„Gott ist blau“, schrieb Salman Rushdie in seinem Meisterwerk (alle seine Bücher sind meiner Meinung nach Meisterwerke) „Mitternachtskinder“. Christus hatte eine blaue Haut. Aber kein Mensch hat blaue Haut! Krishna hatte auch blaue Haut und wurde ebenso wie Joshua als Mensch geboren.
Heute würde ich die Geschichte über Joshua ganz anders, ganz neu schreiben. Man entwickelt sich – so sagt man. Es kann aber auch sein, dass man mit dem Alter eher abbaut. Entwickeln oder abbauen? Das ist hier die Frage.
Aber Joshua könnte die Rettung sein. Ich habe ihn nie wirklich als kleinen Mann beschrieben (auch wenn ich ihn manchmal so nannte), aber wenn man den Geschichtsleuten glauben mag, dürfte er keine herausragende Schönheit gewesen sein. Ähnlich Arima, als er als kleiner Fettsack vor Ernst erscheint und ihm doch keine große Hilfe sein kann. Demnach hat er genauso versagt wie einst Joshua (wir sagen meistens „Jesus“, man kann aber auch „Jeshua“ schreiben oder „Jesua“, was eher stimmt als Joshua; dennoch bleibe ich bei Joshua, da es mir irgendwie (?) geläufiger ist). Wie? Was? Joshua, der Christus hat versagt, obwohl es noch immer so viele Christen gibt? Ja! Und genau deshalb! Weil es noch immer so viele Christen gibt und das Christentum, wie jede Religion, nichts anderes als ein Geschäft ist und g(k)lauben tut man sowieso nur Erdäpfel.
Nun aber wieder zurück zu Joshua und Krishna, wobei sich Christus und Krishna eher verwandt anhört. Ich weiß nicht, ob ihr Dasein auf der Erde zur selben Zeit chronologisch festgelegt wurde, dennoch gibt es einige Gemeinsamkeiten, wie etwa der gute Hirte. Krishna wird oft als Kuhhirte und Joshua als Schafhirte dargestellt. Und die Frauen! Beide waren von Frauen umringt. Ganz sicher! Und ich stelle sie mir gerne beide als blau vor...
Warum ich mich weigere, Joshua den Christus zu nennen? Weil das nur irgendein jüdischer Titel ist, der nichts anderes aussagt, als „der Gesalbte“. Und weil im Kurs steht, dass Christus alle sind und nicht nur Joshua, der als einziger Sohn Jahwes gilt. Im Kurs steht auch kein Wort „Jahwe“, sondern immer nur Gott. Gott als abstrakter Geist, form- und farblos. Also nichts von blau.
Würde ich heute die Geschichte Joshuas neu schreiben, wie würde ich beginnen? Mit Maria. Ja, es ist dieselbe Maria die viele, viele Jahre – etwas mehr als 2000 – zur selben Zeit wie Kim geboren wird. (Meine Phantasie schon wieder!) Maria, die Mutter Joshuas. Maria, die ihre Eltern an Terroristen (würde man heute sagen) verloren hat und ein Onkel das arme Mädel in seiner Familie aufnahm. Die Tante missbrauchte das Mädchen zum putzen und der Onkel – na ja, man kann es sich vorstellen, wie er sich in der Kammer zum Bett des jungen Dings schlich.
Würde man einen Film daraus machen, wäre ich bei dieser Szene für die Hintergrundmusik „Janie's got a gun“ von Aerosmith. Maria – eigentlich Mirjam – hatte aber kein Gewehr. Wenn sie eines gehabt hätte, hätte sie die gesamte Menschheit ausgerottet. Sie hasste die Menschen. Alle. Durch die Bank. Kein Wunder, wo sie doch nie Liebe erfahren hatte.
Es war damals eine schwere Zeit. Ihre Eltern waren arm und alle mussten mit anfassen, um sich übers Wasser zu halten. Auch die kleine Mirjam musste mit anpacken, was so viel heißt, dass sie von Haus zu Haus betteln ging und meistens wie ein räudiger Hund weg gescheucht wurde. Nichts von Gastfreundschaft. Beim Onkel ging es ihr um keinen Deut besser. Ganz im Gegenteil, denn da kam noch was anderes hinzu, das ihr einen dicken Bauch bescherte.
Natürlich wurde sie aus dem Haus gejagt. Eine junge Frau, ledig und schwanger und allein. Was braucht es mehr, um die Menschen zu lieben?
„Ich werde auf der Hut sein, Betunia, ich werde“, seufzt Arima und erhebt sich zusammen mit Sila.
„Ihr wollt schon gehen? Ich dachte, wir schließen uns zusammen“, begehrt Luzy auf und erhebt sich ebenfalls.
„So weit sind wir noch nicht“, meint Arima mit gesenktem Blick.
„Na klar, Misstrauen muss erst mal überwunden werden.“
„Du sagst es, Luzy!“

Mirjam wandert einsam und allein (nicht ganz, denn sie hat zwei Leibesfrüchte in ihrer Gebärmutter) durch das einsame Land. Es gab noch nicht so viele Siedlungen und vor allem keine großen. Mirjam suchte Unterschlupf und vielleicht auch ein bisschen Arbeit, die sie gerade noch verrichten konnte mit ihrem riesigen Ballon von Bauch. Man kann nicht direkt sagen, auf welchem Land sie wanderte. Auf jeden Fall war es die einstige Erde des einstigen Universums.
„War es nicht Luzy?“ fragt Sila, als sich die beiden wieder bewusst (!) in Arimas Parkanlage mit den schönen weißen Pavillons und der schönen riesigen Villa befinden.
„Diesmal nicht und ich weiß, du spürst es auch.“
Sila nickt.
Es sind winzige Aspekte aller (!) Emanationen der Quelle, die sich in ein und denselben Traum träumen. Es ist, als würden die Kinder (Emanationen) spielen gehen, aber die Mutter (Quelle der Kraft) sie warnt: „Vergesst nicht, dass es nur ein Spiel ist!“
„Diesmal sind wir alle daran beteiligt. Seltsam, nicht wahr?“ rätselt Arima und spürt, wie etwas an ihm zieht, das ihm sagt, dass sich sein winziger, abtrünniger Aspekt abermals vervielfältigt hat.
„Und wieder ist es dasselbe Spiel wie damals – nur etwas anders – nur ein klein wenig anders“, setzt er hinzu, als er spürt, wie ihn seine Mutter an ihre Brust drückt.
Irgendwo in einer alten Hütte am Waldesrand ist das Geschrei von Neugeborenen zu hören. Aber niemand hört es, weil niemand in der Nähe ist. Mirjam hat ganz alleine zwei Babys auf die Welt gebracht. Das erste war blau. Ganz blau – vom schwarz gelockten Kopf bis zu den kleinen Zehen blaue Haut. Und es schrie bereits, als nur der Kopf aus Mirjams Schoß herausragte. Das zweite Baby ließ sich Zeit. Es wirkte erhabener, als es seinen Kopf heraus steckte. Es blickte um sich und lächelte, was Mirjam aber nicht sehen konnte. Zum Glück sah sie aber das Baby, das diesmal nicht unsichtbar war, wie im letzten Universum.
Dazu muss ich aber was sagen! Luzy, Joshuas Zwillingsbruder, war nicht immer unsichtbar, sonst hätte er die Pharisäer nicht zu Säuen machen können, wobei ich anmerken muss, dass er sie nicht zu derartigen Tieren verzauberte, sondern so sehr beschimpfte, dass sich die Pharisäer wünschten, sie wären Schweine. Und das ist eine Leistung, denn kein Jude möchte ein Schwein sein, geschweige denn eines essen. Gut, sage ich, das ist wirklich gut. Und die Hindus essen keine Kühe. Könnte man nicht diese beiden irgendwie vereinen? Dann hätten Schweine und Kühe endlich ein wirklich artgerechtes Leben.
Was nun das Unsichtbarsein Luzys betrifft – es schien, als würden sich die beiden (Luzy und Joshua) absprechen (was sie aber nicht taten), ohne dass je jemals jemand herausfand, dass es da zwei gleich aussehende Männer gab, die sich nur – nein, das mit dem Muttermal unterm linken Auge war später, - das waren Kim und Luzy. Aber egal auf jeden Fall glichen sich Joshua und Luzy wie ein Ei dem anderen und der eine tauchte nie dort auf, wo der andere war.
Das andere Baby, das noch immer grinste, obwohl es wie das blaue Baby an Mirjams Brust (der anderen!) saugte, war von normaler Hautfarbe. „Gott ist doch blau“, murmelte Mirjam und drückte ihren kleinen, blauen Liebling etwas fester und auch sanfter an sich. Das andere Baby bemerkte es, war aber keineswegs sauer deswegen, denn es sagte sich: „Wer sich ernst nimmt, ist selber schuld“, und brachte damit eine der ersten neuen Gebote der ersten neuen Religion ans Licht.
Der alte Mann und der kleine Michel setzen Segel und schippern wieder ruhig durch das Meer, während Delphine sie begleiten und ihnen allerhand erzählen. Sie erzählen unter anderem von Mirjam und ihren beiden Zwillingen, auch was sich in der kleinen, feinen Stadt tut und dass Menschenwesen singend und tanzend auf den Feldern Pamas Land arbeiten und nach getaner Tat sich auf machen in den Vergnügungspark, wo sie ein höchst attraktiver junger Mann in Frack und Zylinder begrüßt und sie zu allen möglichen Kunststücken und Veranstaltungen einlädt. Natürlich passieren noch viele andere Dinge, die uns aber (noch) nicht interessieren.

Traurigkeit schleicht sich ein. Ein übles Gefühl, das von Trennung zeugt. Immer weiter träumen sich die winzigen Aspekte der Emanationen (früher, noch vor kurzem, nannte ich sie Ganzheiten) weg von der Quelle, der wahren Heimat. Und mit der Traurigkeit kommt auch die Bösartigkeit, die mehr und mehr wird.
„Der Tod ist nicht das Ende“, sagen jene, welche die Gesetze schufen und wollen, dass sie eingehalten werden. „Tu was du willst!“ ruft ein anderer, der das zweite neue Gebot der ersten neuen Religion ans Licht bringt. Okay, ist nichts Neues, das haben schon viele gesagt, aber die Bedeutung lässt sich kaum anders übersetzen.
Sich selbst nicht ernst nehmen und doch stets das tun, was einem Freude macht. Ist doch schön, oder etwa nicht? Böse? Nein. Luzy ist nicht böse und war es auch nie. Er war halt (im letzten Universum!) jener Aspekt, der glaubte, auf ganz eigenen Füßen und ganz alleine stehen zu können. Kinder sind nun mal bockig und wünschen sich auch mal alleine etwas tun zu dürfen. Und wenn das dann in die Hose geht, wollen sie es nicht zugeben und verstecken sich schmollend, weil sie glauben, die Mama oder den Papa oder beide Mamas oder beide Papas (man ist flexibel geworden, halleluja!) gekränkt zu haben. Sie fühlen sich schuldig. Die Kinder. Die armen Kinder. „Papa, Mama, verzeiht mir“, ist dann der einzige Ausweg aus dem Dilemma. Aber es ist so schwer, sich die eigene Schuld einzugestehen. Noch schwerer ist es, um Verzeihung zu bitten.
Und hier kommt Luzys neues Gesetz: „Wer sich ernst nimmt, ist selber schuld!“ Alle verstanden? Es ist so einfach. Und noch einfacher wird es, wenn wir wissen, dass gar nichts passiert ist, dass wir noch immer heil und heimelig in Gottes (Quelle der Kraft) Schoß ruhen und alles bloß ein kurzer Alptraum war, der gar nicht war.
Mirjam ist stolz auf ihre beiden Buben. Sie hatte es nicht leicht, sie durch zu bringen. Oft genug war sie nahe dran, ihre eigene Brut ins Wasser zu werfen, zu ersticken oder sie auf andere Art los zu werden, weil sie nicht mehr wusste, wie sie Nahrung beschaffen sollte. Die Menschenwesen waren geizig. Nur wenige waren bereit, die kraftlose Mutter mit ihren zwei Kindern zu verköstigen. „Warum denn auch?“ sagten sie, „Mir schenkt auch keiner was!“ Und: „Männer ran lassen ja, aber die Konsequenzen wollen sie dann nicht wahr haben. Alle selber schuld.“ Und es gab viele Frauen, die so wie Mirjam durch das Land wanderten. Von Männern in Stich gelassen. Vergewaltigt und aus dem Haus geworfen. Selber schuld. Ja, unbedingt.
Aber Mirjam ist stolz auf ihre beiden Buben. Vor allem auf den Blauen, der so sanft und so still und immer besorgt um seine Mutter ist. Der Andere geht zu sehr auf die Menschenwesen zu. Mirjam mag das nicht. Sie mag die Menschenwesen nicht. Und der Blaue spürt das.
Haben die beiden Buben Namen? Wer will das wissen? Hat es irgendwie geholfen, dass man wusste, dass einer der Soldaten Ernst hieß und gar kein Soldat war, sondern von Göttin Betunia verarscht wurde? Nein, hat es nicht, denn Ernst ist Geschichte. Der Traum Ernst hat sich ausgeträumt. Kann aber auch sein, dass daraus ein neuer Traum wurde, denn so schnell kann die Heimreise auch wieder nicht angetreten werden, obwohl es nie eine Flucht gab und eh alle daheim sind. (Versteht das wer? Ich tu mir dabei noch immer schwer...)
Man muss sich also schon ganz sicher sein, dass man nur ein Traum ist und sich selbst auslöscht. Nein, nicht sich selbst – sondern nur den Traum den man selber träumt. Oder so ähnlich. Ach, Scheiß drauf – Hauptsache, Mirjam ist stolz auf ihre beiden Jungs. Ja, auch auf den Anderen und nicht nur auf den Blauen. Da habt ihr eure Namen! Und wenn sie nicht genügen, seid ihr selber schuld.

Mirjam hat ein Haus. Es war der Blaue, der ihr und ihm und seinem Zwillingsbruder eines beschaffen hat. Mirjam hätte Männer haben können, die für sie gesorgt hätten. Mirjam mag keine Männer. Mirjam mag ohnehin keine Menschen. Für eine Gottesmutter ganz schön schräg. Aber Gott hat keine Menschen erschaffen. Sie haben sich selbst erschaffen. Ganz schön blöd.
Mirjam hat zwei tolle Jungs. Besonders der Blaue, der immer für sie sorgt. Er arbeitet auch, während der Andere sich ständig unter Menschen drängt und versucht, ihnen ein Leben aufzudrängen, das ganz und gar nicht menschengerecht ist. „Sich nicht wichtig nehmen.“ „Tun, was man will, als gäbe es kein Morgen.“ Geht gar nicht. Aber sie hören ihm zu, während der Blaue Kühe hütet. Das Geld, das er dafür bekommt, genügte für ein kleines, feines Haus, in dem alle drei Platz haben – sogar jeder ein Zimmerchen für sich hat. (Damals war wohnen noch leistbar.)
Im letzten Universum konnte man die beiden nicht unterscheiden. Im neuen Universum ist es leicht, denn der Blaue ist den Menschenwesen nicht ganz geheuer. Aber die Kühe lieben ihn. Seit er sie hütet, sie abends liebevoll in die Ställe führt und sie am Morgen selbst melkt, haben sie doppelt so viel Milch wie früher. Die Bauern, für die der Blaue arbeitet, sind glücklich, auch wenn sie ihn nicht lange ansehen können. Wie kann man nur blaue Haut haben? Ist es eine Krankheit?
Ist es nicht, denn der Blaue ist ein Avatar Gottes. Er ist Gott selbst, weiß es aber nicht. Er ist mehr Gott, als der Andere, dessen Mutter auch eine Andere ist. Nur – sie weiß es nicht und wusste es damals auch nicht.
Stimmt, Maria war vollkommen unschuldig, obwohl Kim irgendetwas ahnte, was er in den Gesprächen durchleuchten ließ. „Sie ist eine Hexe, ein Wesen der Anderen Seite“, verriet er mir einmal und ich schrieb sein Leben neu. Nein, nein, noch nicht das für die Veröffentlichungen! Es war ein Leben ohne Maria. Sie hat ihn verlassen und ist nie wieder zu ihm zurück gekehrt. Aber Manola kam. Die leibliche Tochter. Schon damals träumte sie von einer Vereinigung mit ihrem unwiderstehlichem Vater und durfte dieses Erlebnis, die „unio mystica“ erst als Sila (die Ganzheit ihres Selbst) erleben. Ich nannte diese Gespräche „Die Wahrheit“ oder „Die Bücher der Wahrheit“, was sie ja nicht waren, weil ich wieder umschwenkte, denn Kim und Maria trennten sie nie.
Und nun? Was ist Arima? Ein Wesen Dieser Seite (Kim) oder ein Wesen der Anderen Seite (Maria). Er hat beides in sich. Er IST beides. Es muss so sein. Nur so entstehen Doppelwesen, die eine Fahrkarte nach Hause bekommen.
Manola war noch menschlich und hatte kaum etwas an Kraft von ihren Eltern mit bekommen. Es gab sie auch in anderen Erddimensionen, was ihr die so genannte Schärfe nahm (man kann es auch Sehschärfe, oder Hellsehschärfe oder wie auch immer nennen).
Bei Thygyrill war es anders. Erstens wurde er als Leuchtendes Wesen geboren und zweitens wurde er als Wesen der Anderen Seite geboren, weil Maria damals sehr viel Kraft in ihren Sohn steckte, bevor sie für immer mit Kim verschmolz und so das Doppelwesen Arima entstand. Natürlich war der Name „Arima“ schon lange bekannt. Kims Vater wollte ihn so nennen, da es so in der Prophezeiung der Leuchtenden Wesen geschrieben stand. In etwa so: „Und Arima wird kommen und euch vom falschen König Ake befreien und schließlich König des Universums sein.“ Übrigens ist die Leuchtende Welt nie vor Wesen der Anderen Seite gefeit gewesen. Ake war nämlich eines – nämlich ein ganz gemeiner Dämon, der Kim das Leben zur Hölle machte. Aber das weiß man ja längst. Ist ein alter Hut aus dem alten Universum.
Und nun? Nun, wo sich Arima endlich sicher ist, beide Kräfte zu sein? Verändert sich endlich seine Ansicht über jene Wesen, bei denen er keinen Unterschied zwischen Götter und Dämonen sehen wollte? Ja, klar gibt es einen Unterschied, wenn man so will. Götter sind gut, weil sie uns Gutes tun wollen und Dämonen sind böse, weil sie uns Böses tun wollen. Quatsch, alles Quatsch! Ab einer gewissen Ebene besteht nicht einmal ein Unterschied zwischen Wesen Dieser und Wesen der Anderen Seite, weil alle Doppelwesen aus beiden Energien bestehen. Paolo und Selma? Da war es der Junge. Wer weiß schon als menschliches Wesen oder anderes Wesen, welche Ganzheit ihn/es träumt? Und wie gesagt, ab einer gewissen Ebene gibt es keine Unterschiede mehr – im alten, wie im neuen Universum.
Mag sein, dass Wesen der Anderen Seite in ihren Träumen ein wenig aufdringlicher sind. Zumindest einige, wie etwa der Andere, der schon wieder mitten in einer kleinen Menschenmenge seine Weisheiten wie Perlen vor die Säue wirft. Aber auch hier gibt es Ausnahmen. Mirjam meidet Menschenmengen. Sie meidet Menschen generell, wenn es möglich ist. Und der Blaue? Er sieht erst einmal zu und streichelt seine Lieblingskuh.

Sinnlos, nutzlos, nichtig – die wahren Eigenschaften des menschlichen Lebens. Aber wir haben uns einen Palast gebaut, angehäuft mit Sinn, Nutzen und vor allem Wichtigkeit. Wir sind ja so wichtig. Die Spitze der Evolution. Die Ewige Leier, ich weiß, Aber darauf wollte ich gar nicht hinaus, obwohl Arimas Palast vor lauter Prunk nur so glänzt, wo man vermuten möchte, dass dort jemand sehr wichtiges wohnt.
Ja, Arima (Kim, Joshua, Krishna...) oder wie immer ich dich nenne, - wozu soll es gut sein, das Ego zu entwerten und auf die Quelle zu hören, wenn ich eh nur ein Traum bin? Ah, du meinst, nur so lässt sich der Träumer finden, weil der Träumer mit der Quelle verbunden ist, während das Ego eine schlimme Begleiterscheinung der Träume ist. Gut, gut, ich muss es nur immer wieder wiederholen, um das Bewusstsein damit zu füttern.
Und du, Blauer, hast es noch immer nicht geschnallt, dass Luzy nichts Böses will, wie Goethe einst schrieb: „Ich bin der Geist, der stets verneint! Und das mit Recht, denn alles, was entsteht, ist wert, dass es zugrunde geht; Drum besser wär's, dass nichts entstünde. So ist denn alles, was ihr Sünde, Zerstörung, kurz, das Böse nennt, mein eigentliches Element.“
Luzy verneint nicht – er ist jene Kraft, die für Stabilität und vor allem für den Weg zurück sorgt. Es mag Dämonen geben, schlimme Finger wie Ake oder auch kleine Halunken wie Betunia, die es bewusst darauf anlegen, anderen Lebewesen zu schaden.
Ja, ja, Betunia hat den Menschenwesen geschadet, obwohl sie mit ihrer Annahme auch recht hatte, dass die Menschenwesen Vampire sind, die anderen die Energie absaugen. Aber Betunia haben sie nichts abgesaugt, auch wenn sie diese Worte mit einem süßen Augenaufschlag betonte. Betunia hat die Menschenwesen ausgesaugt, um eine stärkere Dämonin zu werden.
Aber Luzy, der Oberdämon, der Oberchef der Wesen der Anderen Seite, der schönste aller Engel, hat mit all dem nichts zu tun. Wie gesagt, es gibt da wie dort Arschlöcher. Selbst Luzys Träume sind, wenn man sie lässt und durch die bedingte Egokraft der Bewusstseinsblasen (Wo kommen die Blasen her?) - (Sie sind die schlimmen Begleiterscheinung der Träume!) nicht die Oberhand bekommt, sanft und liebevoll. Aber sie wollen das Sagen haben. Sagen, wo es lang geht. Sie stellen Gebote auf, gründen Religionen und Sekten und rufen die restlichen Erzengel herab, um die Menschenwesen zu unterstützen.
„Diesmal werdet ihr mich nicht kreuzigen!“ ruft der Andere, als ihn wieder einmal eine Horde Menschenwesen mit nassen Lappen davon gejagt haben.
„Dich haben sie auch nicht gekreuzigt, wenn du dich erinnerst“, murmelt der Blaue, als er hinter seinem Zwillingsbruder die Haustür schließt, um Schlimmeres zu verhindern, denn die Menge wirft noch immer mit nassen Lappen – die mit Steinen gefüllt sind.
„Du erinnerst dich tatsächlich?“
„Ja, warum nicht? Wir sind die Träumer, die sich vervielfältigt haben. Wir werden nie etwas vergessen, weil wir etwas Besonderes sind.“
Mirjam kommt hinzu.
„Ohne mich bist du gar nichts“, keift sie und bohrt ihren nackten Finger zwischen die blaue Brust des Blauen. „Wir erinnern uns. Das ist alles. Und wir sind nicht die Träumer. Die Träumer vergnügen sich noch immer im Park und sehen uns zu, wie wir uns abrackern. Ihnen ist es egal, ob wir hungern oder nicht. Ach, ich hasse dieses verdammte Pack!“
„Mutter!“ wirft der Andere entsetzt ein. „Versündige dich nicht!“
„Ja, ja, du mit deinen Sünden bist ja nichts anderes als ein Arschkriecher. Weil es eh so was wie Sünden gibt“, zetert Myriam wie eine alte Hexe weiter herum, „Und wenn schon! Wer will dich bestrafen, wenn nicht du selbst. Und wenn du es nicht selbst tust, kannst du tun, was du willst.“
„Mutter!“ wirft der Andere jubelnd ein. „Du hast es erkannt!“

Es sind nur Namen, die keine Bedeutung haben. Das sollte noch einmal betont werden, denn den Titel „Oberchef“ beanspruchen sicher viele Götter, Göttinnen, Engel, Dämonen und andere Wesen der Anderen Seite für sich. Jahwe, z.B., bestand darauf, keinen anderen Gott als nur ihn gelten zu lassen. Allah ist auch so einer. Zwei verschiedene? Oh ja! Unbedingt! Selbst wenn beide grausam, nachtragend und rachsüchtig sind, sind sie unterschiedlicher Herkunft. Und genau das bestimmten ihre Fans. Sag mal einem Moslem, sein Gott ist derselbe wie der der Juden. So schnell kannst du gar nicht laufen, hat er dir die Kehle durchgeschnitten und lässt dich ausbluten wie ein Lamm, ohne dich Richtung Mekka blicken zu lassen.
Wenn Joshua „mein Vater“ sagte (falls er es sagte!), meinte er sicher nicht Jahwe. Joshua, Gott der Liebe. Krishna, Gott der Liebe. Man kann sich nicht satt sehen an den beiden Süßen. Und ich schweife schon wieder ab, wo ich doch beim Thema bleiben sollte. Ich glaube zumindest, dass Joshua nicht Jahwe meinte. Aber einiges in der Bibel, in den Evangelien, deutet darauf hin. Es ist nur meine persönliche Meinung, dass ich das glaube, weil ich an einen ganz anderen Joshua glaube, vielleicht sogar an einen, den es gar nie gab und auch nie geben wird. Deshalb phantasiere ich mir einen zusammen, der einen Zwillingsbruder hatte, der ebenso verunstaltet wurde, wie Joshua in den Evangelien. Sie waren/sind beide ganz anders. Ganz, ganz anders.
„Lass die Menschen in Ruhe. Sie brauchen keine Belehrungen mehr. Das war im letzten Universum nötig. Diesmal nicht“, schimpft der Blaue (Joshua und Krishna als Einheit, denn meine Phantasie kennt kaum Grenzen).
Recht hat er. Irgendetwas muss doch besser werden im neuen Universum. Auch wenn sich die Ereignisse wiederholen. Sie werden besser wiederholt. Man lernt doch dazu, vorausgesetzt man erkennt seine Fehler. Es war ein negatives Universum. Zumindest die Erde und ihre eingebildete Spezies darauf, die Krankheit der Erde, genannt: Mensch.
Sie lernen aus Fehlern. Schlimmer geht’s nimmer. Sie jagen Verbrecher und gefährden damit ihre Berufe. Sie machen gesund und gefährden damit ihre Berufe. Es gibt einiges Negative, aber das wären nur an den Haaren herbei gezogene Beispiele. Bedeutungslos – genauso bedeutungslos wie das Leben der Menschen. Man kann es nicht oft genug betonen.
Humor ist wenn man trotzdem lacht. Lach die Bedeutungslosigkeit weg. Kinder lachen so oft am Tag. Erwachsene nur mehr selten. Kinder weinen auch oft am Tag. Erwachsene? Geheim? Dass keiner sehen kann, wie schwach man ist, obwohl Tränen zeigen enorme Stärke beweist. Einerlei. Ob Schwäche oder Stärke, in 100 Jahren kräht kein Hahn mehr danach und genau das ist es, was alles so bedeutungslos macht.
„Sie wissen, dass alles nur ein Spiel ist und sie nicht wirklich sterben, wenn der Körper den Geist (im wahrsten Sinne der Worte!) aufgibt“, klugscheißt der Blaue weiter.
Der Körper gibt den Geist auf. Mit der Post? Mit Briefmarke, Adresse und Absender und alldem? Mir soll's recht sein. Aber ich denke, so lange es diesen rätselhaften Gesellen, namens „Tod“ gibt, kann man vergessen, dass alle Lebewesen glücklich sind. Geht so nicht. Kann nicht sein. Da versteht man sich bestens, baut sich ein gemeinsames Leben in Saus und Braus auf und „peng“, tot ist der Partner und man steht allein da. Ob Bestimmung oder nicht spielt keine Rolle. Ob Gott ihn zu sich genommen hat, auch nicht. Da spielt nichts eine Rolle! Man will weiter machen. Man will Freude haben. Man will tun, was man tun will. Man will haben, was man hat.
„Aber wenn keiner mehr stirbt, sind es zu viele“, wirft Mirjam, auf Luzys Vorschlag, den Tod abzuschaffen, ein. „Mir sind es schon jetzt zu viele“, setzt sie grimmig hinzu.
„Dann soll die Anzahl so bleiben, wie sie ist.“
„Damit würdest du den Ganzheiten und auch uns die Freude des Spiels nehmen“, meint der Blaue und spürt, wie wieder Neues geboren wird und der alte Mann und der kleine Michel abermals anlegen.
Da sieht man's wieder. Nicht nur die Götter spielen mit uns, auch wir „selbst“ tun es. Wie gesagt, es gibt da und dort Arschlöcher.

'Ich stelle fest, dass ich immer weniger Chef meines eigenen Lebens bin', schrieb einer von vielen Schriftstellern und ich kann mich dem nur anschließen. Man könnte es auch wie Freund Carlos (Castaneda) ausdrücken: 'Das Leben ist die Arena und in dieser Arena agieren nur zwei – du und der Tod.' Es ist immer nur der Tod, der uns jagt und manchmal jagen wir auch ihn, wenn wir besonders tollkühn sein wollen.
Wie oft wollten wir den Tod besiegen, Kim, Arima? Indem wir sagten, dass kein Moment jemals verloren geht, dass die Quelle der Kraft nichts vergisst und sich nicht nur eines kleinen Vogels, der vom Dach fällt, bewusst ist, sondern ebenso dem kleinsten, winzigsten Teilchen, das im All verglüht. Tod ist nicht. Gibt's nicht. Darf's nicht geben. Er ist derjenige, der die Erde zu einer bösartigen, grausamen Strafkolonie macht.
Der Tod als Ratgeber. Er macht uns alle gleich. Er machte uns alle zum Nichts. Und doch geben wir die Hoffnung nicht auf, dass da ein kleines, winziges Persönliches von uns übrig bleibt.
Wie lautet Luzys erstes Gesetz? „Wer sich ernst nimmt, ist selber schuld.“ Wenn wir das beherzigen, kann uns Gevatter Tod den Buckel runter rutschen. Wir sind nichts. Wir sind doch bereits tot. Die Geburt ist der Tod. Bereits im Moment der Geburt sind wir dem Tod geweiht und können nichts, absolut nichts, dagegen tun. Und Gott, den es nicht gibt, hält auch nicht die Hand auf, um uns aufzufangen, denn in dem Moment, in dem wir fallen, macht er eine Faust (habe ich auch gelesen und ich glaube, weiter oben oder in einem anderen meiner Schreiberei erwähnte ich die Quelle).

„Wir haben uns entschlossen, dass jeder selbst entscheiden kann, wann er gehen (sterben) will“, verkündet Luzy großartig in einem der Pavillons und alle sind der Meinung, es sei Arima, der das sagt. Luzy trat schon immer für die Menschheit ein, aber wir haben es nie wirklich mitbekommen.
Arima und Sila schütteln nur den Kopf.
„Lass ihn, wenn er sich wichtig machen will“, meint Sila, als Arima dennoch auf den Pavillon zugehen will.
„Du hast recht. Vielleicht hat er sogar vergessen, dass alles gar nicht wirklich passiert.“

Ernst ist auch wieder da. Ernst und seine Familie. Sie haben sich im kleinen, feinen Dorf nieder gelassen. Und alle anderen auch, die im Dorf von Ernst lebten. Es ist ein so genanntes Viertel geworden, da es genauso aussieht, wie das ehemalige Dorf, in dem Ernst und seine Familie lebten. Es ist das Ernstviertel.
Das kleine, feine Dorf ist groß geworden. Groß wie einst ein Kontinent der Erde. Auch der Park vergrößert sich, da sich immer mehr Wesen vergnügen wollen. Selbst Pamas Landwirtschaft wurde zu einem Kontinent, wo es für manche Wesen schwer wird, in das Vergnügungszentrum zu gelangen. Es muss etwas erfunden werden, was die Wesen und vor allem die Menschenwesen von A nach B bringt.

„Man sollte den Menschenleben erlauben, sich selbst zu teleportieren, wohin sie wollen“, verkündet Luzy, während ganz wo anders (auch ein Kontinent der einstigen Erde, den wir „Verschiedenes“ nennen könnten, nämlich das, was sich ständig wiederholt, wie etwa die Geburt vermeintlicher Erlöser) der Andere das Selbe seiner Mutter und seinem Zwillingsbruder, dem Blauen, vorschlägt.

Es muss sich doch etwas verbessern im neuen Universum, auch wenn gar nichts passiert. Vielleicht nach 100 Jahren kann ich auch verkünden, dass gar nichts passiert ist, weil gar nichts wichtig ist und alles schon tot ist, bevor es überhaupt geboren wurde.
Und immer wieder die Frage, warum sich da etwas loslöst und was Eigenes erschaffen will (auch wenn es das in Wirklichkeit gar nicht tut – ja, ja, der vermaledeite, unverstandene Kurs schon wieder!), wenn doch die ständige Vereinigung mit der Quelle so wundervoll ist?
He, Arima, tu was dagegen, oder schaff uns endlich den Sensenmann vom Hals! Vielleicht sind wir dann die Liebe (Liebe hegt keinen Groll, sagt der Kurs), die wir sein sollten, wenn uns endlich diese Angst (übrigens ist die Todesangst die einzige Angst, die alle anderen vermeintlichen Ängste umschließt) für immer genommen wird.
Der alte Mann und der kleine Michel lächeln wissend und schippern wieder los. Ein dritter ist mit an Bord, verhüllt vom Knochenkopf bis zum Knochenfuss in schwarzes Tuch.

Es wird alles persönlicht (vermenschlicht?). Weil man ja eine Person ist. Noch dazu eine sehr wichtige. Der Mensch. Das Wichtigste auf der Welt. Das Wichtigste im Universum. Von ihm hängt alles ab, weil er (ganz sicher daran glaubt oder eher ganz fest hofft) die intelligenteste Lebensform aller Zeiten ist. Der Übermensch. Der Gottmensch. Weil der Mensch Gott vernichtet hat. Sich über Gott gestellt hat, wie er es Luzifer andichten wollte. Und schließlich der Gnadenschuss oder Gnadenstich, weil man Gott ja nicht mehr braucht. Man ist selbst Gott. Kann über Leben und Tod, Gesundheit und Krankheit, Reichtum und Armut und vielem mehr selbst entscheiden. Man hat das Schicksal in den eigenen Händen. Doch Chef des eigenen Lebens. Und wie!

Gevatter Tod lächelt. Im Moment haben sie ihn verbannt, aber er weiß, dass er immer das letzte Wort haben wird. Er hat Geduld wie sonst keiner. Er kann warten, weil es keine anderen Ausweg gibt. Nur durch ihn finden die Lebewesen wieder nach Hause. Eigentlich ist er der Fährmann über den „River Styx“.

Die Ebenen (Seiten im Großen Buch) haben sich vereint. Es gibt nicht mehr so viele. Man hat sich entschieden. Für das Leben. Nicht für den Tod, den sie verbannten, um mit dem alten Mann und dem kleinen Michel auf dem stillen Meer herum zu segeln. Die Delphine erfreut es. Hat doch der Tod sehr viele Geschichten zu erzählen. Er vergisst nichts. Er weiß alles über die Lebewesen und vor allem über ihre größte Angst vor ihm.
„Dabei erlöse ich sie nur“, meint er und zuckt mit den knochigen Achseln.

„Wovor erlöst er uns?“ fragt Luzy, als Arima ihn doch noch im besagten Pavillon aufsucht, bevor er den Menschenwesen und anderen Lebewesen noch mehr Versprechungen macht, die er alleine nicht einhalten kann.
„Vor uns selbst, Luzy, immer nur vor uns selbst“, antwortet Arima mit düsterer Stimme.
„Dein Reich ist groß geworden, Bruder“, meint Luzy redselig, hakt sich bei Arima unter und steigt vom weißen Pavillon die paar weißen Stufen herab, um mit seinem „Bruder“ einen kleinen Spaziergang im riesigen Park zu machen. „Es hat sich ausgedehnt, weil ich wieder einmal alles zum Guten gewendet habe.“
„Weil du den Tod ins Meer der Stille geschickt hast? Mach dich nicht lächerlich“, lacht Arima, lässt aber Luzys Arm zu.
Welch ein bezauberndes Bild! Die zwei Schönen Arm in Arm auf einen Spaziergang durch einen Park, der inzwischen die Größe eines Kontinents angenommen hat.
„Stell dir nur vor, wie frei sich alle jetzt fühlen“, schwärmt Luzy, „Sie können gehen, wann sie wollen. Können selbst entscheiden, wann sie über den Jordan (so kann man den Fluss ins Jenseits auch nennen) gehen. Das konnten damals nicht viele. Nur die Mutigen.“
„Oder die Verzweifelten.“
„Jetzt hör aber auf! Für deine Maria war es die Rettung, um zu dir zurück zu finden. Hätte sie sich nicht die Pulsadern aufgeschnitten, oder sonst wie ihrem Leben in einer der Erddimensionen ein Ende gemacht, wäre alles ganz anders gelaufen. Also sag nicht, dass nur die Verzweifelten Selbstmord begehen.“
„Maria war eine Ausnahme. Weißt du, Luzy, du hast immer sehr eigenmächtig gehandelt“, argumentiert Arima, hakt sich von seinem „Bruder“ los, bleibt stehen und blickt seinem Spiegelbild in die leuchtend türkisfarbenen Augen, wobei sich das Spiegelbild nur durch ein Muttermal ganz links unter dem linken Auge (ja, noch immer!) unterscheidet. „Na ja, vielleicht nicht eigenmächtig, aber vorschnell, ohne zu wissen oder ohne zu prüfen, ob es wirklich Sinn macht.“
„Was macht schon Sinn, Arima?“
„Das nicht!“ schimpft Arima und deutet zurück zum Pavillon. „Sag den Menschenwesen nicht immer, was sie tun sollen. Wir sind keine Götter, die ihnen sagen können, wo es lang geht, auch wenn wir mitunter eingreifen sollten. Sollten, Luzifer! Aber nicht müssen! Glaub nicht, dass ich im letzten Universum nicht am liebsten allem ein Ende gemacht hätte, anstatt alles wieder von vorne beginnen zu lassen, was die Menschenwelt betrifft. Aber sieh selbst, - ohne Pama wäre das neue Universum nicht das, was es ist. Also, lass dem Leben und auch dem Tod seinen Lauf. Es gibt Kräfte, von denen nicht einmal wir eine Ahnung haben. Lass sie walten. Sie wissen es besser als wir.“

Wäre die Welt ohne Tod wirklich besser? Dann wäre es auch eine Welt ohne Geburt. Aber vielleicht spornt uns der Tod zu allen möglichen Taten an. Vielleicht spornt er uns zum Leben an, treibt uns in dieser Arena, genannt Leben, voran, um niemals stehen zu bleiben. Wer stehen bleibt, verliert. Wer stehen bleibt, den kriegt der Tod. Keine Bewegung mehr. Keine Arena mehr. Keine Zeit. Kein Raum.
Ein Leben ohne Veränderung. Für manche ein Segen. Vor allem dann, wenn sie gerade in guten Zeiten leben. Für andere der Horror. Vor allem dann, wenn sie gerade in schlechten Zeiten leben. Aber ich denke, der Mensch, wie er nun mal ist, braucht Veränderung. Das liegt nun mal in seinem Bewusstsein. Und ob er es braucht oder nicht, steht ohnehin nicht zur Debatte, denn es ist wie es ist.
Und jene Kräfte, über die Arima vorhin zu Luzy sprach? Gehen sie von der Quelle aus? Was sind sie? Woher kommen sie? Gibt es sie überhaupt? „Sie wissen es besser als wir, sprach Arima. Was wissen sie besser? Was, Arima?

„Du solltest demütiger sein, Luzy“, spricht Arima weiter zu Luzy, „Ich glaubte damals im alten Universum, als ich auf der Erde geboren wurde, nicht an Gott. Fragte mich, wo er denn sein sollte. Es gab für mich nur eine Welt. Jene, in der ich lebte. Eine Welt des puren Zufalls, weil sich eben alles so entwickelt hat, wie es nun mal ist. Dennoch spürte ich stets eine gewisse, unerklärliche Kraft. So etwas wie das Schicksal. Aber irgendwie gerechter. Ich hätte diese Kraft nicht beschreiben können und kann es heute auch nicht. Auch wenn vieles dagegen spricht, glaube ich, dass sie von der Quelle der Kraft ausgeht. Sie lässt uns frei träumen, aber sie gibt auch Acht auf uns. Sie ist unpersönlich – keine Frage, aber sie hat auch persönliche Aspekte, nämlich uns. Dabei dürfen wir die anderen Lebensformen nicht vergessen, denn die humanoide Linie ist nicht die einzige und auch nicht die höchste. All das ist die Quelle der Kraft. Es gibt nichts außer der Quelle, außer dieser Kraft, die weit über dem Bewusstsein steht.“

Anbeten hilft nichts. Kirchen und Dome zu bauen hilft nichts. Askese zu üben hilft nichts. Was immer wir tun, wird getan. Ob wir es gerne tun, liegt an uns. Ob wir uns selbst und anderen für irgendeinen unnötigen Schwachsinn verzeihen, liegt an uns. Dennoch habe ich Achtung vor jedem Glauben, jeder Religion, wie auch jeder Sekte, solange sie keinen Zwang ausübt. Ich achte alles, solange es keinen Zwang ausübt. In allem steckt stets ein Funken Wahrheit, aber die Wirklichkeit kann kein einzelner erfassen. Denke ich mal.

Ernst blickt sich um. Er wirkt ein wenig traurig, seit er in der kleine, feinen Stadt im Ernstviertel mit seiner Familie lebt. Ihm fehlt etwas. Eigentlich jemand. Arima hat er schon getroffen. In seiner schönen Form, die Ernst komplett übersieht, denn für Ernst war Arima immer wunderschön, auch in seiner fetten, kleinen Gestalt. Ernst sehnt sich nach diesem Tier, das einem Känguru oder teilweise auch einem Quokka (Beuteltier, das auch in Australien lebt) gleicht. Er hat es damals lieb gewonnen, ohne dass es ihm bewusst war. Ernst hat Sila auch schon getroffen. Irgendwann, als er mit seiner Familie im Park war. Er mochte das zarte Hippiemädchen sofort und dachte im selben Moment, als er es sah, an Lisa. Er sah diese großen, braunen Augen, die runde Schnauze und spürte an den Händen das weiche, braune Fell. Ernst schüttelte sich und spürte die Sehnsucht. Er konnte es kaum glauben, aber ihm fehlte das pelzige Tier, das er gerne als Haustier behalten hätte.
Und wieder einmal laufen der alte Mann, der kleine Michel und Gevatter Tod (ja, der ist auch noch an Bord!) in den Hafen ein.

Und wo bleibt der Kurs (in Wundern)? Seine Ein-Welt-Philosophie? Wo bleibt: es gibt nur den Vater und den Sohn (nur die Mutter und die Tochter)? Du aber sagst, es gibt nichts außer der Quelle, die weit über dem Bewusstsein steht. Wenn sie sich schließt, sind wir alle nichts. Wenn sie sich öffnet, sind wir alle alles.
„Cogito ergo sum“, sprach einst der bedeutende Philosoph René Descartes. Und wie ich denke! Es rattert ständig und viel zu oft. Verfluchtes Denken! „Ich denke schon, dass ich bin“, trifft bei mir eher zu.
Und was ist mit Freund Carlos (Castaneda)? Wir sind Wahrnehmung. Wir sind ein Punkt in einer unendlichen Energiewelt, die aus Fäden, Bänder oder Strängen (wie immer man das unendliche Energiefeld nennen mag) besteht, auf denen wir, die so genannten Montagepunkte, Wahrnehmung auslösen. Jede Spezies wandert auf ihrem speziellen Energieband.
Bei einem Toten hat Don Juan keinen Montagepunkt im leuchtenden Ei (der menschliche Körper, wenn man „sieht“) feststellen können. Der Montagepunkt als Seele. Der Adler frisst diese Punkte wie Hühner Körner aufpicken.

Die Widersprüche summieren sich. Ganz klar beim täglichen Schreiben. Man ist nicht immer der selben Meinung. Ein Präsident lebt das ständig vor. Mal so und mal so. Man kann ja. Und Meinungen zählen nichts. Taten sind ausschlaggebend. Man kann sagen, was man will. Mit gespaltener Zunge, wenn geht. Indianerehrenwort. Und dann doch die Hände in den Schoß legen, wenn es um etwas geht. Kneifen.

Känquokkas sind geboren worden. Einfach so. Plötzlich waren sie da und bevölkerten die kleine, feine Stadt. Ich nenne sie so, weil sie ein Mittelding zwischen Kängurus und Quokkas sind. Ernst hat sie herbei gesehnt. Jetzt hat fast jeder Haushalt ein Haustier. Daran ist nichts auszusetzen und es stellt auch keine Bedrohung dar. Man muss nur aufpassen, dass sie nicht zu viele Junge haben, denn meist besteht ein Wurf aus fünf bis acht Jungen. Es hat auch schon zehn Junge gegeben. Das waren die meisten bis jetzt und dieses Ereignis fand bei Ernst und dessen Familie statt. Lisa (Ernst nennt sein Känquokka so – in Erinnerung an die andere Lisa) hat zehn prächtige junge Känquokkas geworfen.
Man muss auch aufpassen, was die Fütterung betrifft. Nicht nach Mitternacht, sonst werden sie zu Monstern. Quatsch! Das ist ein anderer Film!

Und sonst? Der alte Mann und der kleine Michel und Gevatter Tod segeln wieder sanft und still durch das Meer. Das Ganze ist natürlich abstrakt – so wie die ganze neue Welt wieder abstrakt oder viel mehr sehr feinstofflich geworden ist, nachdem sich einige Ebenen (Seiten des Großen Buches) wieder verabschiedet haben. Manche Lebewesen, wie etwa Ernst und seine Familie, sind wieder gekommen, weil es anscheinend ohne sie nicht geht und noch irgend etwas mit ihnen passieren wird, was wichtig für die Weiterentwicklung des neuen Universums sein könnte. Es kann auch mit dem neuen Universum etwas passieren, woran hauptsächlich Ernst und seine Familie, oder nur Ernst oder nur seine Frau Viola oder einer der beiden Jungs, Pitt und Pett, die bereits ins heiratsfähige (ja, dieses besitzergreifende Ritual gibt es noch immer...) Alter gekommen sind, beteiligt sind.

Das neue Universum – hat es denn noch immer die Form eines Baumes? Ja, wenn man genau hinsieht und vor allem auf einem ganz bestimmten Energiestrang wandert. Würde man als Montagepunkt auf einem anderen Energiestrang wandern, hätte es vielleicht gar keine Form. Und würde man auf keinem Energiestrang wandern, wäre man Futter für den Adler oder eins mit der Quelle der Kraft.
Man kann es sich aussuchen. Willst du wiedergeboren werden? - Nein! - Was wünscht du dir nach dem Tod? - Ruhe, nur Ruhe. - Willst du denn nicht ins Paradies? - Das wäre langweilig, - immer nur das selbe und nie wieder Veränderung. - Wirklich nur Ruhe? - Ja, und ein tiefer, tiefer Schlaf.
Der Tod ein Wunschkonzert?
„Wenn es das Leben nicht tut, erfülle ich eben die Wünsche“, erzählt er eben den Delphinen, die neben dem Schiff fröhliche Sprünge tun. Und das nicht in Großbuchstaben wie Terry Pratchett glaubte.

Eigentlich gehört dies auf den Kontinent „Verschiedenes“, aber da wir (ich und meine unzähligen Egos) mit Ernst und seiner Familie einiges vor hatten, setzen wir dieses Erlebnis in die kleine, feine Stadt (welch Name eines Kontinents, der mehr als ein Drittel des Planeten einnimmt!).
Wie gesagt, Pitt und Pett sind bereits heiratsfähig und haben auch schon Augen auf gewisse junge Menschenwesen geworfen. Apropos geworfen! Denn jetzt kommen wir zum Thema. Viola hat auch geworfen. Sagt man so nicht. Ich weiß. So was sagt man nur bei Tierwesen und sicher nicht bei Menschenwesen, weil Menschenwesen sich noch immer über die Tier- und auch Pflanzenwesen (sieht man bei Pamas Reich, in dem Pflanzen bereits gezüchtet werden) stellen. Das liegt wohl am Bewusstsein, das auch noch immer sehr unterschiedlich ist, was man an Lisa feststellen kann. Lisa, Ernsts liebstes Haustier, hört nicht so gut wie die andere Lisa gehört hat. Wenn Ernst mit Lisa spazieren geht, läuft sie manchmal weiter weg. Wenn Ernst Lisa dann ruft, kommt sie erst nach Stunden zurück. Aber wenigstens weiß sie, wo sie zu Hause ist. Und das ist viel wert, denn Ernst wäre todunglücklich, würde seiner Lisa etwas zustoßen. Aber er braucht nicht das Schlimmste zu befürchten, denn der Tod befindet sich noch immer im Bann des alten Mannes und des kleinen Michels auf dem wunderschönen Segelschiff.
Wie gesagt, Viola hat ein Baby auf die Welt gebracht. Ganz ohne Schmerzen. Ganz ohne dicken Bauch. Wie auch schon gesagt, es muss sich ja was geändert haben, gebessert haben – im neuen Universum.
Das Baby war ein Wonnebrocken. Es schrie nicht, als es geboren wurde. Es lachte. Es war dick und rund und es lachte. „Es sieht aus wie Arima. Hattest du was mit ihm?“ stellte Ernst fragend fest. „Mann, versündige dich nicht!“ antwortete Viola erbost und Ernst glaubte ihr, als er die Augen des lachenden Babys sah. Sie hatten seine und Violas Augenfarbe – braun, fast schwarz. „Aber es ist ein besonderes Baby“, griff Viola den Faden wieder auf, als Ernst ihr das Baby vorsichtig wieder in die Arme zum Stillen gab. „Es ist eine Prinzessin.“ „Frau, wie kommst du darauf?“ „Ich habe es so im Gefühl. Sie wird ein ganz besonderes Leben haben.“
Recht sollte sie behalten, die Frau Viola, denn sobald Buddhita (keine Ahnung, warum die beiden ihre Tochter so nannten) – (nein, nicht wahr, denn ich habe diesen Namen selbst ausgesucht - denn „Buddha“ wäre für ein Mädchen zu hart und warum sollte Buddha diesmal nicht als Mädchen die Erdbewohner mit seinen Weisheiten beglücken?) laufen konnten, setzte sie sich unter dem Bodhibaum, der im Garten der Familie von Ernst stand. Buddhi, wie die Kleine liebevoll genannt wurde und dieser Kosename ihr für immer (zumindest im neuen Universum auf der Erde) bleiben sollte, wurde von allen bestaunt. Man war entzückt von der Kleinen, die nur orangefarbene Kleidung oder höchstens rote Kleidung tragen wollte und dann nur in Form eines Saris, den sie selbst schon im Alter von drei Jahren um ihren rundlichen Körper drapieren konnte.
Buddhi blieb nicht dick. Sie war zwar nie spindeldürr, aber sicher nie dick und deshalb wurde sie später auch nie so dargestellt. Zumindest steht das so im Großen Buch, das wieder einmal eine Seite mehr preisgibt. Im Großen Buch steht ja alles und selbst wenn es heißt, dass es um Seiten ärmer geworden ist, ist das so nicht richtig. Das Große Buch ist so was wie das Spiegelbild der Quelle, in der ja auch alles enthalten ist, was war, ist und auch das, was sein wird. Wenn ich also schreibe, dass es wieder eine Seite mehr preisgibt, heißt das nicht, dass die Seite erst geschrieben wurde. Nein, die Seite und alle Seiten stehen alle bereits fest. Und dann sag mir einer, dass nichts vorbestimmt ist und dass dies ein unlösbares Paradoxon ist!
Aus dem runden Baby und dem dicklichen Kleinkind Buddhi wurde, gerade heraus gesagt, ein echt knackiges Mädchen mit Rundungen, wo sie hin gehören. Sie hatte – bzw. hat, da wir jetzt wieder einmal in der Gegenwart, im Jetzt (!) sind, ein hübsches Gesicht mit großen schwarzbraunen Augen, die von langen, dichten Wimpern umrahmt sind, eine lange, gerade und vielleicht etwas zu breite Nase, was ihr aber erst diese prägnante Schönheit, für die sie ja auch berühmt werden wird, verlieh – und sie hat einen kleinen, runden Mund mit sinnlichen und stets lächelnden (und sehr oft lachenden) Lippen. Ihr langes, schwarzes Haar ist zu einem Knoten hoch gesteckt.
Nur selten entfernt sie sich von ihrem Baum. Sie braucht nicht viel Nahrung, aber wenn, dann genießt sie diese sehr herzhaft. Keine Askese, keine Völlerei, aber Genuss – das ist Buddhis Devise. Und die Menschenwesen lieben sie. Immer wieder kommen sie in den Garten der Familie von Ernst. Manche setzen sich zu Buddhi in der selben Art wie sie, mit gekreuzten Beinen, wobei die Füße auf den Oberschenkeln liegen, was bei manchen nach Stunden zu Krämpfen führt. „Zwingt euch zu nichts und ahmt nichts nach. Sitzt, wie ihr selbst am bequemsten sitzt und genießt das Sitzen“, sagt Buddhi mit sanfter, leiser Stimme. Wie gesagt, - Genuss ist ihre Devise.

Sila drängt es auch zum Bodhibaum, unter dem Buddhi fast unbeweglich, mit seligem Lächeln, sitzt und nur wenig spricht. Man erinnert sich: Sila hat Mayla „in“ sich – das Baumwesen und Baumliebende wie Buddhi und Mayla/Sila (nicht nachdenken, sonst verwirrt es zu sehr!) ziehen sich immer an. Und wenn Buddhi spricht, sagt sie Worte, wie diese: „Wir sind wie Blätter, die vom selben Baum fallen. Immer wieder kommen Blätter nach, aber es sind nicht mehr dieselben.“
„Siehst du, Arima. Sie drückt es viel besser aus als du“, ereifert sich Sila, als diesmal beide Buddhi einen Besuch abstatten. Natürlich sind sie nicht die einzigen. Man muss schon Glück haben, wenn man in den ersten Reihen des Gartens einen Platz in der gepflegten Wiese findet.
„Aber sie sagt nicht, dass der Baum wie das wahre Ich ist und nicht die Blätter, die bloß die Körperwahrnehmung darstellen.“
Sila winkt ab. „Du bist viel zu kompliziert mit deinen Erklärungen. Buddhi hat recht. Wir sind die Blätter, die vom Baum fallen und verrotten. Die neuen Blätter sind nicht wir. Es sind andere. Von uns bleibt nichts übrig, außer der Baum erinnert sich an uns.“
„Auch nicht schlecht, denn Gedanken erzeugen immer Wirklichkeit“, lächelt Arima und richtet seinen Blick wieder nach vorne zu Buddhi, die ihn direkt ansieht und ihr Lächeln ein wenig breiter wird. Aber es sollte noch breiter werden – das Lächeln.

Inzwischen hat sich die bereits zur lebenden Legende gewordene hübsche, junge Frau unter dem Bodhibaum weit herum gesprochen. Auch Mirjam und ihre Zwillinge, der Blaue und der Andere haben von ihr gehört und sind neugierig geworden.
„Es wäre zu weit und den Teleporter können wir uns nicht leisten“, sinniert Mirjam, als die beiden sie inständig bitten, die hübsche, junge Frau unter dem Bodhibaum zu besuchen.
„Das ist ja wieder einmal typisch. Für die Reichen gibt es jede Menge Erleichterungen, aber die Armen müssen sich weiter abplagen“, schimpft der Andere. „Hättet ihr mich nicht abgehalten, weiter zu predigen. Vielleicht hätte es bei den verfluchten Ego-Oberen was genutzt.“
„Sie hätten dich zu Tode gesteinigt, du Narr“, antwortet Mirjam und sucht ihr letztes Erspartes zusammen. „Das dürfte reichen“, meint sie dann, „Ich werde sowieso nichts mehr brauchen, da ich bald sterben werde. Und da schadet es nicht, einer Heiligen den letzten Blick zu schenken.“
„Mutter!“ stöhnt der Blaue auf. „Das kannst du uns nicht antun!“
„Ja, meinst du denn, ich lebe ewig. Nichts ist von Dauer, mein Sohn. Nichts, aber auch gar nichts.“
„Auch das hätte verändert werden können“, raunt der Andere, wobei alle drei noch nicht wissen, dass Gevatter Tod noch immer verbannt auf dem Segelschiff im stillen Meer seine Runden zieht.

Der Teleporter steht nicht weit weg vom Haus Ernsts Familie. Inzwischen wurde der Garten vergrößert und nur mehr eine gewisse Menge zugelassen wurde, weil die Menschenwesen alle Wege verstopfen und viele ihre Besorgungen nicht mehr machen können. Mirjam, der Blaue und der Andere haben Glück. Genau in dem Moment, als sie aus dem Teleporter (sieht aus wie Dr. Who's Tardis – sozusagen wie eine englische Polizei-Notrufzelle) steigen, gibt es gerade noch für drei Personen Platz im Garten, der sich zu einem weiträumigen Park gemausert hat.
Und dann geschieht es: Der Andere erblickt Buddhi und Buddhi, deren Lächeln jetzt am breitesten wird, erblickt den Anderen. Es ist Liebe auf den ersten Blick.
Bei diesem Ereignis ist auch Luzy anwesend. „Ach, sie hätte statt den Lehrling den Chef haben können“, seufzt er und Arima, der ihn begleitet hat, dreht die Augen über.

Buddhi denkt pragmatisch. Sie scheint zu wissen, dass das neue Universum die Form eines Baumes hat. Und alles, was da im und am Baum keucht und fleucht, sind wie die Blätter des Baumes. Sie fallen ab und verrotten. Aus und vorbei.
Sila wusste das schon immer. Deshalb war und ist sie für die Wesen der Anderen Seite, die das Öffnen der Quelle stets (deshalb gab es Religionen, die vom „anderen“ Reich berichten, in dem für immer Milch und Honig fließen – na ja, zwischen Paradies und Schlaraffenland gibt es eh kaum einen Unterschied) verhindern wollen. Wesen der Anderen Seite sind für Stagnation und für die Einheit. Eins mit der Quelle der Kraft. Keine Spiele mehr. Die Kinder haben zu Hause zu sein.
„Wir machen uns selbst zu Blätter, die abfallen und verrotten. Haben wir das nötig?“ fragt sie laut und mit Tränen in den Augen. Sila steht auf einer Anhöhe und blickt (Doppelwesen haben den Doppel- oder Metablick, was bedeutet, sie können mehrere Ebenen auf einmal erkennen, was ja eigentlich klar sein müsste. Oder etwa nicht?) auf das Meer hinab, auf dem ein einziges Segelschiff ruhig dahin gleitet. Es ist ein riesiges Segelschiff. Sila kann drei Personen auf dem Schiff ausmachen. Eine Person hat sie ganz besonders im Visier.
„Komm zurück, du Narr. Ohne dich sind wir verloren. Ohne dich kommt es wieder so wie im letzten Universum, dass es zu viele Menschenwesen gibt, die sich dann gegenseitig auf die Zehen steigen und schließlich zerfleischen“, fleht sie und hofft, Gevatter Tod kann sie hören.

When love and death embrace... Arimas Stimme gibt Sila Trost. Sie weiß, es kommt wieder zur letzten Umarmung. Wenn Liebe und Tod sich umarmen und eins werden. In Liebe gehen. In Liebe vom Baum fallen und verrotten. Liebe hegt keinen Groll. Wo Liebe ist, gibt es nichts anderes. Aber eine Liebe, die keiner von euch kennt, ihr Narren. Ihr Vollkoffer, die ihr nur an Sex und kindische Verliebtheit denkt. Liebe ist etwas anderes. Liebe ist der Kitt, der alles zusammenhält. Ohne Liebe würde selbst die Quelle auseinander fallen. Ohne Liebe gäbe es sie nicht, denn sie ist die Liebe.

„Eins zwei drei im Sauseschritt, eilt die Zeit, wir eilen mit“, wie es so schön bei Wilhelm Busch heißt. Ernsts Haus ist zu einem Schloss geworden. Zu einem Schloss mit mindestens fünf Stockwerken, in dem sich je mindestens fünfzig Räume befinden. Räume, wobei der kleinste wenigstens 20 Quadratmeter hat. Natürlich befinden sich in jedem Trakt (Nord-, Süd- Ost- und Westtrakt) je zwei Badezimmern, die auch zu den Räumen gehören, wobei der kleinste wenigstens 20 Quadratmeter hat.
Buddhi und der Andere haben Kinder bekommen. Viele Kinder. Acht Mädchen und zwölf Jungs. Einige der Kinder, als sie erwachsen waren, zogen aus und bauten sich eigene Schlösser, als sie im Begriff waren zu heiraten und auch so viel Nachwuchs zu zeugen wie ihre Mutter.
Die Kontinente wuchsen nicht. Was wuchs, waren die Bewohner der Kontinente. Selbst die Känquokkas gab es in Überschuss, dass sich manche Menschenwesen und andere Tierwesen angewöhnten, Känquokkas zu verspeisen und als Delikatesse anzupreisen. So was hilft immer, wenn zu wenig Nachfrage da ist. Preise etwas als Delikatesse, als etwas ganz Besonderes an, hebe den Preis an (wie paradox!) und schon verkauft sich das Ding wie warme Semmeln. Verstehe jemand die Wirtschaft!
Da zu wenig Platz war, wurden Hochhäuser gebaut. Es wurden auch spezielle Häuser gebaut. Kinderhäuser oder Altenhäuser. Wenn eine Familie zu viele Kinder hatte und sie nicht mehr ernähren (was die nächste Gefahr war, denn Pamas Kontinent warf für so viele Mägen zu wenig Nahrung ab) oder unterbringen konnte, gab man sie in Kinderhäuser. Altenhäuser gab es mehr, denn die Alten wollten und wollten nicht sterben. Sie konnten sich kaum mehr bewegen, saßen oder lagen nur mehr da und pfiffen, wie man gemein(hin) so sagt, eh schon aus dem letzten Loch und doch gab es keinen erlösenden letzten Atemzug.
Arima, Sila, Luzy und die anderen „Götter“ waren ratlos. Schuld an allem hatte natürlich wieder mal Luzy (eigentlich Luzifer, der Teufel, Satan, Mephisto oder in anderen Breiten unter anderem auch Shiva, der Zerstörer genannt), der Gevatter Tod verbannte, weil er meinte, so das ewige Glücklichsein zu fördern.

„Hättest du ihn nicht verbannt, hätten wir jetzt nicht diesen Schlamassel“, schimpft Betunia, die auch fast auf das Segelschiff verbannt worden wäre und die, hätte man sie, wie Gevatter Tod, zurück gerufen, mit fliegenden Fahnen zurück gekommen wäre. Aber Gevatter Tod weigert sich. Man hätte es wissen müssen. Geduld ist seine Stärke und die Liebe zu Ruhe und Gelassenheit ebenso. Es macht ihm nichts aus, für immer und ewig auf dem herrlichen Schiff zu sein, ins reine Wasser zu blicken oder den Delphinen Geschichten zu erzählen, denen auch der alte Mann und der kleine Michel lauschen.
All das ist geistig, um es wieder in Erinnerung zu bringen. Rein geistig. Da ist kein Meer, kein Schiff und nichts. Man kann sich diese Dimension aber so vorstellen, als sei da ein Meer, ein endloser Horiziont, wo ab und zu ein Hafen auftaucht, wo angelegt wird und irgendetwas das Schiff verlässt, was irgendwie undefinierbar ist und erst in anderen Ebenen so etwas wie eine Form annimmt. Man kann sich schon denken, dass sich eine neue Spezies oder so etwas Ähnliches in den Ebenen manifestiert, wenn angelegt wird.
Aber es kann auch etwas anderes sein, etwa, dass man Gevatter Tod bittet, endlich auszusteigen, auch wenn seine Geschichten wunderschön sind und manchmal auch traurig und schaurig. Der alte Mann fühlt sich alt, wenn ihm Gevatter Tod mit seiner Knochenhand auf die gebeugte Schulter klopft und der kleine Michel bekommt Alpträume von den Geschichten. Nein, nein, nein, natürlich ist das wieder alles Quatsch, denn all das ist geistig und es tut sich herzlich wenig auf dem herrlichen Segelschiff. Es schippert irgendwie dahin, bringt Bewegung in die ganze Geschichte und scheucht die Zeit durch ein kleines Nadelöhr, genauso wie Neues durch das Nadelöhr gescheucht wird, wenn wieder mal angelegt wird. Aber Gevatter Tod lässt sich bitten und lacht sein schauriges Lachen über das Meer der Stille.
„So kann es wirklich nicht weiter gehen“, meint Arima und setzt sich in Nachdenkpose, wie der Denker, eine uralte Skulptur aus einer uralten Zeit des letzten Universums. Aber diese Pose hilft. Man denkt leichter und vor allem viel mehr Blödsinn.
Die Götter müssen verrückt sein. So denken nämlich auch die Menschenwesen und bauen dem Gott des Todes einen Tempel, in dem sie den Gott um die Gnade der Erlösung anbeten.

Jede Menge Tempel sprießen aus dem Boden. Die Menschenwesen sind abergläubisch geworden. Gläubig waren sie ohnehin nie. Die im letzten Universum auch nicht. Religion ist ein Geschäft wie jedes andere auch. Es werden Kerzen vor den Tempeln angeboten. Auch kleine Bildchen vom Gott des Todes werden verkauft. Wie man ihn sich vorstellt. Wie immer. Knochengerüst im schwarzen Kapuzenmantel und Sense in der Knochenhand. Auf manchen Bildchen lugen unter der Kapuze lange, silberne Haare hervor.

Schlafes Bruder (herrliches Buch von Robert Schneider und ebenso herrlicher Film mit Andrè Eisermann) befindet sich auf dem Segelschiff im stillen Meer. Er erzählt noch immer seine Geschichten. Über das alte Universum und das noch ältere und das noch viel ältere. Seine Geschichten gehen nie aus. Er erzählt über die vielen Menschenseelen, die so viele Wünsche hatten und gar nicht glauben konnten, dass Gevatter Tod sie alle erfüllen kann.
„Wie gesagt, wenn das Leben keine Wünsche erfüllt, muss es der Tod – in dem Fall ich – tun“, schmunzelt er, wobei er eigentlich immer schmunzelt. Man kann es auch das eiskalte Lächeln nennen, bedingt durch die Knochen und Zähne (er hat sie, trotz seines Alters, noch immer alle!), die durch keine Haut zusammen gehalten werden oder so ähnlich. Manche empfinden sein Lächeln vielleicht auch wärmend. Je nachdem. Wenn er plötzlich kommt, sagt man: eiskalt erwischt. Aber wenn man ihn herbeisehnt, so wie die alten Menschen auf den Kontinenten der Erde, dürfte es ein sehr warmes Lächeln sein.
„Kannst du denn alle Wünsche erfüllen?“ fragt der kleine Michel.
„Weißt du, die meisten Lebenden haben wenig Phantasie. Sie wünschen sich nur das, was sie kennen oder mal gehört haben. Wünsche wie das ewige Paradies, das oftmals mit dem Schlaraffenland verwechselt wird, sind an erster Stelle. Aber bald bemerken die armen Seelen, dass die Ewigkeit, wie sie sich das vorstellen, sehr langweilig werden kann.“
„Und was machst du dann? Neue Wünsche erfüllen?“ fragt der kleine Michel und blickt forschend in die schwarzen Höhlen, wo die Augen sein sollten. Irgendwie erkennt er darin ein sanftes Funkeln.
„Natürlich! Man sollte mich Wunscherfüller nennen und nicht Tod“, ruft Gevatter Tod fröhlich aus.
„Aber wie es scheint, haben die Menschenwesen jetzt einen Wunsch. Sie bauen dir Tempel und beten darin, damit du sie erhörst und sie vom Leben erlöst“, sagt er kleine Michel und Tod grinst. Man weiß nicht, ob er wirklich grinst oder es nicht doch bedingt durch die Knochen und Zähne ist, die durch keine Haut zusammen gehalten werden oder so ähnlich.
„Ich weiß, mein lieber, kleiner Michel“, sagt der Tod und der kleine Michel findet ihn immer liebenswerter.

Buddhis vierte Tochter gerät etwas aus der Reihe. Sie will nichts lernen. Sie will, wie einst ihre Mutter, immer nur unter dem alten Bodhibaum hocken. Gitta, so nennt man sie, erinnert auch äußerlich an ihre Mutter. Rundungen, wohin sie gehören, ein hübsches Gesicht, aber keinen Dutt, sondern zwei lange Zöpfe.
„Ich demonstriere“, meint sie, als ihr Vater (der Andere), sie ein wenig gewaltsam vom Baum ziehen und zur Schule (ja, diese Qual für Kinder gibt es auch wieder) bringen will.
„Ich tu etwas, während ihr bloß unnötiges Zeug vor den Tempeln kauft und damit die Umwelt belastet. Ich demonstriere gegen das Leben und bitte den Tod, dass er wieder zu uns kommt.“
„Wir werden ja sehen, ob es was hilft“, schimpft der Andere, während Buddhi händeringend daneben steht. „Aber jetzt gehst du erst mal zur Schule wie alle anderen auch.“
Aber was geschieht? Plötzlich kommen andere Kinder und setzen sich zu Gitta unter den Baum und es werden immer mehr.
„Wir demonstrieren auch!“ rufen sie wie aus einem Munde.
„Vielleicht hätte ich auch unter dem Baum bleiben sollen, dann wäre uns dieser Zirkus erspart geblieben“, raunt Buddhi und hockt sich zu den Kindern.