Schon wieder Widersprüche? Kann nicht sein. Dann wurde da nicht genauer durchdacht. Man selbst sein, sich selbst erkennen ist nichts anderes als sich der Kraft ergeben. Und ja, auch wenn man sich selbst als Arschloch erkennt, denn uns ist es nicht gestattet zu urteilen. Na ja, so hart sollte es nicht gesagt, bzw. geschrieben werden. Natürlich ist uns alles gestattet, aber es wäre besser, wenn wir das urteilen lassen würden. Vielleicht würden wir dann die Pläne der Quelle erkennen, die ja davon überhaupt nicht betroffen ist. Sie kümmert sich einen Scheiß um diese Welt und doch hält sie uns liebevoll in ihren nicht vorhandenen Armen. Genauso wie Arima den alten Mann und den kleinen Michel in seinen (nicht vorhandenen?) Armen hält und sich ebenso wenig um die Welt kümmert.
Wir brauchen keine veränderliche Welt mehr. Wir wollen Stabilität. Wir wollen nicht mehr verletzt werden und nicht mehr verletzen. Geht das denn?
Die Menschen im Süden gehören alle ausgerottet. Sie machen nur Wirbel. Setzt man einen Diktator ab, kommt schon der Nächste. Und das Volk rebelliert ständig, obwohl jeder einzelne vom Volk genauso regieren würde, wie einer der unzähligen abgesetzten Diktatoren. Und wenn gar nichts hilft, kommen sie in die gelobten Länder und nehmen uns, die wir in den gelobten Ländern leben, Hab und Gut weg.
Geben ist seliger denn nehmen!
Schaut doch eh jeder auf sich selbst und auf seine Familie. Oder meint hier jemand, einer würde auf sein gutes Leben verzichten? Arschkriecher sind sie alle, diese Gutmenschen. Lügner und Schönredner. Wenn es mal hart auf hart kommt, werden sie die ersten sein, die um ihr Hab und Gut kämpfen.
Die ersten werden die letzten sein!
Aber wenn wir ganz genau hinhören, werden wir erkennen, wie sehr wir verarscht werden. Manipulationen bombardieren uns. Uns, das gutmütige Volk! Sie glauben, wir bekommen nichts mit. Recht haben sie. Wir bekommen auch nicht wirklich etwas mit. Dennoch haben wir alle das Gefühl, aufgestachelt zu werden. Die einen sagen, alles raus. Weil sonst nehmen sie uns alles weg. Die anderen haben den heiteren Willkommensgruß. Aber kein Heil! Das möchte ich nie wieder hören. Nicht einmal lesen. Auch wenn die Erinnerung manchmal gut tut, um nicht wiederholt zu werden.
Ja, sind wir denn heute gar politisch?
Politik hat gar nichts mit dem Volk zu tun. Es bedeutet viel mehr „Angelegenheiten des Staates“ oder „Staatsherrschaft“. Kommt übrigens aus dem Griechischen, woher auch das Wort Demokratie herstammt. Da hat das Volk schon etwas zu sagen, falls es denn etwas zu sagen hat und sich nicht bloß Worte in den Mund legen lässt.
Was nun? Was sollen wir, das Volk tun? Nichts. Am besten gar nichts. Abwarten. So wenig wie möglich brauchen. Mit dem Nötigsten zufrieden sein, denn die Zeiten werden nicht immer so bleiben, wie sie sind. Wir könnten aber auch weglaufen. Ab in den Süden. Wäre doch ein schönes Tauschgeschäft. Oder etwa nicht?
Arima lächelt. Das hat er schon alles hinter sich. Und damals war es nicht so schlimm. Nicht in der Erddimension, in der er der große Star war und Millionen von Menschen mit seiner eindrucksvollen Stimme begeisterte. Damals regierte die Liebe. Er, Kim, machte sie alle platt. Aber auch das war eine Art von Manipulation. Genau das sagte er in seiner Abschiedsrede, die er ein zweites Mal halten musste, weil die Liebe, die das Volk auslebte, nicht echt war:
"Ich hatte eigentlich vor, mich für immer ins Privatleben zurück zu ziehen", begann Kim mit seiner Rede, "das werde ich auch tun, aber vorher möchte ich noch gerne ein sehr ernstes Wort mit euch reden.
Ihr seht etwas in mir, was ich nicht bin und niemals sein kann. Ihr seht meine Ausstrahlung, die ich mir selbst nicht erklären kann, wie ich ja schon oft in unzähligen Interviews betont habe. Ihr seht den Zauber, den ich euch von der Bühne aus übermittelt habe. Okay, - ich gebe zu, dass ich außergewöhnlich war..."
Kim lächelte und sprach weiter.
"Aber doch nicht so großartig, um mich jetzt für eure Taten der Liebe und des Friedens verantwortlich zu machen. Das war ganz alleine euer Werk, mit dem ich absolut nichts zu tun habe. Ihr habt euch selbst befreit, um in einer schöneren Welt zu leben und nicht, um mir einen Gefallen zu tun. Ich lebe gut, das kann ich euch sagen, und ich kann es nicht ändern, wenn sich irgendwo auf dieser Welt die Menschen gegenseitig die Schädel einschlagen, ohne zu wissen warum.
...Wenn ich in meinen Songs auch von Helden und Rettern der Erde gesungen habe, so sind das doch nichts als Märchen und fiktive Geschichten, die in meiner Phantasie entstanden sind. Wenn ich auch nicht wie ein gewöhnlicher Mensch wirke, sondern wie unlängst in einer Musikzeitschrift geschrieben wurde, wie ein Außerirdischer, ein Engel, - so bin ich doch nicht mehr als irgend ein Künstler, der euch an meiner Phantasie teilhaben ließ.
Ihr verrennt euch da in etwas, aus dem es schwer ist, wieder heraus zu kommen. Mit der Zeit werdet ihr spüren, dass ihr am eigentlichen Leben vorbei gelaufen seid und ein ganz anderes Leben gelebt habt.
...Ich will niemanden beeinflussen. Ich bin stolz auf die Menschen, die durch ihre eigene Kraft und ihre eigene Vorstellung ihr Leben meistern.
...Gebt euch keinen Illusionen hin, sondern lebt euer eigenes Leben und kämpft auch dafür, aber friedlich und sanft. Der Friede und die Liebe fängt immer beim Einzelnen an, nicht bei Massendemonstrationen. Kämpft diesen unblutigen Kampf weiter, - aber bitte nicht meinetwegen, sondern euretwegen, eurer Kinder wegen, die einmal eine schönere Erde vorfinden sollen, wo es nicht einmal mehr Erinnerung sein sollte, dass es einmal Kriege, Hunger und Elend gegeben hat.
Findet euch selbst und den Menschen, der euch wirklich am nächsten steht, und spielt keine Rolle, sondern lebt euer eigenes Leben.
Mit dem Song 'carry on' wollte ich euch sagen, dass ihr für eure eigene Liebe und euren eigenen Frieden und für euch selbst, eintreten sollt und euch niemals entmutigen lassen sollt und euch niemals von irgendeinem Führer blenden lässt, auch wenn er noch so friedlich wirkt. Er könnte die Macht, die ihr ihm gebt, auf eine andere Art ausnutzen und seine Ideale verlieren. Ich bin kein Held, kein Führer und schon gar kein Weltverbesserer.
...Lasst euch nie wieder durch eine Täuschung sagen, wie ihr sein sollt, sondern steht zu euch selbst und liebt euch euretwegen. Färbt euch das Haar nicht mehr schwarz und macht Kim nicht zur Einheitstracht.
...Wenn ich auch in euren Phantasien der Retter bleibe, den ihr wollt, vergesst dabei nicht das wahre Leben und den Boden, auf dem ihr ab und zu stehen sollt.“
Das war verkürzt diese beeindruckende Rede, die das Volk nicht unbedingt beeindruckt hat. Menschen sind Herdentiere. Sie brauchen jemanden, der ihnen sagt, was sie tun sollen und wie sie funktionieren. Zumindest scheint es manchmal so.
Und Arima? Klar erinnert er sich an diese Rede. Immerhin ist jetzt die Zeit der Erinnerung, bis endlich alles stabil ist und rein ist und nie wieder etwas verletzt werden kann. Nie wieder!

Der alte Mann und der kleine Michel haben auch Erinnerungen, die sie gerne teilen wollen, obwohl sie bereits geteilt sind. Die Zeit der Einheiten macht sich bereits bemerkbar. Aber was bedeutet das? Ein Leben wie bei den Borg aus Raumschiff Enterprise? Vielleicht so ähnlich, aber niemals so zwingend, denn hier wartet man auf Bereitschaft. Bis alle Lebewesen bereit sind. Bis alles bereit ist.
Der „Kurs“ besagt, solange zwischen Haben und Sein ein Unterschied besteht, hat das Ego (der falschgesinnte Geist) die Führung und nicht der reine, rechtgesinnte Geist.
Wie kann ich selbst Haben sein? Indem ich alles gebe! Alles ist eins. Alles ist gleich. Keiner weiß mehr als ein anderer. Und keiner weiß weniger als ein anderer. Keine Geheimnisse mehr. Niemand hat, denn alle sind. Das war schon bei den Leuchtenden Wesen so ähnlich. Sie konnten nicht lügen, auch wenn sie es wollten. Und doch gab es einen, der sich als ihr König ausgab und ein Dämon war. Ake, der falsche König, der dann endlich von Kim besiegt wurde. Wie war so etwas möglich? Kein Leuchtendes Wesen kann belogen oder getäuscht werden. Aber damals waren die Dämonen so hinterlistig und konnten sich dermaßen tarnen, dass nicht einmal ein Leuchtendes Wesen Verdacht schöpfte.
Das war in der alten Version der „Kim-Saga“. In der neuen Version war Ake ein Wesen der Anderen Seite, was so viel bedeutet, dass er aus einer anderen Energie bestand und deshalb mit allem in Konflikt stand, was aus der Energie Dieser Seite bestand. Aber lassen wir diese Kleinigkeiten, die eh niemand – nicht einmal ich selbst, obwohl ich es geschrieben habe – versteht.
Nun ist es aber so, dass ein Leuchtendes Wesen von einem anderen Leuchtenden Wesen oder überhaupt von einem anderen Lebewesen erst alles weiß, wenn es ihm gegenüber steht. Die Zeit der Einheiten aber bedeutet, dass jedes Lebewesen all das weiß, was auch alle anderen wissen, ohne sie erst erkennen zu müssen. Hier geht es auch nicht mehr um Wahrnehmung, sondern um das Erkennen. Erkenne dich selbst und du erkennst alles andere. So in etwa. Aber es gibt dann bald kein „ich selbst“ mehr. Auch kein Wir. Und nicht einmal ein Ich, obwohl man sagen könnte, das es dann nur mehr ein Ich gibt, in dem alles enthalten ist, was war, ist und sein wird.
Aber noch haben wir die Zeit der Erinnerung und der alte Mann, wie auch der kleine Michel erzählen etwas aus dem Leben. Aus dem Leben. Aus irgendeinem Leben und doch erinnern sich die beiden so daran, als wäre es aus ihrem eigenen Leben.
Am schönsten sind doch die Kindheitserinnerungen. Vor allem, wenn es eine schöne Kindheit war. Natürlich nicht immer, denn mit der Schule begann der Ernst des Lebens, wie meine Mutter immer drohend sagte. Und mir schauderte. Daran erinnere ich mich wirklich. Der Ernst des Lebens. Das hörte sich furchtbar an für mich. Kein Wunder, wenn ich schon damals eine negative Einstellung zur Schule und zu den Lehrern hatte. Dem Lehrer oder der Lehrerin muss man Respekt zollen. Und der Lehrer oder die Lehrerin haben immer recht. Aber wir wollen uns doch an etwas Schönes aus der Kindheit erinnern.
Man weiß es doch schon. Menschen, die mich kennen, wissen, wo meine schönste Zeit war. In einem Garten, in dem viele, viele kleine Bäume standen, auf denen viele, viele süße Früchte wuchsen. Ob es diesen Garten und die schöne Villa unterhalb noch gibt? Es ist schon so lange her, als ich das letzte Mal durch das Schmiedeeisentor ging und auf dem Kiesweg durch einen Blumengarten auf das Haus (eher Villa) zulief, vor dessen Eingangstür mein Großvater wartete und mich stürmisch in seine Arme stürzte. Das war die Sommerzeit. Die schönste Zeit meines Kinderlebens. Und vielleicht auch die schönste Zeit meines Lebens, weil ich sie nie vergessen kann. Ich sehe die Blumen noch immer vor mir – unzählige Dahlien, Tulpen, Vergissmeinnicht und viele andere kunstvoll arrangiert von den kennenden Händen meiner Stiefgroßmutter. Meine leibliche Großmutter mütterlicherseits kannte ich nicht. Sie starb, als meine Mutter erst 14 Jahre alt war.
Ich mochte meine Stiefgroßmutter. Fast genauso wie meinen Großvater, mit dem ich vormittags immer in den Marillengarten hoch ging und wir es uns dann noch weiter oben in der Wiese bequem machten und eine gute Jause hatten, die er stets für uns beide einpackte. Dann blickten wir hinunter in die Stadt und hatten Ausblick in einen Gefängnishof, wo die Gefangenen immer um die gleiche Zeit unter strenger Aufsicht ihre Runden drehten. Mein Großvater sagte mir, das sind Schwerverbrecher. Und ich hatte keine Angst, nicht einmal ein ungutes Gefühl, als hätte meine Mutter gesagt, dass jetzt der Ernst des Lebens beginnt.
Der alte Mann und der kleine Michel erzählen es Arima und Arima nickt. Er kennt ja die Geschichte. Ich habe sie ihm erzählt und auch, dass ich Großvater tot gesehen habe, weil mich jemand hoch hob und in den Sarg, in dem er lag, blicken ließ. Ich habe los geschrien, dass das nicht mein Großvater ist, dass ich jetzt sofort zu meinem richtigen Großvater will. Seit damals ist mir der Tod nicht geheuer. Und wenn jemand sagt, dass es keinen Tod gibt, weil es auch dieses Leben nicht gibt, ist das sehr schwer zu fassen für mich. Arima weiß das. Und ich sehe sein tröstendes und vor allem geduldiges Lächeln.

Verloren gegangenes taucht wieder auf. Man ist sich seiner Sache zwar nicht mehr sicher, aber es stärkt den Glauben, erkannt zu haben, was wichtig ist und was nicht wichtig ist. Erkennen ist wichtiger geworden als wahrnehmen. Durch das Erkennen lässt sich alles leichter unterscheiden, bis es keinen Grund mehr zum Unterscheiden gibt.
Der alte Mann und der kleine Michel blicken zum Tor zurück, durch das sie geschritten sind. Hier heißt es nicht: Schau niemals zurück. Das Zurück hat uns ausgemacht. Uns alle. Das können wir uns nicht nehmen lassen. Das, was hinter diesem Tor geschah, das sind wir jetzt. Wir sind das Geschehen. Jetzt gibt es keinen Unterschied zwischen Haben und Sein. So will es das natürliche Gesetz.
Es ist nicht das Gesetz der Natur, denn die Natur unterscheidet. Fressbar und nicht fressbar. Das ist alles. Mehr zu wissen ist nicht wichtig. Vielleicht schauen wir noch ein wenig auf unser Revier und verteidigen es, wenn nötig. Nötig ist es immer. Man weiß ja nie, wer zu Besuch kommt.
Wir wollen nichts mehr fressen und schon gar nichts mehr verteidigen. Wir teilen. Wir teilen alles auf, damit jeder alles hat. Das wäre das wahre Naturgesetz. Das hat sich nie durchgesetzt, weil alle fresswütig und verteidigungswütig geworden sind. Aber wir mussten es erleben, um festzustellen, dass es zum wegwerfen und zum vergessen ist. Nicht brauchbar. Und das nach Millionen von Jahren erkannt. Lange hat es gedauert.
Lichtnahrung wäre auch nicht das Wahre gewesen. Für manche war es vielleicht stimmig, aber niemals teilbar für alle, damit jeder alles hat. Wir fressen nicht einmal Licht, denn wir sind satt.
Die Stimmen wie einst von den Föten. Sind wir wieder am Anfang?
Der alte Mann und der kleine Michel. Wer sind die beiden überhaupt? Was stellen sie dar? Das, was vom menschlichen Sein übrig geblieben ist. Hatten wir schon. Ich weiß. Das waren jene Wanderer, die bereit waren und von geflügelten Wesen (die Geschichte: „Im Westen nichts Neues“), wie auch von Arima, unterrichtet wurden. Pama entwickelte sich aus ihnen. Pama und die Mondlandschaft, die sich zu einem fruchtbaren Acker entwickelt hat. Die Mondlandschaft, nicht Pama. Pama ist noch Pama, aber auch sie, das fruchtbare Doppelwesen, wird sich noch weiter entwickeln.
Der alte Mann und der kleine Michel sind also das, was vom menschlichen Sein übrig geblieben ist. Es muss so sein. Noch immer halte ich mich am Menschsein fest, weil ich nichts anderes zu (er)kennen glaube.
Und dann sind da noch die Stimmen, die immer lauter werden. Sie locken den alten Mann und den kleinen Michel durch den paradiesischen Garten, vorbei an der prunkvollen Villa und zu einer Anhöhe hoch, die einen phantastischen Ausblick gewährt. Nein, keine Gefängnismauern und auch keine Stadt. Ebenso wenig eine beeindruckende Landschaft. Die haben sie hinter sich. Vom höchsten Punkt der Anhöhe erheben sich geisterhafte Treppen, die scheinbar in die Unendlichkeit führen. Von dort oben, ganz weit weg, erklingen leise Stimmen. Sie locken nicht wirklich. Sie sagen nur was Sache ist: „Lernt zu sein.“

Manche Stimmen sagen auch: „Erkennt!“ Wenn das so einfach wäre. Natürlich nicht mit dem Körper. Auch nicht mit dem Körpergeist. Das ist derjenige aus dem Gehirn. Aber er kann umgeschult werden. Genau darum geht es. „Schult euren Geist um und erkennt!“
Der alte Mann und der kleine Michel überlegen, ob sie die Treppe hoch steigen sollen, um die Stimmen besser zu verstehen. Aber vielleicht geht es auch darum, das geistige Gehör zu schulen, um einmal alles zu hören. Einmal? Das ist zu sehr verfälscht, denn es gibt nur ein Immer. Immer und ewig, auch wenn das Zeitbegriffe sind. Zeit und Raum lösen sich auf. Immer wieder. Teilweise und manchmal sogar ganz.
Was passiert, wenn ich eine andere Wirklichkeit wahrnehme? Was passiert, z.B., wenn ich in Los Angeles eine andere Wirklichkeit wahrnehme. So fragte Freund Carlos und Don Juan antwortete: „Los Angeles wird verschwinden, du aber wirst bleiben.“
Das Wahre erkennen. Den Geist. Das Reine und Unverwundbare. Das Wort wurde nie zu Fleisch. Da haben sie uns angelogen. Das haben sie Worte geschmiedet, um uns zu knechten. Religionen mögen Geschenke der Quelle der Kraft sein, aber Dogmen knechten. Vielleicht sollte man es gar nicht Religion nennen, sondern Spiritualität. Aber das wären nur Wortklaubereien. Und das wollen wir nicht mehr. Wir spielen mit den Worten. Machen sie wieder zu Geist und sehen zu, wie Freund Carlos in Los Angeles verschwindet und trotzdem bleibt.
Der alte Mann und der kleine Michel bleiben auch. Sie stehen am Fuß der Himmelstreppe und lauschen inbrünstig den Stimmen.

Die Treppe, die Wolken, der Himmel – alles sieht so nah aus. Als müsse man bloß die Hände ausstrecken und könne sie berühren. Alles berühren. Die Treppe, die Wolken und den Himmel. Es ist eine sehr seltsame Perspektive. Als würden sich Dimensionen aufrollen und sich vermehren wie Kaninchen. Aus einer werden tausende. Und in jeder hockt ein Lebewesen, das für die jeweilige Dimension verantwortlich ist.
Der alte Mann berührt die Treppe, die Wolken und den Himmel. Die Plane gibt nach und fällt aus mehreren hundert Metern herab auf den Hügel, auf dem der alte Mann und der kleine Michel stehen. Hinter der Plane sitzt das Filmteam und einer von ihnen schreit: „Cut!“ (Es erinnert ein wenig an den Film „Die Truman Show“.)
Gott ist nicht der Regisseur. Er sieht bloß zu, wie umständlich der Film gedreht wird. Ab und zu kann man sein Lachen hören. Und manchmal spürt man sein Wundern. Er wundert sich und lacht, um nicht weinen zu müssen. Gott will seine Schäfchen im Trockenen wissen und nicht hinter einer Plane, wo sie ihre Kunststücke herzeigen müssen, weil die Regisseure das so wollen.
Es gibt einige Regisseure, wo man meinen möchte, nichts gegen sie unternehmen zu können. Stürzt sie endlich vom Thron! Nehmt ihnen das Zepter weg! Wir brauchen keine Könige, keine Regenten und schon gar keine Regisseure, obwohl wir es so gerne haben, wenn man uns sagt, was wir tun sollen.
Der alte Mann und der kleine Michel durchschauen natürlich den Trick mit der Plane. Die Scheinwerfer blenden ein wenig. Das Ego blendet immer. Genauso wie die kreisenden Gedanken, die zu nichts führen. Eben weil sie kreisen und ständig an einen (un)möglichen Ausgangspunkt zurück kehren.
Wer läuft schon gerne im Kreis? Aber das ist dieses Leben. Es wiederholt sich alles. Ob es sich um Mode oder Wissenschaft handelt, ist einerlei. Alles schon da gewesen, wenn auch auf eine andere Art und vielleicht ein wenig weiter entwickelt. Glücklich macht es nicht. Aber darauf kommt es an. Von wegen, man ist seines eigenen Lebens Schmied. Dazu müsste man erst alle Regenten und vor allem alle Regisseure, wie Tontechniker und vor allem alle Tricktechniker aufdecken.
Die Tricktechniker sind die schlimmsten. Sie agieren nämlich im Hintergrund und sind sehr schwer aufzuspüren. Man meint vermeintlich, es sei die innere Stimme, die einem etwas einreden will. Von wegen! Es ist einer der unzähligen Tricktechniker. Manchmal stacheln sie uns auf. „Polarisieren“ nennt man das heute. Und wir lassen uns darauf ein, stehen auf und wollen gegen nichts rebellieren. Gegen nichts! Ruhe bewahren und lächeln. Einfach nur lächeln, denn es passiert nichts. Nicht wirklich. Alles nur Trickfilmerei.
Wenn etwas zwei Seiten oder gar mehr hat, - Hände weg! Alles Illusion. Alles Lüge. Wenn etwas aber klar ersichtlich ist, wie etwa die Plane, die nun dem alten Mann und dem kleinen Michel zu Füßen liegt, schnell aufheben, wegtragen und eingraben, um nie wieder entdeckt zu werden. Entdeckt haben wir etwas anderes. Und nun jagen wir sie, die vermeintlichen Stimmen, denn Gott spricht nicht. Er lacht nur. Um nicht weinen zu müssen.

Die Dreifaltigkeit, Pama, Sila und Arima, befinden sich im paradiesischen Garten und beobachten den alten Mann und den kleinen Michel.
Wo befindet sich der mittlere Mann oder die mittlere Frau? Jene die in vollster Blüte stehen? Zum menschlichen Sein gehört doch auch die vollste Blüte. Für Menschen gab es schon lange keine vollste Blüte mehr. Sie waren mit Sklavenarbeit beschäftigt. Als Kinder hatten sie noch einen Draht zur Anderen Seite und als Alte fanden sie diesen Draht teilweise wieder. In manchen asiatischen Ländern werden Kinder einige Zeit in ein Kloster gesteckt und alte Menschen gehen freiwillig ihre letzten Lebensjahre in ein Kloster. Der Draht muss gefunden werden, wenn auch nur symbolisch.
Pama, das Doppelwesen, bestehend aus Selma und Paolo, jene, welche im Westen nichts Neues fanden sich in den Osten aufmachten, um dort ins gelobte Land gehoben zu werden. Wortwörtlich gehoben. Von geflügelten und nicht geflügelten Wesenheiten. Arima erwartete sie dort. Im gelobten Land. Die Vorstufe zum Paradiesgarten, wo oben am Hügel eine Plane wartet, um gewisse Leute zu verarschen. Das ist nun mal Arimas Humor, der ab und zu ziemlich schwarz sein kann.
„Was habt ihr euch denn erwartet?“ lacht er den beiden Enttäuschten entgegen, die mit gesenkten Köpfen in den Garten zurück kommen. „Dass ihr einfach nur die Treppen zu nehmen braucht und schon befindet ihr euch im Himmel, den es gar nicht gibt?“
„Es wäre zu einfach gewesen und einfach gibt es nicht. Hier nicht. Hier werdet ihr noch mehr gefordert als wir im gelobten Land“, so spricht nur Pama. Hart und präzise. Was Sache ist. Und das ohne Lächeln im schönen Hippiemädchengesicht.
Und schließlich Sila, das Doppelwesen, bestehend aus Manola und Thygyrill oder Bela und Ysil und noch viel mehr. Sie haben viele Leben hinter sich. Manche gemeinsam, manche getrennt. Aber immer irgendwie in der Nähe. Erkennbar. Oder vielmehr wahrnehmbar.
„Jetzt möchte ihr wohl wissen, warum ihr hier seid?“ fragt Sila und ihre grünen Drachenaugen funkeln. Drachenaugen? Warum nicht? Es dürfte gar nicht so übel aussehen, wenn menschliche Gestalten Reptilienaugen haben. Aber meistens sind Silas Augen braun, fast schwarz. Sie tut das nur heute für den kleinen Michel, der zu gerne mal mit einem Drachen geflogen wäre und nie die Gelegenheit dazu hatte.
„Komm, kleiner Michel“, lockt sie in ihrem hautengen Drachenkostüm und nimmt den kleinen Michel an der Hand. Diese eine Berührung genügt und schon weht ein wilder Wind um den Kopf des Kleinen. Erstaunt blickt er nach unten. Die Tiefe. Das paradiesische Tal von oben und das auf einem schwarzen Drachen. Es ist Thygyrills, bzw. Belas Dache, den Sila gewählt hat. Der grüne, bzw. der mit der unbestimmbaren Farbe schläft gerade und träumt, er wäre ein Einhorn.
Sila hält den kleinen Michel ganz fest. Und der kleine Michel strahlt und jauchzt vor Freude, als sie mit Lady Ferryn (so nennt sich Thygyrills Dache, während der Grüne auf den Namen Lord Izmir besteht) durch die paradiesischen Lüfte sausen.
Man sollte nie glauben, dass es für Träume zu spät ist. Es ist nie zu spät. Wirklich nie. Wenn man sie wirklich wahr werden lassen möchte, werden sie das auch. Irgendwann auf jeden Fall. Die Frage ist nur – wann.

Ein schier unzertrennliches, liebevolles Paar gründet ein magisches Theater und spielt die Hauptrolle. In dieser Hauptrolle geht es darum, dass das schier unzertrennliche, liebevolle Paar Streit hat. Dieser Streit ufert so weit aus, dass alle anderen Schauspieler jeweils Partei für einen der schier unzertrennlichen, liebevollen Partnern ergreifen, bis regelrecht ein Krieg ausbricht. Ein Partner jedoch behält den Durchblick und will auf jeden Fall den Krieg verhindern, indem es den anderen Partner immer wieder versucht zu erinnern, dass sie bloß Theater spielen und dieses Theater als Zeitvertreib von ihnen beiden gegründet wurde. Der andere Partner jedoch hört nicht auf ihn und schließlich verletzt er seinen Partner beim letzten Kampf tödlich. Erst, als der andere Partner den Tod spürt, erkennt er endlich das Spiel und hält seinen sterbenden Freund weinend in den Armen. Zum Glück sind die Kriegswerkzeuge und der Tod nur Requisiten und schließlich liegen sich die beiden weinend und lachend zugleich in den Armen.
Ja, wir sind wieder beim Geschichten erzählen. Auch das ist eine Geschichte Arimas, die er natürlich viel ausführlicher und dramatischer erzählt. Diesmal besteht seine Zuhörerschaft nicht nur aus dem alten Mann und dem kleinen Michel. Auch Pama und Sila lauschen der sanften, eindrucksvollen Stimme, die sich tief in ihrem Inneren anschmiegt und ihren Geist streichelt.
Arima war schon immer für absolute Vereinigung, obwohl er sich für den Individualismus einsetzte und in zwei Kämpfen eine Armee anführte. Es waren keine Kämpfe, in denen jemand oder etwas zuschaden gekommen wäre. Sie waren notwendig, um den Plan der Quelle zu erfüllen. So sagt zumindest Arima.
Wollen wir ihm Glauben schenken? Nein, den Glauben behalten wir für uns. Aber wir wissen, dass es genauso ist, wie Arima sagt. Dazu braucht es keinen Glauben. Da zählt nur Erkenntnis und Wissen, das uns in vielen Leben abhanden gekommen ist.
Aber die Geschichte sagt etwas aus. Es ist nicht nur eine Geschichte. Es geht darum, dass wir uns erinnern sollten und niemals vergessen sollten, dass wir niemals von der Quelle getrennt sind. Wir befinden sich mitten in ihr und sie befindet sich mitten in uns. Sie hält uns in ihren Armen und gleichzeitig davon ab, Krieg gegen uns selbst zu führen. Und einmal werden wir das auch wirklich erkennen.

Pama hat ein Hippiemädchengesicht, weil sich Sila ständig als Hippiemädchen ausgibt. Sie verschmelzen teilweise ineinander. Manchmal gesellt sich auch Arima zu dieser Verschmelzung hinzu. Es ist irgendwie ein Hauch von Nostalgie. Oder der Geschmack von Gurkensalat mit Kartoffeln, der nach Sommer schmeckt. Oder irgendetwas, das unheimlich viele Glückshormone freisetzt. Oder ein Glückshormon selbst sein.
Sein. Nicht werden und sein. Einfach nur sein. Manchmal tönt so etwas wie eine Stimme von weit herüber. Eine tonlose Stimme ohne Worte, denn wir haben das Menschsein satt, das ständig unterscheidet und urteilt und vor allem teilt. Es ist, als würde diese tonlose Stimme ohne Worte sagen: „Hört endlich mit diesem Versteckspiel auf. Es ist nicht nötig, all das nach zu spielen. Wir sind perfekt. Vollkommen von Anfang an. Es gab doch nie etwas anderes als Vollkommenheit.“
Metatron, die Stimme Gottes. Irgendwo steht geschrieben, er erleichtert den Trennungsschmerz. Es gibt keine Trennung. Es ist alles nur ein unnötiges Spiel. Sogar ein nachgespieltes Spiel. Wie das schier unzertrennliche, liebevolle Paar einst ein magisches Theater gegründet und einer der beiden sich im Theaterstück verloren hat. Genauso haben wir uns verloren. So scheint es zumindest. Manchmal.
Aber manche Wesen sind neugierig. Sie wollen genau wissen, wie etwas passiert ist, auch wenn nichts passiert ist. Nichts ist jemals passiert, sagte schon Papaji (Harivansh Lal Poonja). Einer, der aus den uralten indischen Schriften (lange, lange vor dem Kurs) heraus fand, dass nie etwas passiert und alles nicht einmal ein Traum, ja nicht einmal ein Gedanke ist. Denn Gott ist nicht grausam. Er würde niemals zulassen, dass seine Kinder leiden.
Und doch leiden wir. Wie geht das denn? Klar, wir müssten nicht leiden, wenn wir den Kopf in den Sand stecken und alles schön reden. Wenn wir auf eine Backe geschlagen werden, die andere lächelnd, weil wir unempfindlich sind, hinhalten. Wenn uns alles scheißegal wäre, weil wir uns eh nicht um andere kümmern. Wenn, wenn, wenn...
Liegt es an mir, wenn sich andere die Schädel einschlagen? Liegt es an mir, wenn Krieg und Hunger herrscht? Liegt es an mir, wenn Tiere misshandelt werden? Liegt es an mir? Die große Schuldfrage. Und vielleicht der Gedanke, in irgendeinem Leben einmal sehr, sehr böse gewesen zu sein. Und jetzt kommt die Strafe dafür.
Alles Schwachsinn. Wir sind Teil der Evolution, die sich durch Zufall genauso entwickelt hat, dass wir heute da stehen, wo wir nun mal stehen. Und wenn wir sterben, verrotten wir genauso wie ein Blatt, das vom Baum auf die Erde fällt und dort verrottet. Und nichts von Geist. Nichts von heilig. Da bleibt nichts übrig, wenn man so hoch fällt. Hochmut kommt vor dem Fall. So ist es nun mal, wenn sich das Menschlein wichtig nimmt und meint, irgendein Gott oder irgendeine Quelle würde sich für es interessieren. Mitnichten!
Es gibt nichts, was sich für dich interessiert, wenn du es nicht selbst tust. Genauso ist es mit dem kümmern. Kümmerst du dich nicht um dich selbst, tut es niemand.
„Was erwartet mich da draußen?“ fragte Freund Carlos und als Don Juan sagte: „Etwas vollkommen Unpersönliches!“ lief es ihm vor Schreck eiskalt den Rücken runter.
Ist nun mal so. Wir nehmen alles viel zu persönlich. Sogar die Phantasie und das Bild, wie die Dreifaltigkeit (Pama, Sila und Arima) miteinander verschmelzen.

Wieder das Ja und das Nein. Die „Zwei Seelen wohnen, ach! in meiner Brust“-Nummer. Der gute, alte Goethe, in seinem Faust, wusste also auch schon Bescheid. Wir haben nur eine Seele, wenn überhaupt. Ja, ich will glauben. Nein, ich kann nicht glauben.
Sila ist genauso. Auch in ihr toben zwei Kräfte. Hat Arima mit seiner Armee gerettet oder hat er verdammt? Das ist ihre Kernfrage. Sie traut dieser Frage nicht ganz. Oder traut sie Arima nicht? Nach all dieser Zeit!
In der Zeit herrscht immer Misstrauen. Solange Zeit existiert, sind die beiden Energien nicht vereint, wie sie es sein sollen. Wie sie es eh immer gewesen sind, sind und sein werden. Sagte uns doch die Quelle stimmlos und ohne Worte: „Es gab doch nie etwas anderes als Vollkommenheit!“ Und wir dümpeln in Gefilden herum, die uns nichts angehen. Hier kommen wir nicht weiter. Hier ist immer alles Wiederholung. Wiederholung wie in meinen Schriften. Klar ersichtlich.
In der Ewigkeit ist alles anders. Vollkommen. Rein. Unverwundbar. Ewig und für immer. Ja, auch wenn manches davon an das Phänomen Zeit erinnert. Phänomen! Alles hier sind Phänomene. Auch die zwei Kämpfe sind Phänomene. Alles nicht wirklich und doch ein Teil einer Wirklichkeit, die zur Wahrheit geworden ist. Schwer zu verstehen, wenn man den Verstand nicht endlich ausschaltet. Den zweifelnden Verstand!
Die Verschmelzung tut ihr gut. Ihr, Sila, die schon so oft gelebt hat und doch nie erkannte, dass ihre Leben nur etappenweise auf das Ganze hinweisen. Im Wörterbuch steht für „etappenweise“ durch geringe Geschwindigkeit gekennzeichnet, oder umständlich, schwerfällig, nicht flink oder auch allmählich, nach und nach. „Umständlich“ trifft es gut. Dabei könnten wir, würden wir glauben, von einer Sekunde auf die andere in die ewige Unendlichkeit beamen. Beamen!
„Nein, nicht wir!“ ruft Arima. Und wahrscheinlich auch nicht „beamen“. Scotty hat Urlaub. Wir sind doch nicht das Wahre. Wir nehmen uns wahr. Aber wir sind nicht, weil sich das Seiende nicht verändert. Wir aber verändern uns. Wir werden alt und grau und bäh. Aber wir als das Wahre, das Sein, sind ewig. Sind rein und unveränderlich wie die Quelle. Weil wir nicht nur Teil der Quelle (die sich ja in Wahrheit nicht teilen lässt!), sonder die Quelle sind.
Glaubst du daran, Sila? Du, die du das wahre Hippiemädchen (und wahre Drachenreiterin) bist? Du, die du damals gegen alles rebelliert und die Welt nicht verstanden hast? Du, die du in eine Welt hinein geboren wurdest, die viel zu hart und viel zu grausam für dich war?
Sila nickt. Denn es muss so sein. Wenn es nicht so ist, haben wir umsonst gelebt. Umsonst? Nein, Sila, nichts ist umsonst und doch ist alles umsonst. Genauso wie nichts wichtig ist und doch alles wichtig ist. Steig über die Mauer und blicke nach oben, Sila.

Die wahren Abenteuer sind im Kopf und sind sie nicht im Kopf, sind sie nirgendwo. Erleben lässt es sich also auch im Inneren. Wie Andre so schön poetisch meint, dieser edle Poet aber auch. Worte können also auch wundervoll sein, bzw. Wundervolles auslösen. Genauso das Denken. Was da alles entstanden ist! Ja, stimmt! Zuerst ist immer die Idee. Und dann?
Sila, blicke weiter nach oben. Ganz nach oben. Siehst du? Da ist nichts. Aber dieses Nichts lässt sich ergründen. Es lässt sich wahrhaftig erkennen. Nicht nur, dass das Nichts alles wäre. Das ist es natürlich nicht, denn im „Himmel“ gibt es keine Polarität. Im „Himmel“ ist alles eins. Eines ohne ein Zweites.
Sagt Advaita Vedanta, wie auch der Kurs auf modernere Art und hat auch gleich ein Rezept parat, wie der „Himmel“ zu erreichen ist. Ist mir das Alte oder das Neue lieber? Das ohne oder das mit Rezept?
Leben für das Jenseits. Ja, wofür denn sonst?! Dieses Leben ist Scheiße, weil einem nichts bleibt. Weil man nichts hat. Nichts. Es geht alles verloren. Man fühlt sich wie der Esel, dem eine Karotte wenige Zentimeter vor die Nase gehalten wird, um ihn zum gehen anzuregen. Der Esel erreicht die Karotte nie. Da kann er marschieren, so lange und so weit er will. Zeit und Raum haben keine Wirkung.
Was bleibt, ist das Jenseits. Und das ist auf keinen Fall eine Karotte. Es ist ich. Es ist die Quelle. Das lassen wir mal so stehen. Ja?

Nichts. Weniger als nichts. Hat mich schon immer beschäftigt. Das Nichts. Und schon immer ahnte ich, dass es nicht das Gegenteil von „alles“ ist. Es klingt zwar schön, wenn man sagt: Nichts ist alles und alles ist nichts. Aber was bedeutet das schon?
Es ist ja auch nicht so, dass hier die materielle Welt und dort die geistige Welt existiert. Wozu und vor allem wo und wann sollte eine geistige Welt existieren? Sie braucht keinen Ort. Und keine Zeit. Materie braucht Orte und Zeiten. Um sich nieder zu lassen. Um nichts zu werden. Alles wird einmal nichts, auch wenn es alles ist. Aber das stimmt so nicht. Alles war schon immer nichts. Deshalb hat man auch nichts in diesem Leben, in dem einem alles genommen wird, obwohl man nichts besessen hat. Es ist immer das Nichts, das uns bleibt, weil es immer unser war.
Es sind zu viele Wiederholungen in meinem Geschreibe. Aber wie auch schon mehrmals gesagt: Es muss so sein. Immer wieder muss ich mir in meinen morgendlichen oder vormittäglichen 'Gebeten' das vorkauen, was in meinen Geist eingeschlossen werden soll. Und – um es endlich auch anzuwenden. Wie lässt sich das Nichts anwenden? Einfach. Still. Und vor allem im Nicht-tun.
Arima lächelt und gesellt sich zu Sila in den Pavillon, während Pama mit dem alten Mann und dem kleinen Michel zur Mondlandschaft wandert, um Trauben für dem köstlichen Wein zu ernten. Natürlich ernten sie nicht wirklich und machen auch keinen wirklichen Wein. Diese Zeiten haben sie hinter sich. Jetzt stehen andere Zeiten bevor. Zeiten, die sich dehnen wie Gummi. Was sagt uns das, wenn sich Zeiten wie Gummi dehnen? Sie sind instabil. Könnte man auch sagen.
Aber wie bemerkt man, ob die Zeit mal schneller und mal langsamer vergeht? Vom Gefühl her ist alles klar. Wartet man auf etwas sehr dringend, vergeht die Zeit immens langsam. Hat man Spaß, vergeht sie, wie man so sagt, wie im Flug. Aber ich meine, wie bemerkt man, ob sie wirklich mal langsamer oder schneller vergeht? Der Blick auf die Uhr kann es nicht sein. Denn Uhren gehen immer so, wie sie eingestellt werden. Der Blick auf die Sonne? Eben stand sie noch hoch am Himmel und einen Augenblick später ist sie untergegangen. Aber wer denkt schon daran, wie schnell die Zeit wirklich vergeht und was es bedeutet? Und vor allem, was sie ist, die Zeit und ob sie überhaupt wirklich ist?
Arima schüttelt den Kopf und meint, dass man auch mit sehr schwachsinnigen Gedanken seine Zeit verplempern kann. Ja, kann man, Arima! Und es macht sogar Spaß!

Wunschdenken. Sie wünschen zu denken? Oder ist es anders gemeint? Manchmal wünschen wir uns etwas, das nicht zutreffen kann. Das trifft eher zu. Oder?
Auf jeden Fall erzählt Sila etwas, woran sie sich plötzlich erinnert. Ein Wunschdenken, oder tatsächlich ein ganz reales (?) Erlebnis?
Kann man den Tod erleben, Arima? Meine Erinnerung sagt „ja“. Ich weiß nicht mehr, woran ich damals starb. Damals, an dieses Damals, an das ich mich hier und jetzt erinnere. Es ist so weit weg, Arima. So weit weg.
Sila liebt es ein wenig theatralisch. Man sollte sich vorstellen, wie sie in einem langen, weiten Seidenkleid, dessen Untergrund grün ist und auf dem bunte Vögel und Schmetterlinge abgebildet sind, auf einer Sonnenliege im Pavillon liegt. Es ist ein langes Kleid mit schmalen Trägen an den schmalen Schultern. Ihr Haar ist lang, etwa bis zu den kleinen Brüsten, die sich nur schemenhaft unter dem Seidenstoff abheben. Die Farbe? Das ist bei Sila kaum feststellbar. Ähnlich ihrem Drachen. Unbestimmbar und ein Hauch von Grün. Meistens ist es rot, rötlich, mit gelben Strähnen. Und diesmal? Es wechselt wie eine Ampel an einer Kreuzung.
Darum geht es gar nicht. Es geht um das Theatralische. Um ihre Bewegungen, wenn sie spricht, ohne etwas zu sagen. Ohne Worte. Ohne Schweigen. Die graziösen Gesten ihrer Hände, oder wenn sie den Kopf hebt und zu Arima, der an ihrer Seite ebenfalls auf einer Liege Platz genommen hat, mit einem sehr eindrucksvollen Augenaufschlag, blickt. Falsche Wimpern. Eindeutig. Aber es passt ihr. Auch die grell rot geschminkten Lippen, die durch die Farbe etwas schmäler wirken. Diesmal sind Silas Augen dunkelbraun. Bei den Worten: „Es ist so weit weg, Arima. So weit weg“, bewegen sich ihre Arme und Hände wie zwei Schlangen und ihr Kopf hebt sich langsam, als würde er zur dritten Schlange werden.
Verstehst du, was ich meine, Arima? Was haben wir nur getan? Wieder getan! Wo wir doch so nah dran waren, endlich einen Strich unter allem zu ziehen. Abzurechnen. Ein für alle mal. Aber ich denke, du hast dich geweigert. Du warst dieser eine Gedanke, der die Quelle zum Umdenken brachte. Durch dich war es uns allen erlaubt, zu erfahren, wie sich alles vollzogen hat. Wie die Quelle vollkommen wurde, obwohl sie es schon längst war.
Ach, es war nichts? Ist es das, was du sagen willst, Arima. Natürlich war es nichts. Aber warum immer wieder diese Sorgen? Dieses Qualen? Dieses Leid? Und vor allem, warum immer wieder diese Angst?
Arima liegt mit geschlossenen Augen auf der Liege. Die prächtigen Arme vor der schönen, nackten Brust verschränkt und die langen, wohl geformten Beine (jede Frau wäre neidisch!) lässig übereinander gelegt und in Jeans gekleidet. Es scheint, als würde er leicht lächeln. Leicht? Sagen wir: ein Hauch von Lächeln umspielt sein überirdisch schönes Gesicht.
Warum sagst du nichts, Arima? Warum offenbarst du nicht endlich dein großes Geheimnis? Weil es sich erst am Ende offenbaren wird? Welches Ende, wenn es doch keinen Anfang gibt?
Sila lehnt sich wieder zurück und liegt nun entspannt auf der Liege. Sie erinnert sich wieder an einen der unzähligen Tode ihrer unzähligen Leben.
Wie gesagt, ich weiß nicht mehr, woran ich damals starb. Es war aber in einem der wärmeren Ländern. Und auf der Erde. Ja, ich war menschlich. Wahrscheinlich war ich immer menschlich. Immerhin hängen wir an einem menschlichen Energiestrang. An einer menschlichen Emanation der Quelle. Ich kann sie fühlen. Ich konnte sie fühlen. Sie, die Quelle. So nah wie damals war sie mir noch nie. Das sagen alle, die ein ähnliches Erlebnis hatten. Arima, hörst du? Alles sagen das. Es wäre nicht einmal eine Handbreit gewesen. Wir hätten bloß zupacken müssen. Aber haben wir? Nein, haben wir nicht.
Zuerst war alles dunkel. Irgendwie wie das, was man sich als Nichts vorstellt. Es war nichts. So könnte man es ausdrücken. Man kann es mit dem Tiefschlaf vergleichen. So als wäre man lange, lange Zeit im Tiefschlaf gelegen. Dann plötzlich ein Licht. Aber nicht das am Ende des Tunnels, auch wenn viele diesen Eindruck hatten oder haben. Es war vielmehr rund herum Licht. Ich befand mich mitten in einem warmen, sanft umhüllenden Licht. Noch fühlte ich es außerhalb, bis ich erkannte, dass das Licht in mir ist und ich ein Teil dieses Lichts bin.
Es ist schwer zu erklären. Deshalb kommt die Erinnerung auch nur selten zurück. Und wenn sie da ist, dann ist sie nur ein vagen, schier unerklärbares Gefühl, das so schnell wieder weg ist, als wäre es nie da gewesen. Es kann auch nicht da gewesen sein, weil es hier nicht her gehört. Hier ist nicht wirklich. Hier ist bedeutungslose Projektion.
Arima, im Licht gab es alles. Im Licht, da waren wir alle. Alle und alles, was ich kannte und noch viel mehr. Und ich erkannte. Wahrnehmung hatte keine Wirkung mehr. Es gab nichts Warmes, auch wenn ich mich warm fühlte. Nichts Kaltes. Nichts Gegenteiliges. Es war alles wunschlos. Wunschlos glücklich, weil alles da war.
Und weißt du an was ich mich noch erinnere, Arima? Ich hatte im Moment meines Todes Sorge um die Menschen, die ich zurück ließ. Das war unnötig, denn sie waren bei mir. Ich erkannte sie genauso wie ich mich erkannte. Wenn ich jetzt sage, dass sie mich auslachten, weil ich mich um diese bedeutungslose Projektion sorgte, klingt das lächerlich. Aber so war es. Wenn wir sterben, lassen wir nichts zurück, weil da nichts ist.
Und jetzt sag mir, mein lieber Arima, warum machen wir diese unnötige, bedeutungslose Projektion durch? Ist das der freie Wille? Das kann weder frei noch Wille sein. Sag es mir, Arima? Ich weiß, dass du es weißt.
Arima öffnet die Augen. Sein Blick ist traurig, als wollte er sagen: „Warum überschätzt du mich immer wieder? Ich bin wie du. Ich weiß genau so viel und genau so wenig wie du. Das habe ich dir immer gesagt, auch wenn ich einmal sagte, dass ich mich mitten in der Quelle der Kraft befinde. Das war keine Lüge, denn wir sind immer mitten in der Quelle. Es kommt nur darauf an, ob wir es erkennen oder nicht.“
Und worauf kommt es an, dass wir es erkennen, Arima? Worauf?

Es sind die Zwischenräume. Die Leerzeichen. Das, was zwischen den Worten lautlos ertönt.
Pama zeigt dem alten Mann und dem kleinen Michel die Grenzen auf. Grenzen, wo keine sind und nie welche waren. Pama kennt sich mit Abgründen aus. Sie erinnert sich an die Schlucht, die zu überwinden war, bevor sie in das gelobte Land kam. Damals war sie noch zwei. Jetzt ist sie eins und dennoch getrennt. Getrennt von allem.
Wie innen so außen. Das ist eine große Lüge, denn so ist es noch lange nicht. Es darf kein Innen mehr gehen. Es darf kein Außen mehr geben. Erst dann ist alles wie es sein soll und wie es ist.
Ich hätte es besser beschreiben können, wie es war, als Selma und Paolo (das Doppelwesen Pama) in den tiefen, schier bodenlosen Abgrund kletterten, bis sie an eine Stelle kamen, wo der Zwischenraum so schmal war, um auf die andere Seite zu springen und auf der anderen Seite wieder nach oben zu klettern. Unten brodelte das Feuer der Erde. Ein Absturz wäre tödlich gewesen. Es lag nicht nur an der unergründlichen Tiefe. Es lag auch an dem, was in der Tiefe auf sie gewartet hätte. Das Fegefeuer. Die Hölle. Im wahrsten Sinne der Worte. Wahrscheinlich hätten sie nichts gespürt. Zuerst der lange Sturz. Ohnmacht. Kein Bewusstsein mehr. Dann das Feuer. Verbrannt bis zur Unkenntlichkeit. Kein Innen mehr. Kein Außen mehr. So hätten sie vielleicht nach Hause gefunden und nicht nur ins gelobte Land. Aber der Tod ist keine Lösung. Man muss fallen. Sich selbst fallen lassen.
Der lange Fall. Wenn Engel fallen, fallen sie sehr tief. Tiefer als Menschen in ihrem Hochmut. Schon einige Engel haben die Schlucht nicht überwunden und sind hinab gestürzt. Aber das musste sein, - klärt Pama den alten Mann und den kleinen Michel auf. Das waren dann die Beschützer der Erde. Die Göttin braucht Beschützer. Alleine hätte sie sich nicht gegen die Übermacht wehren können. Niemand wusste, wie sich das alles noch entwickeln wird.
Man hätte ruhig sein können. Einfach nur da sitzen. Still sein. Alle anderen machen lassen, bis auch sie erkannt hätten, dass es besser wäre, einfach nur still und tatenlos da zu sitzen. Irgendwann hätten sie alle erkannt. Niemand wäre über den anderen drübergefahren, wie man so leicht und locker sagt.
Man darf die Menschen nicht einfach machen lassen. Sie machen doch nur Unsinn. Ruinieren alles.
Aber das ist die Evolution, - klärt Pama die beiden wiederum auf. Die eine Spezies hat ihre Schuldigkeit getan und geht, die andere kommt und muss sie erst sühnen. Schuld und Sühne. Anders gibt es keine Erlösung. Auch wenn es unsinnig erscheint, aber ich verzeihe euch.

Ohne Vergangenheit gäbe es kein Unterscheiden und kein Urteilen. Sagt der Kurs. Sagt auch Sila und sie ist sich dessen sicher. Als sie die Einheit in und mit allem fühlte, war sie sich weder Vergangenheit, noch Zukunft bewusst. Es gab nichts, woran sie sich erinnern hätte können oder sich etwas vorstellen hätte können. Es war alles da. Wunschlos glücklich. Wünsche entstehen in der Zukunft. Vorstellungen entstehen in der Zukunft.
Wie war das mit Freund Carlos und Don Juan? Auch sie waren für das Loslösen der Vergangenheit. Rekapitulation nannten sie es. Geh so weit zurück, wie du dich erinnern kannst – von der letzten Begegnung mit einem Menschen oder Tier oder was auch immer und fühle, als wäre die Begegnung eben jetzt. Sitz aufrecht, aber bequem. Atme von rechts nach links tief ein. Damit holst du jene Energien zurück, die deine sind und die du bei dieser Begegnung vergeudest hast. Dann atme von links nach rechts aus. Damit stoßt du die fremde Energie aus, die du dir bei dieser Begegnung eingefangen hast. Fegeatem nennen sie es. Der Fegeatem hat etwas Magisches. Er wirkt.
Wenn man so ziemlich jede Begegnung – von der letzten bis zu jener, an die man sich gerade noch erinnern kann, ist man seine Vergangenheit (Persönlichkeit) los. Klar, die Rekapitulation hat noch eine andere Bedeutung, als sich nur von der Vergangenheit zu trennen. Sie ist das Double, das man dem Adler in den Rachen wirft, um heil an ihm vorbei und in die Unendlichkeit zu flüchten. Man schlägt dem Tod ein Schnippchen. Könnte man sagen. Wenn es denn hilft.
Demütig wird man auf jeden Fall, weil man während der Rekapitulation sehr gut erkennt, wie dämlich man sich verhalten hat. Welch Arschloch man in gewissen Situationen war. Es wird nicht allzu viel Gutes zum Vorschein kommen, wenn man sich all seiner Vergangenheit bewusst wird. Das Ego ist immer im Vordergrund. Man will das. Man will jenes. Und wehe, wenn es mal nicht so läuft, wie man will.
Ich erinnere mich an eine Textstelle aus einem von Carlos' Büchern oder es könnte auch von einem über ihn gewesen. So genau weiß ich es nicht und ich finde diese Textstelle auch nicht mehr. Kann aber auch sein, dass ich es im Internet gelesen habe. Da gibt es ja genug (angebliche) Interviews mit Carlos. Egal, auf jeden Fall erinnere ich mich, dass er, wie er erzählte, sehr gerne Filme gesehen hat. Ob Kino oder TV war egal. Aber plötzlich fiel ihm auf, dass es den Menschen in den Filmen (und nicht nur in den Filmen!) immer nur um sich selbst geht. Es steht immer das Ego im Vordergrund. Und schließlich wurde bei den meisten Filmen (das dürfte im wahren Leben anders sein) das Ego voll und ganz befriedigt. Der Mann bekommt die Liebe seines Lebens, auch wenn er über gebrochene Herzen geht und der Rächer hat seinen goldenen Schuss gemacht, auch wenn er sich dadurch mit dem Killer auf ein und dieselbe Stufe stellt. Mit seinem Freund Don Juan und dessen Zauberertrupp war es ganz anders. Aber sie waren ja keine Menschen mehr – sie hatten das Menschsein schon lange abgestreift...
„Menschlich, allzu menschlich“, höre ich Arimas Stimme in mir flüstern. Und: „Urteile nicht. Wer im Glashaus sitzt, sollte nicht mit Steinen werfen.“
Ja, aber wie wird man sich all dessen sonst bewusst?
„Einfach sitzen, nichts denken und abwarten, was passiert, auch wenn nichts passiert. Auf jeden Fall kommt alles wie es kommen muss. Übrigens, das Ego hat keine Macht über die Quelle. Aber die Quelle hat Macht über alles, denn die Quelle ist alles. Auch wenn du tust, was immer du tust. Sie lässt nicht einmal einen Furz auf dein Tun.“
Hab Dank, Arima! Vielen Dank! Es ist immer erfrischend, dein Flüstern zu vernehmen.

Zuerst sich erinnern, dann vergessen. Die Zeit der Erinnerungen ist vorüber. Jetzt ist die Zeit des Vergessens. Vergessen, was noch vor einer Minute war. Demenz. Sie kommt noch früh genug. Erstrebenswert? Man weiß es nicht. Auf jeden Fall ist es zu heutigen Zeiten (um 2019) eine Gefahr nicht nur für sich selbst, sondern auch für andere. Zu heutigen Zeit in unseren Breiten (Europa) wohl bemerkt. Denn hier werden Menschen, die nur still da sitzen und scheinbar auf etwas warten, obwohl sie auf nichts warten, in gewisse Anstalten gesperrt. Vielleicht gibt es noch irgendwo Völker, bei denen Alte und so genannte Verwirrte verehrt werden. Vielleicht. Wenn nicht, kann man auch nichts machen. Es ist nun mal das allgemeine Aussterben schon immer Teil der Evolution gewesen und wird es auch bleiben. Es kommt ja was Neues nach. Scheinbar Neues.
Habe ich schon die kleine Geschichte über einen Mann erzählt, der auch alles vergaß? Er erkannte seine Familie nicht mehr, die darüber sehr betrübt war. Die Familie suchte Ärzte und Heiler auf, bis schließlich einer der Ärzte oder Heiler Erfolg hatte und der Mann sich wieder an alles erinnerte. Wie schimpfte er nach seiner Heilung! Hier mal die Textstelle aus dem Buch „Taoismus - Buch III - König Mu von Dschou - Leben und Traum:
„Vorher war ich in Vergessenheit versunken und gleichgültig. Ich merkte nicht, ob es eine Welt gab oder nicht. Nun bin ich zum Bewusstsein erwacht, und was mir während dieser Jahrzehnte widerfahren an Bestehen und Vergehen, Gewinn und Verlust, Trauer und Freude, Liebe und Hass, regt sich mit tausend Verstrickungen verwirrend in mir. Ich fürchte, dass auch Bestehen und Vergehen, Gewinn und Verlust, Trauer und Friede, Liebe und Hass der Zukunft also mein Herz verwirren werden. O, dass ich doch jene Vergessenheit auch nur auf einen Augenblick wieder finden könnte!“
In einer Zeit wie diesen ist Vergessenheit schier untragbar für eine Gesellschaft, die hauptsächlich an Macht und Gewinn interessiert ist. Man muss aber sagen, es ist schon besser geworden. Man wird humaner. Menschlicher. Ob das gut ist? Ich meine damit die Bezeichnung „humaner“ und „menschlicher“, weil viele damit keine guten Erfahrungen gemacht haben.
Aber was hat in diesem Leben, im Menschenleben, schon Bedeutung? Auch wenn wir die Vergangenheit eine Zeit lang verlieren, so verlieren wir einmal doch alles, was uns einst ausmachte. Was uns jetzt ausmacht. Aber was macht uns aus. Irgendwo habe ich im Vorbeigehen einen Satz aufgeschnappt, der mich nachdenklich machte: „Wenn ich nur ich bin, bin ich doch nichts.“
Ich alleine bin nichts, denn ich schnappe immer wieder etwas auf, mit dem ich mein Bewusstsein fülle, das sich aus meinem Gehirn entwickelt hat. Ja! Bewusstsein darf niemals mit Geist verwechselt werden. Der Geist, das sind die Ideen, von denen einst Plato geträumt hat. Es ist kein Widerspruch (aber schon wieder eine Wiederholung), wenn wir spirituell sind und gleichzeitig das Bewusstsein verdammen. Na ja, verdammen tun wir es nicht, denn es ist immerhin eine Art Brücke zum wahren Geistigen. Was ich damit sagen will, - wir haben nichts verloren, wenn wir das Bewusstsein, samt Inhalt, verlieren. Es ist das, was Freund Carlos das „Tonal leeren“ nannte. Leer machen, um dem „Nagual“ Platz zu machen und so wieder die Ganzheit des Selbst zu sein, die wir im Moment der Geburt verloren haben.
Dennoch ist der immer da. Rein und unverwundbar winkt er uns zu, wenn wir aufmerksam sind. Die große Seele, Atman, eins in allem, alles in einem. So gut hat Gott unsere wahre Seele versteckt. Aber irgendwann finden alle, ohne zu erfinden und ohne vergessen zu müssen.