaupt nicht mehr. Das Leben scheint weiter zu gehen und das auf jeden Fall viel schöner und einfacher.
„Was tun wir hier?“ fragt Buddhi, als Arima zielstrebig in das erste Stockwerk über Stufen weiter geht.
„Schauen, was es hier alles so gibt“, antwortet Arima und Buddhi und Gitta sehen sich an, als hätte der Schönste aller Schönen den Verstand verloren.

Sie steigen von Stockwerk zu Stockwerk immer weiter nach oben, bis sie das Flachdach erreichen, auf dem sich einige Gargoyles befinden. Buddhi und ihre Tochter zögern ein wenig, aber Arima geht zielstrebig auf eines der Monster zu.

„Wenn schon, dann nenne sie Dämonen, aber nicht Monster, denn das sind sie nicht“, schimpft Arima. Zu wem? Keine Ahnung, aber er murmelte es eben so vor sich hin. Kann ich verstehen, denn Monster finden sich nur unter Menschen.

Der Dämon, ein katzenartiges Wesen, das seine Flügel eng am schlanken Körper trägt, scheint Arima anzulächeln. Auf jeden Fall zeigt es seine spitzen Zähne. Die beiden unterhalten sich kurz, dann winkt Arima Gitta zu sich, die sich wieder nur zögernd nähert.
„Ihr beide habt eine Aufgabe“, beginnt Arima. „Gitta, dieses Dämonenwesen, namens Kanga, wird dich in deine Welt zurück bringen. Kanga fliegt noch schnell wohin, um eine Medizin für deinen Vater zu holen. Die gibst du ihm und ihr beide, wie auch deine Geschwister, werdet noch eine lange, schöne und vor allem schmerzfreie Zeit haben.“
Auch Buddhi hat sich genähert und hört ebenso erstaunt wie ihre Tochter zu und fragt abermals: „Woher weißt du das alles?“
„Ich höre auf mein Herz, wie man so schön sagt“, antwortet Arima, während sich Kanga vom Flachdach stürzt und erst ab einer gewissen Höhe seine weiten Flügel ausbreitet und urplötzlich mit enormer Geschwindigkeit in die Wolken rast.
„Wenn er das mit mir macht, kotze ich“, klagt Gitta.
„Keine Sorge, er bringt sich sicher in deine Welt zurück“, beruhigt Arima das Mädchen.
„Warum kann ich nicht zurück“, fragt Buddhi.
„Weil deine Tochter eine große Aufgabe in ihrer Welt haben wird.“
Gitta blickt erstaunt zu Arima hoch. „Welche Aufgabe?“
„Das kann ich dir nicht sagen. Das musst du selbst herausfinden. Wenn du, wie ich, auf dein Herz hörst, wirst du deine Aufgabe erkennen. Wenn nicht, dann soll es eben so sein. Mach dir keinen Kopf, denn es ist nicht einfach, eins mit der Quelle zu sein, was nichts anderes bedeutet, als auf sein Herz zu hören.“

Da ist er wieder, dieser so einfache und doch so schwer zu erfüllende Satz: „Wenn du dich der Kraft (Quelle) ergibst, führt sie dich genauso wie dich das Ich geführt hat, nur mit dem Unterschied, dass du dich nicht mehr danach fragst, was für dich herausspringt.“

„Dann musst du viel meditieren, meine geliebte Tochter, denn nur so kannst du eins mit allem werden“, drängt Buddhi.
„Quatsch“ meint Arima in seiner gewohnten Art. „Sie muss gar nichts. Gitta“, wendet er sich an das Mädchen, „du wirst schon erkennen, was deine Aufgabe ist. Davon bin ich überzeugt, denn du hast deine Aufgabe schon im alten Universum erkannt und auch vollbracht – zumindest in zwei von sechs Erddimensionen. Und das ist ja schon etwas.“

Klar, die Ähnlichkeit ist verblüffend. Das Alter, die Zöpfe, der Drang, etwas tun zu wollen. Man könnte meinen, es handelt es sich um dasselbe Mädchen, das einst die Schule schwänzte und andere Schüler und Schülerinnen ebenso dazu aufforderte. Damals schien es um so etwas wie die Umwelt und das Klima zu gehen. Meinten viele, aber sie täuschten sich. Es ging um die Schule und dass sie für Arsch ist. Als dieser „Boom“ mit Schule schwänzen in Gruppen (wobei die Gruppen immer größer wurden) los ging, sprach sich das von Dorf zu Dorf, von Stadt zu Stadt und von Land zu Land, bis es nur mehr Schulverweigerer gab, weil niemand mehr mit diesem aufgesetzten Schulwissen zufrieden war. Das Mädchen, das so ähnlich wie Gitta hieß, setzte durch, dass der Lernstoff sich vollkommen änderte und auf das wirkliche (?) Leben zugeschnitten wurde, was einige Monate dauerte – in manchen Gegenden sogar über zwei Jahre. In diesen zwei Erddimensionen änderte sich übrigens einiges, auch die Menschen, wo man meinen könnte, es handelt sich doch um die Vorfahren der Leuchtenden Wesen.

Kanga kehrt zurück und übergibt Gitta mit seiner Krallenpfote ein kleines Fläschchen, dass diese sorgsam in ihrer Jackentasche verstaut. Dann kommt es zum schnellen Abschied, denn „man wird sich wiedersehen“ und Gitta hockt sich auf den Rücken des Katzenwesens und ab geht die geheimnisvolle Reise.
„Warum machst du das nicht?“ fragt Buddhi, als sie mit Tränen in den Augen winkt.
„Meine Flüge gehen bloß in eine Richtung“, antwortet Arima und denkt mit seligem Blick an Mirjam, die nicht nur eine Namenskollegin seiner große Liebe Maria ist, sondern auch ein einer ihrer Aspekte, die er ja in sich trägt. Aber wie immer würde Arima (Kim) sagen: „Das hat keine Bedeutung. Nichts hat Bedeutung außer die Quelle der Kraft.“