Don Juan liebte Gedichte, da sie Kraft enthalten. Einige davon sind vom großartigen spanischen Dichter Juan Ramón Jiménez:

Endgültige Reise

Und ich werde gehen
und bleiben werden die Vögel und singen;
und bleiben wird mein Garten,
mit seinem grünen Baum und seinem weißen Brunnen.

Jeden Abend wird der Himmel
blau und friedlich sein,
und läuten werden, wie heute abend,
die Glocken vom Glockenturm.

Sterben werden jene, die mich liebten;
und das Dorf wird neu jedes Jahr;
und in jener Ecke meines weißblühenden Gartens
wird mein Geist heimwehtrunken umherirren ...

Und ich werde gehen;
und ich werde allein sein,
ohne Heim,
ohne grünen Baum,
ohne weißen Brunnen,
ohne blauen und friedlichen Himmel ...
Und die Vögel werden bleiben und singen.



Ich bin nicht ich

Ich bin der,
der mich unsichtbar begleitet,
den ich manchmal aufsuche
und manchmal vergesse.
Der gelassen schweigt, wenn ich rede,
der milde verzeiht, wenn ich hasse,
der hingeht, wo ich nicht bin,
der stehen bleiben wird, wenn ich sterbe.

Der einsame Vogel

Der Bedingungen eines einsamen Vogels sind fünf:
Die erste, daß er zum höchsten Punkt fliegt;
die zweite, daß er sich nicht nach Gesellen sehnt,
nicht einmal seiner eigenen Art;
die dritte, daß sein Schnabel gen Himmel zielt;
die vierte, daß er keine bestimmte Farbe hat;
die fünfte, daß er sehr leise singt.

(San Juan de la Cruz)

Ich weiß noch, wie du warst im vergangenen Herbst.
Grau die Mütze; das Herz so still, als ob es schliefe.
In deinen Augen fochten Flammen des Abenddämmerns.
Und es fielen die Blätter ins Wasser deiner Tiefe.
Meine Arme umklammernd, warst du wie eine Winde,
die Blätter dämpften deine Stimme, als ob sie schliefe.
Lähmendes Loderfeuer, in dem mein Durst verbrannte.
Geknickte Hyazinthe, blau über meiner Tiefe.
Ich fühle deine Augen reisen, fern ist der Herbst:
Graukappe, Vogelstimme, Herz wie ein Zuhause,
wohin meine geheimen Sehnsüchte emigrierten
und meine frohen Küsse wie rote Kohlen fielen.
Himmel, von einem Schiff aus. Saat, vom Felskamm gesehen.
Dein Bild in mir ist Licht, Dunst, ein Teich, als ob er schliefe.
Jenseits von deinen Augen flammten die Dämmerungen.
Dürre Blätter des Herbstes kreisten in deiner Tiefe.

Pablo Neruda

Schwarzer Stein auf weißem Stein

Ich werde sterben in Paris, mit Wolkenbrüchen,
schon heut erinnre ich mich jenes Tages.
Ich werde sterben in Paris, warum auch nicht,
an einem Donnerstag vielleicht, wie heut, im Herbst.

Ein Donnerstag wird sein; denn heut, am Donnerstag,
da ich dies sage, tun mir meine Knochen weh;
noch nie wie heute hab ich mich allein
und meinen Weg erblickt von unserm Ende her.

Tot ist César Vallejo. Eingeschlagen
habt ihr auf ihn. Er hat euch nichts getan.
Mit einem Stock gabt ihr ihm Saures, Saures

mit einem Tau. Die Donnerstage
sind seine Zeugen, Zeugen seine Knochen,
der Regen, die Verlassenheit, die Strassen ...

César Vallejo

Ich frage mich, was mag sie um diese Stunde tun,
von Schilf und wilden Kirschbäumen.
Jetzt, da diese Mattigkeit mich erstickt, und Blut
wie schläfriger Schnaps in mir taub wird.

Ich frage mich, was sie mit jenen Händen tut,
die in Büßerhaltung einst
gestärktes Weiß zu plätten pflegten
an den Nachmittagen.
Jett, da dieser Regen den Wunsch von mir nimmt
weiterzugehen.

Ich frage mich, was wurde aus ihrem Rock mit Spitzen;
aus ihren Mühen; aus ihrem Gang;
aus ihrem Duft des Zuckerrohrs dort im Frühling.
Sie muss wohl vor der Tür stehen,
nach einer rasch fliegenden Wolke starren.
Ein wilder Vogel auf dem Strohdach wird rufen;
und bebend wird sie schließlich sagen: "Gott, es ist kalt!"

(César Vallejo)



O welch blinde Freude
Welch Hunger, aufzubrauchen
die Luft, die wir atmen,
den Mund, das Auge, die Hand.
Welch beißender Reiz
restlos uns zu verausgaben
in einem einzigen Gelächter.
O dieser freche, beleidigende Tod,
der uns ermordet aus weiter Ferne
über der Lust, die wir am Sterben finden
für eine Tasse Tee...
für eine Schwache Liebkosung.

(Jose Gorostizas)



Ich bin bereits der Kraft anheim gegangen, die mein Schicksal regiert.
Und ich klammere mich an nichts, daher will ich nichts verteidigen.
Ich habe keine Gedanken, daher will ich sehen.
ich fürchte nichts, daher will ich mich meiner erinnern.
Losgelöst und mit Leichtigkeit will ich an dem Adler vorbeischnellen, um frei zu sein.

("Beschwörungsformel" aus "Die Kunst des Pirschens")

Bin ich es, der nachts durch mein Zimmer wandert,
oder der Bettler, der durch meinen Garten schleicht in der Abenddämmerung?

Ich sehe mich um und finde, dass alles noch gleich ist
und ist doch nicht gleich...
War das Fenster offen?
War ich nicht eben eingeschlafen?

War der Garten nicht blaßgrün?...
Der Himmel war klar und blau...
Und da sind Wolken und es ist windig
und der Garten ist dunkel und traurig.

Ich glaube, mein Haar war schwarz...
Ich war gekleidet in Grau...
Und mein Haar war grau
und ich bin gekleidet in Schwarz...
Ist dies mein Gang?
Hat die Stimme, die in mir hallt, noch den Rhythmus der Stimme, die ich einmal hatte?
Und bin ich ich selbst, oder bin ich der Bettler, der durch meinen Garten schlich in der Abenddämmerung?

Ich sehe mich um...
Da sind Wolken und es ist windig...
Der Garten ist dunkel und traurig...

Ich komme und gehe...
Ist es nicht wahr, dass ich bereits eingeschlafen war?
Mein Haar ist grau...
Und alles ist gleich und doch nicht mehr gleich...

(Juan Ramòn Jimènez)

"Ich sehne mich fortzugehen
vom Geklapper verbrauchter Lügen,
vom Geschrei alter Ängste,
das schrecklicher wird, wenn der Tag
über die Berge schwindet im Meer...

Ich sehne mich fortzugehen, aber ich fürchte,
etwas vom unverbrauchten Leben wird bersten
aus alten, am Boden brennenden Lügen,
die in der Luft explodieren und mich fast blenden."

(Dylan Thomas)